CLUB ALPIN FRANÇAIS 121, BOULEVARD HAUSSMANN PARIS VIIIe 

Traversée des Aiguilles de Tré la Tête 

Mardi 24 Juillet 1928, vers 18 heures... Transpirant sous le poids du fourniment, mon camarade Guy LABOUR et moi, cheminons sur la route des Contamines, au rythme léger des crampons qui tintinnabulent doucement sur les sacs. 

Nos intentions ? Un bien gros projet pour des jeunes : ce soir, monter coucher aux Chalets de Miage ; demain, traverser le Col de Miage et aller chercher sur l'autre versant du Mont Blanc un bivouac à haute altitude: après-demain... mais il n'est pas seyant pour un alpiniste d'avouer les entreprises sérieuses pour lesquelles il est parti et qu'il n'a pas menées à bien : il risque fort, alors, de passer à la fois pour un hâbleur, un poltron et un casse-cou. 

D'ailleurs, pour le moment, blasés déjà par nos courses antérieures, nous ne songeons guère à notre « fumante » expédition : on verra ! Et nos préoccupations se résument à ceci ; arriver avant la nuit aux chalets, et nous reposer convenablement avant la dure étape de demain. 

L'excursion du Vallon de Miage est certainement une des plus jolies des environs de Saint-Gervais, et, n'était le poids des cordes, piolets, crampons et vivres pour quatre jours qui chargent un peu trop nos reins, nous en jouirions pleinement. Nous traversons sur un pont le fougueux torrent qui dévale des Gorges de la Gruvaz, aux sauvages parois d'ardoise noire ; puis, le chemin, après avoir desservi, dans un grand lacet, tous les chalets isolés, nous fait pénétrer dans une forêt, à l'ombre de laquelle s'abritent d'innombrables colonies de fraisiers. Il en résulte, pour notre marche, un ralentissement tel que nous doutons d'arriver jamais à l'étape. 

A la sortie des bois, nous nous trouvons au-dessus des gorges, au fond desquelles grondent sourdement les eaux pressées d'en sortir ; et bientôt, tout à coup, à un tournant, nous découvrons le Vallon de Miage. 

C'est par excellence le type du vallon alpestre. Il n'est pas dominé par des aiguilles insolentes, il n'abrite ni forêts, ni verdures théâtrales. Il n'y a pas là cette grandiloquence des montagnes à la mode : c'est un de ces sites qui n'attireront jamais les citadins amateurs d'auto-cars, mais dont les montagnards savent si bien apprécier le charme secret. 

C'est un cirque aride. Des crêtes l'entourent. Herbeuses dans le bas, elles montent, rocheuses, pour s'épanouir dans les blancheurs des fines arêtes de neige du Dôme de Miage, souverain incontesté de ces lieux ; à gauche, l'Aiguille de Bionnassay, plus haute, préfère régner sur le versant qui porte son nom. Entre ces deux sommets, la selle immense du Col de Miage, aux tristes pentes de rocher pourri, domine le glacier d'où s'échappe le torrent dont les cent bras arrosent le plan rocailleux de la vallée, puis se réunissent en aval, avant de s'engouffrer dans la sombre ravine, avec un bruit d'enfer. 

Au milieu du vallon, quelques chalets groupés. Des chalets alpestres bâtis selon la tradition. Des chalets tels que les construisaient les ancêtres il y a quatre siècles, recouverts de toits de bois que n'a pas encore souillés la crudité des tuiles rouges... 

Mon ami et moi, ne jouissons que partiellement du spectacle : des nuages courent très bas sur les flancs des montagnes, découvrant juste le plateau du glacier qui paraît ramper au-dessous, afin d'échapper à leur pression. Sous ce couvercle de nuées, le vallon, éclairé par la lueur blafarde du soleil déclinant et invisible, semble plus encaissé et plus triste. 

Nous nous dirigeons vers les masures et nous nous trouvons, tout à coup, au milieu du troupeau des vaches qui reviennent à l'étable. C'est au concert mélancolique des sonnailles que nous entrons dans le hameau. 

