B R I T T M E L E W S K I | Monção 2014
Lista de rios nos Estados Unidos
Você está dormindo. Você ronca palavras
de sabedoria como Jesus Cristo,
o veneno em meus lábios é como limão
mel. Existe apenas um Band-Aid
partiu para nós dois e sangramos.
Cada promessa foi deixada
tremendo no corredor escuro e frio,
um cadarço desamarrado e endurecido
com lama. Os homens nunca choraram
tão livremente. Estamos irreconhecíveis
em nosso sonho: zíperes atrás
nossos ouvidos, soros babando pendurados
das nossas veias. Um rio
passa por você, faz
seu descanso natural na zona ribeirinha
zona onde um ministério de anjos
vive em cabanas de palha.
Enquanto se comunica suavemente
com o Coquí, eles levam
longas caminhadas, patrulhamento
o habitat, protetorado de ouro
fauna. Esses anjos mantêm rifles
pendurados levemente sobre os ombros.
Eles firmam suas contas contra
a geleira e fragmentos sussurrantes
de salmos. Eles se movem mais rápido
do que lenda. Seus cadernos
estão cobertos com uma cruz
sinais de paz, bonecos estóicos
envolto em carrancas. Perto da margem esquerda,
há uma estaca sinalizando que sangue
foi derramado. Os anjos
não têm medo de ver sangue.
Eles não têm medo de ser
aqueles que abrem os corpos.
com todas as coisas que você tocou
Eu seguro a uva esmagada
na minha boca por tempo suficiente
que se torne vinho.
Esse é o truque: sonhar.
Para desculpar-se e tempo.
Quando não funciona,
quando as enzimas não combinam
ou conflito, você morre assim como
as profundas histórias de inverno preditas.
Porém, era primavera: os cães
em vigor, atraindo-nos para fora
também para cuidar. eu sonhei
você novamente. Já se passaram anos.
Reuniões varridas como tranças
de chiclete. No ar, caminhamos
um pelo outro, talvez acenar com a cabeça.
Há acordo completo
e sem distração, um resumo
compreensão dos sistemas internos
sistemas, a ausência de peso
de um clangor. Poderíamos finalmente ver
o mesmo ponto de fuga.
Era um ao outro sorrindo de volta.
Britt Melewski tem certas expectativas que agitam os ácidos em seu sangue, suas células se deformando como a caricatura de um menino chorando. Ele tem certas expectativas de que os animais sujos vão direto para as pernas das crianças, todos os cigarros venenosos sejam recheados com gelatina. Dele são as luzes nas árvores cantarolando canções grasnadas de mentiras de seriados de televisão malucos. Seus mitos são tão falsos quanto seu status de mal-intencionado. O poema é um ato de remoção. Ele não sabe exatamente o que está pensando. Britt Melewski é difícil dizer.