Que nous sommes loin de ces exaspérantes soirées de Chamonix, des boutiques illuminées et des cafés chantants. Dans la salle basse et enfumée du chalet, servis par une accueillante montagnarde, chacun de nous avala un nombre respectable de bols de lait qui composent à peu près tout notre dîner. Dans l'ombre de la pièce, quatre ou cinq marmots nous sourient délicieusement : les alpinistes sont leurs amis. Dans l'âtre, le feu de bois crépite doucement sous la marmite qui chante et, de l'étable voisine, lorsque cesse par instant le tintement atténué des clochettes, nous parvient le bruit sourd des mâchoires qui broient l'herbe... 

Allons nous coucher ! le patron nous donne l'hospitalité de son fenil, et, bientôt, étendus sur le foin, nous rêvons de montagnes où il fait toujours beau et où l'on n'entend pas, à chaque instant, le ronronnement sacrilège des avions touristiques. 

La voix de notre hôte nous réveille : « Il est 4 h. et demie ! » — Merci, bonjour ! » 

Qu'on est bien au chaud dans le foin ! Allons ! jouissons une minute de plus du confort de la bonne litière. Et je compte mentalement 60 secondes... Pan ! je reçois le poing de LABOUR : — Il faut se lever, mon vieux ! 

Prenant mon courage à deux mains, je me mets sur mon séant ; mais mon compagnon ne semble pas s'appliquer à lui-même les conseils qu'il donne aux autres ; je le vois relever au-dessus de son nez sa couverture, pour éviter à ses narines le contact trop froid de l'air extérieur !... Outré de cette attitude, je lui rends au décuple sa bourrade. 

Nous voilà debout. Après une légère collation, nous partons ; il est 5 h. 10. Le temps, sans être mauvais, n'est pas reluisant. Le ciel est couvert : nous aurons l'avantage de ne pas être grillés en montant au col. 

Nous cheminons sur la rive gauche du torrent, profitant de traces intermittentes ; puis nous passons sur la rive droite. La traversée est l'occasion d'un excellent bain de pied froid. Nous passons ensuite sous le front du glacier, l'itinéraire empruntant la moraine de la rive droite. Il faut remonter un instant un petit couloir au fond duquel coule un ruisseau cascadeur. Il nous force à une petite partie de rochasse qui rompt un moment la monotonie de la marche. 

Nous voici sur la moraine. Elle n'est pas trop mauvaise en général, et la 

trace est parfois bien marquée. Nous profitons le plus possible des dernières plaques herbeuses, où nous saluent les fleurettes multicolores de la haute montagne. Quoique peu coquet, par nature, je fixe à ma boutonnière une petite orchidée rouge : porte-bonheur. 

Nous arrivons au plan du glacier. Après une courte descente dans l'éboulis,nous prenons pied sur la neige, et, rapidement, nous parvenons à la rimaye. Elle est excellente ; au-dessus, quelques mètres de roche lisse demandent un peu d'attention. Au premier endroit favorable, nous faisons halte, pour nous restaurer avant d'entamer les terribles pierriers qui défendent le col. Des glaciers suspendus de la face Nord du Miage tombent, par instants, des avalanches qui rompent seules le grand silence de la montagne... 

Puis, nous repartons. Le calvaire commence. La pente, peu accentuée au début, permet d'abord une progression rapide et presque agréable ; mais, peu à peu, il faut à chaque pas trouver la solution, toujours plus compliquée, du problème suivant : monter plus vite que le sol ne se dérobe. Nous croisons deux alpinistes qui descendent du col. Pour eux, c'est bien simple : leur vitesse propre s'accroît de celle de l'éboulis. Et plus on monte, plus on glisse, dérape et trébuche : pour progresser, il faut appuyer le piolet sur des cailloux stables et faire du pied le moins de pression possible. Malgré une envie bien nette de tout abandonner et de nous asseoir sur le premier bloc venu, nous luttons avec une énergie farouche, pour échapper au plus tôt à ce supplice. Guy ne comprend pas comment, ayant déjà fait cette marche d'approche il y a deux ans, j'ai pu revenir à cette infâme souricière ; il est tout près de me croire complètement fou. 

Et de temps en temps, levant les yeux vers le col, nous apercevons un minuscule point blanc... le Refuge Durier... 

Plus haut, c'est pis encore : la pente se redresse assez pour que la grimpée devienne presque de l'escalade, sans que la qualité de la roche s'améliore pour cela. Il faut agir avec la plus grande circonspection, pour ne pas envoyer des tonnes de pierres vers le glacier... ou sur la tête de son compagnon, si peu qu'il se soit fait distancer. 

Tout à coup, une surprise délicieuse : à dix pas, le refuge, dont on se croit encore séparé par une demi-heure de marche ! C'est, en effet, l'un des plus petits des Alpes, une véritable « boîte à sardines » que deux caravanes normales suffiraient amplement à rendre complet... 

Nous pénétrons à l'intérieur : tout y est dans un ordre parfait : les couvertures soigneusement pliées sur les cordes tendues, les instruments de cuisine lavés, le plancher net. La dernière caravane passée ici a même eu la délicate attention de remplir la bassine de cette eau si précieuse que l'on trouve si difficilement auprès de la cabane. Ce geste anonyme n'est-il pas un bel exemple de solidarité alpine ? 

Heureux petit Refuge Durier ! Moins accessible, grâce au grand pierrier que tu domines, que nombre de tes frères alpins, tu n'es fréquenté que par des « purs », et jamais l'alpiniste harassé qui franchira ton seuil n'aura à renouveler le neuvième travail d'Hercule. 

Nous fermons la porte sur nous et, consultant notre montre, nous nous 

octroyons généreusement une demi-heure « d'arrêt-buffet ». LABOUR, méticuleux, écrit sur son carnet de course : « Halte au refuge 10 h. 30-11 heures » ; et nous nous employons activement à alléger les sacs... 

LABOUR me prévient : « Il est onze heures moins cinq, boucle ton sac ». Il ... ne voudrait pas avoir à rectifier l'horaire sur son carnet. 

Nous sortons. Le bois de la porte a joué, et nous devons unir nos forces pour fermer les loquets ; c'est la cérémonie traditionnelle inhérente à tous les départs de courses. 

En quelques pas, nous parvenons au col. (Le refuge, en effet, est encore dominé 

par un talus neigeux). Nous sommes assaillis par le vent du Sud, les nuées courent très bas. 

Le Glacier de Miage italien, long, rectiligne, nous apparaît. Les deux parois sombres qui le dominent, celle des Aiguilles de Tré la Tête et celle de l'Arête du Brouillard, sont terriblement rébarbatives. Quel désert affreux ! Comment se 

fait-il que l'on trouve beaux des paysages si repoussants ? Mystère de la psychologie alpine ! 

Il va falloir descendre « là-dedans ». Mais auparavant, il faudra, pour gagner le 

meilleur passage, remonter un peu vers le Dôme de Miage. Nous suivons la crête du col, tantôt neigeuse, tantôt formée de rochers ruinés. 

Cependant, le vent devient de plus en plus froid ; des nuages sombres s'amoncellent sur l'Italie. Guy m'interroge des yeux, avant de prononcer le fatidique « Qu'en penses-tu ? » N'attendant pas la question, je propose « d'aller toujours repérer le passage. » Et nous allons. Après quelques tâtonnements, nous trouvons une descente praticable. 

Mais décidément, le temps semble empirer de plus en plus...Bivouaquer par mauvais temps ? Remonter au col par l'orage ? Alternatives qui contrebalancent singulièrement le pénible « rater la course » ! 

— Saurais-tu trouver le Refuge du Dôme, en cas de besoin ? 

— Dame, je n'y suis jamais allé... 

— Attendons un quart d'heure ; si ça ne s'arrange pas, demi-tour. 

Le quart d'heure passé, ça ne s'est pas arrangé du tout, et nous revenons sur nos pas sans trop de regrets. Nous nous sommes peut-être « dégonflés » ; du moins, en conscience, nous ne sommes pas imprudents... 

De retour au refuge, nous nous débarrassons tout de suite de la pénible corvée d'eau, et allons remplir tous les récipients disponibles, par l'intermédiaire d'une louche, sous des corniches de rocher qui laissaient échapper le précieux liquide avec une parcimonie désespérante. 

... Libérés maintenant de tout souci matériel, délicieusement enroulés dans de bonnes couvertures de laine, nous discutons de la meilleure conduite à tenir... Reprendre la course, c'est s'exposer, soit à un bivouac dangereux trop haut sur l'arête, soit à perdre un jour complet et à manquer de vivres. 

« Il y a aussi l'Arête de Bionnassay ? — Ascension déjà faite, mais je te propose de gagner les quatre Aiguilles de Tré la Tête, il paraît que c'est splendide... » Tout doucement, nous inclinons vers cette course. 

Et l'après-midi se passe dans un doux farniente. Profitant de quelques minutes de soleil, nous faisons un petit tour sur le rocher. Une caravane, cinq petits points presque immobiles, termine la traversée des Dômes de Miage. Nous rentrons d'ailleurs bientôt, le vent et le brouillard ayant repris possession des lieux. 

Peu après, la caravane repérée pénètre dans le refuge à son tour : trois alpinistes, un guide et un porteur de Saint Gervais. Cela fait en tout sept personnes, en nous comptant. La cabane est archi-comble, et la plupart doivent se réfugier sur le lit de camp pour ne pas encombrer la place. 

Pendant que Guy confectionne le thé pour tout le monde, le guide nous pro met beau temps pour demain. Dieu l'entende ! 

La caravane repart après un court séjour. Réconfortés par la promesse du guide, nous faisons cuire le dîner sur le Gédéon (c'est, on le sait, pour les alpinistes, le nom générique des réchauds à alcool). Le menu est copieux : inutile de se charger trop demain : aux tartines de confiture succèdent l'omelette au jambon et le bouillon au tapioca : l'ordonnance des repas alpins est souvent l'inverse de celle des repas des villes. 

L'estomac bien rempli, nous fixons l'heure du lever à 2 h. 30. — Ne t'en fais pas, me dit LABOUR, j'ai le sommeil léger, je te réveillerai à l'heure... Et sans attendre l'exemple du soleil, nous nous livrons à Morphée. 

LES ARÊTES DE TRÉ LA TÊTE 

Je ne sais pas, mais il me semble que j'ai dormi bien longtemps... « Ohé, Guy ! Quelle heure est-il?» Mon ami sort péniblement des « couvertes» le bras porteur du bracelet-montre : 4 h. 50. 

D'un bond, nous sommes sur pied. Je mets le nez au carreau, le Dôme de Miage est tout rose. Tandis que je plie les couvertures, LABOUR frotte une allumette ; bientôt, Gédéon ronfle gaiement et nous confectionne la collation du départ. 

A 5 h. 10, nous fermons la porte sur nous (toujours la petite cérémonie du loquet). Le temps est superbe, pas un nuage. Honteux de notre départ tardif 

nous montons rapidement vers le dôme dont il faut gravir le premier signal, avant de descendre sur le Col Infranchissable, premier objectif à atteindre. 

La grimpée est très facile, nous négligeons de nous encorder. Seuls, quelques passages de très mauvais rocher nécessitent de l'attention. Cependant, un peu avant de toucher le sommet, un tel vent du Nord nous assaille que nous sortons du sac la « ficelle » et nous ne quitterons plus la corde de la journée. C'est d'ailleurs la seule alerte du genre que nous aurons de toute la course. 

Arrivés au signal, et passant sur le versant abrité, nous savourons le calme retrouvé. Après avoir chaussé les crampons, nous descendons, grâce à ces mer- 

Tête Carrée, Col Infranchissable, Dôme de Miage Vue prise en montant à l'Aiguille de Bionnassay 

veilleux instruments, le plus facilement du monde, les raides pentes de neige qui nous conduisent au Col Infranchissable ; nous traversons son immense plateau neigeux, jusqu'aux premiers rochers de l'Arête de la Tête Carrée, rocs propices à la halte. 

Tout en savourant quelques durs pains beurrés, nous admirons les formidables séracs qui, du col, penchent d'une façon inquiétante sur le versant italien, prêts à s'écrouler. Bien fou qui se risquerait à le franchir en cet endroit. Le passage, nous le savons, est au Sud, sur l'Arête de la Tête Carrée. Là, c'est autre chose : la roche n'est pas trop raide, mais complètement pourrie. Continuellement, des pierres s'en détachent et fuient vers le glacier, entraînant dans leur course cent compagnes qui bondissent à leur suite. Des côtes peu marquées semblent pourtant à l'abri ; elles constituent sans doute l'itinéraire. 

Au flanc de cette infecte muraille, un petit toit. Un refuge, là ? Non. Ce sont les restes d'une ancienne exploitation minière, aujourd'hui abandonnée. 

En face, le Mont Blanc. Ses arêtes ferment l'horizon et flamboient sous le soleil montant : à gauche, celles de Bionnassay et des Bosses, régulière ligne blanche, délicieux souvenir d'une course heureuse ; à droite, celle du Brouillard, noire crête aux indentations majestueuses, séduisant projet d'avenir. D'interminables couloirs en descendent vers le Glacier de Miage, long fleuve d'ombre qui, à 600 mètres sous nos pieds, zèbre son cours de nombreuses moraines parallèles, dons de ses tributaires... 

...« Il est temps ! » Ah ! inflexible LABOUR, tu ne me feras pas grâce d'une minute ! En route pour la Tête Carrée. L'arête est facile, et l'ascension une véritable promenade. Des rochers brisés d'abord, puis de la neige dure où les crampons mordent à merveille... Nous voici tout à coup arrivés au sommet qui nous dévoile les aiguilles, quatre reines, recouvertes d'un même manteau de neige étincelante. Celui-ci s'est déchiré à l'Est, et laisse voir, sous une longue falaise de glace, le squelette noir de la montagne. 

Allons présenter nos hommages aux déesses ! La première, la Blanche, est là tout près. Une large et splendide route, d'une blancheur immaculée, y conduit... Nous montons comme des pèlerins, à pas lents. 

Dans le haut seulement, l'arête, frangée d'une grosse corniche, nous rappelle à la prudence. Le sommet serait-il en surplomb ? Guy enfonce son piolet, y assure la corde, et je pars explorer avec précaution les derniers mètres très raides. Je débouche... sur un très confortable plateau. 

Nous avons bien marché, et décidons une halte. Un méchant vent d'Est, glacial, nous force à chercher abri sur l'autre versant et nous empêche ainsi de con- templer le Mont Blanc. Nous nous asseyons sur la neige, les piolets enfoncés tenant lieu de dossiers. Confiant à Gédéon le soin de fabriquer l'eau et de renouveler la provision de boisson, nous admirons la fine et régulière pyramide de l'Aiguille des Glaciers. Encore une montagne où il faudra aller un jour. 

Je cherche le Col de Tré la Tête qui doit nous permettre le retour en France une fois la traversée finie, mais dont nous ignorons la situation. Notre position trop élevée nous empêche de nous rendre compte du passage. 

Gagnons maintenant le sommet central. La crête est ici beaucoup plus accidentée : elle se hérisse de deux gendarmes croulants et aigus ; bordée de corniches inquiétantes, elle se perd dans la muraille de l'aiguille, dont on ne peut apprécier d'ici les possibilités d'escalade. La réputation de mauvais rocher, universellement attribuée au massif de Tré la Tête, me donne une vague inquiétude... 

Après une courte et facile descente, nous franchissons le premier gendarme. On croirait cheminer sur les restes d'une tour récemment écroulée. L'escalade, énervante et délicate, n'est cependant pas fatigante : il faut caresser les prises, ne jamais les attirer, les pousser au contraire vers leur point d'appui. 

C'est maintenant une traversée sur le versant de l'Allée Blanche, pour éviter les corniches de l'arête. Malgré les crampons, l'opération est délicate, le névé étant recouvert d'une couche de neige folle. Nous nous assurons de notre mieux, et marchons corde tendue. 

Le passage est d'ailleurs court. Pour attaquer le second gendarme, nous devons le contourner partiellement par la droite, avec les précautions d'usage ; nous ne rattrapons son arête qu'un peu après le sommet. 

Devant nous surgissent deux désopilants gnomes de pierres, curieuse lames de rochers de quelques mètres de haut, penchant d'un côté ou de l'autre. Attaquons ces nains. Il semble qu'ils nous réservent du travail car, vus d'ici, ils ne montrent, à droite comme à gauche, que le vide. 

Allons voir ! Guy se cale dans une brêche, et j'entreprends de contourner les dentelures par la gauche. 

La plaque est raide, presque verticale. Mais les prises sont excellentes, et je descends avec sécurité. Un morceau de rocher, de quelques kilos, gênant ma progression, je le précipite. Mais n'ayant pas retiré ma main à temps, j'ai un doigt profondément entaillé par une arête tranchante. Petite misère de l'alpinisme ! Méprisons la blessure, on en voit bien d'autres parfois... Et je parviens sans autre aventure à une petite selle neigeuse, d'où j'indique les prises à mon camarade qui me rejoint bientôt. 

Encore un bout de rocher à franchir, et nous prenons pied sur une confortable arête de bonne neige, que nous suivons vers le sommet central. Dans les derniers mètres, la neige devient glace vive, et, pour aborder le rocher, l'un de nous doit tailler une vingtaine de pas dans la pente... 

Tous deux mal commodément installés dans une cheminée glacée, nous retirons nos crampons et réduisons l'encordement, pour éviter de nous bombarder mutuellement pendant la grimpade. 

Celle-ci toutefois, nous réserve une bonne surprise. Contre toute attente, le rocher est de bonne qualité, et la progression délicieuse. C'est l'escalade normale, raide, facile et passionnante. Après une traversée sur le versant de l'Allée Blanche, nous remontons un couloir, et regagnons l'arête à quelques mètres du sommet. Nous l'atteignons à midi 50. 

Ce n'est pas le point le plus élevé, mais, au point de vue topographique, c'est le plus important, car il domine la longue arête frontière qui sépare le Glacier de l'Allée Blanche du Glacier de Tré la Tête. Nous décidons d'y faire la grande halte car ses chauds rochers s'y prêtent beaucoup mieux que les neiges de l'Aiguille Sud, point culminant. 

Imprudemment, nous engloutissons la plus grande partie des provisions restant dans nos sacs, et, après une heure de halte environ, nous nous décidons à repartir. Le Sommet Sud, vu d'ici, se présente comme une fine et élégante arête neigeuse, d'aspect facile cependant. D'ailleurs, une demi-heure à peine de marche aisée nous en permet l'accès. 

Nous ne nous arrêtons pas, il est déjà 2 h. 10, et nous n'avons qu'une idée très vague de l'itinéraire du retour. La course ayant été décidée comme un pis-aller, nous n'avons aucun renseignement. 

Nous nous dirigeons donc sans plus tarder vers le sommet Est. L'arête qui nous y conduit n'est pas plus difficile. Un seul passage nous retient quelque peu: une rimaye nous barre la route, et nous devons la franchir avec précaution. 

A 2 h. 50, nous sommes en haut de la dernière aiguille, celle des quatre, d'où l'on jouit du plus beau panorama ; l'arête qui la relie au point culminant fait 

Glacier de Tré la Tête et Mont Tondu en Avril 1931 

en effet un coude avec la ligne faîtière générale, et nos regards, découvrant toute la crête parcourue, plongent dans les noirs précipices du Glacier de Miage. 

Il est trop tard déjà, ne nous attardons pas ici. Clic, clac, laissons à nos kodaks le soin de conserver la belle vision... Nous suivons encore un instant l'arête de neige, coupée de rimayes débonnaires et débouchons sur le haut Glacier du Petit Mont Blanc, d'où nous dévalons en une ramasse rapide jusqu'à un grand plateau. 

Après un coup d'œil d'adieu à l'Arête du Brouillard, nous reprenons la descente, en contournant les crevasses, et bientôt, entre Guy et moi, s'élève une petite dissension au sujet de l'itinéraire. Je propose de descendre le glacier jusqu'à son confluent avec celui de l'Allée Blanche, pour remonter celui-ci ensuite. LABOUR au contraire, avisant la longue arête qui sépare les deux glaciers mais ne domine la nôtre que d'une faible hauteur, pense à la franchir en col : il propose une brèche dominant le glacier d'une cinquantaine de mètres, mais défendue par une rimaye d'apparence difficile. 

Après une courte discussion, nous décidons « d'aller voir » à une brèche située plus bas, facilement accessible et dominant à peine le glacier. En cas d'impossibilité de passer nous verrons là s'il faut descendre le glacier ou bien, au contraire, remonter pour passer la brèche proposée par LABOUR. 

Et nous reprenons la descente (1). Quelques crevasses sont facilement passées, mais bientôt nous arrivons au-dessus d'une rimaye verticale. Aïe !... 

Si loin qu'on puisse voir, elle n'est facilement franchissable nulle part, sauf peut-être à l'extrême gauche, ce qui d'ailleurs n'est pas évident du tout et forcerait à un fort long détour. Il n'y a pas à dire, il faut passer ici. 

A quelques pas, un pont fragile enjambe la crevasse, dominé par un mur vertical de trois mètres et une pente de glace vive. L'impossibilité de bien assurer, la largeur de la crevasse et la minceur du pont nous empêchent de penser un seul instant au saut... 

... LABOUR m'assure du mieux qu'il peut en piquant son piolet dans la glace et en pesant du genou sur le manche. 

J'essaye d'abord une marche de flanc vers le pont de neige, par une mince vire qui coupe le mur vertical, mais j'abandonne bientôt : en cas de chute, je serais assuré trop obliquement pour ne pas faire sauter le piolet de mon compagnon... et lui avec. J'entreprends alors de tailler la pente de glace jusqu'au-dessus du pont et je confectionne un « baquet » où j'invite Guy à venir prendre pied. Tandis qu'il m'assure de nouveau, j'entame la descente directe vers le pont de neige. 

Avec d'infinies précautions, du piolet tenu dans la main gauche, je taille un à un les degrés, tandis que la main droite prend appui sur les marches abandonnées. LABOUR file tout doucement la corde. 

Allons, plus qu'un mètre ! Je pourrais sauter maintenant, mais j'ai peur de faire craquer le pont, et je taille encore... Plus qu'une marche... Ça y est, je 

(1) Ce n'est pas le Glacier du Petit Mont Blanc proprement dit qui fut ainsi descendu, mais une branche secondaire affluente, bordée par l'arête Sud du sommet Est de Tré la Tête, arête qui fut franchie. 

Le Monl Blanc, vu du Col Infranchissable 

prends pied tout doucement sur le bouchon de neige, plus solide que je ne l'aurais cru d'abord. 

Pour faciliter la descente de mon ami, je lui agrandis les marches, et lui assure les pieds au passage le plus délicat... 

L'un après l'autre, nous avons franchi la crevasse sur le fragile édifice neigeux et sondé la profondeur de l'abîme d'où sortaient des bruits de cascade ; maintenant, nous descendons comme un troupeau vers la brèche. Il y a bien une large rimaye à passer, mais nous avons l'embarras du choix entre trois ou quatre ponts solides. 

Quelle surprise nous réserve-t-elle, cette brèche ?... 

Voici la rimaye. Elle se passe à fond de train, ainsi que les quelques mètres de rochers qui suivent. 

Nous y voici ! Nous dominons de 200 mètres le Glacier de l'Allée Blanche. Un couloir, étroit goulet au fond de neige, y conduit et le rejoint au-dessous d'une cascade de séracs. 

Hum ! Evidemment, le couloir peut se descendre, mais ces séracs, comment se passent-ils ? Les rochers du couloir nous cachent la rive gauche du glacier, et ne laissent voir qu'un labyrinthe tourmenté et peu engageant. 

Je pousse une exploration le long de l'arête et, au retour, quoique n'ayant pas vu grand'chose de plus, après avoir esquissé un itinéraire passable dans les séracs, j'annonce à mon ami que « ça pourra aller ». Nous descendrons donc le couloir (1). 

Auparavant, nous nous restaurons un peu et liquidons le café restant dans la gourde, car la soif nous dévore : un demi-quart pour tous les deux, c'est peu, mais ce peu nous permettra d'attendre, nous trouverons bien de l'eau plus loin. 

Après 20 mètres de rocher brisé, nous prenons la neige du fond du couloir. Les crampons « bottent » dangereusement, aussi rallions-nous bientôt les rochers très faciles de la rive gauche. Nous perdons rapidement de l'altitude, et, heureuse surprise, la rive gauche du glacier, qui se découvre enfin, se montre très praticable. 

Dix entailles pour traverser le couloir, nous utilisons maintenant la rive droite. L'abord du glacier est nettement visible maintenant : aucune rimaye ne nous arrêtera cette fois. Les dieux sont pour nous. Mais sapristi, que j'ai soif. 

Voici enfin le glacier. Nous croisons l'ombre qui s'allonge. Reprenons notre collier de misère. Après 13 heures de marche, il faut remonter encore de longues pentes. 

Les mollets réclament un peu, mais c'est surtout cette gorge sèche, sèche... Supplice de Tantale. On entend l'eau partout, au fond des crevasses. Suprême ironie, il en tombe même du haut d'un sérac... dans une crevasse inaccessible ! 

J'en oublie tout, et la beauté de la fine Aiguille des Glaciers et les imposantes murailles des arêtes parcourues tout à l'heure, et même l'angoissant point d'interrogation du col que nous devons franchir sans savoir au juste où il se trouve. J'ai soif ! 

Nous montons péniblement les pentes du glacier. 

(1) C'est, vérification faite, la meilleure solution à adopter. 

— Oh ! dis donc, une cascade là-bas, vois-tu, dans les rochers de la Centrale ! — Ça nous détournera beaucoup de notre route ; tant pis, allons-y ! 

Nous y allons et arrivons au bord d'un grand trou contre la paroi où l'énorme cascade engouffre avec furie ses eaux grondantes. Nous sommes aspergés par les éclaboussures, mais pas moyen d'en recueillir un quart. 

Repartons ! Bientôt nous parvenons sur le plateau supérieur du glacier ; l'arête du Col de Tré la Tête, qui nous était cachée jusqu'ici, nous apparaît enfin. Où est le passage sur cette arête ? Grand X! A tout hasard, nous nous décidons pour la plus basse dépression, au pied de la « Centrale » (1). 

Vue prise des Arêtes de Tré la Tête 

Enflammant les parois, les derniers rayons de soleil passent encore le col. Je presse le pas, désireux d'y parvenir avant l'ombre. Aucune difficulté ne nous arrête d'ailleurs, et seule une rimaye facile m'oblige à tailler trois marches. 

Le col : pendant deux minutes, nous pouvons jouir de la vue du grand disque pourpre... Descendons vite, tâchons de parvenir au glacier avant la nuit. Rapidement, grâce aux crampons, nons dévalons une pente de neige raide, puis sautons une rimaye, deux rimayes, et nous arrivons au-dessus d'une formidable falaise de glace. 

Un instant, nous restons là, les bras ballants ; j'en oublie ma soif ardente. Alors quoi. Il va falloir remonter tout ça ! Ah ça non ! Essayons plutôt de 

(1 ) Le point choisi par nous est le Col géographique de Tré la Tête. Le passage est, sur l'arête, la première dépression à l'Ouest du col géographique. 

nous échapper vers l'Ouest où des crêtes rocailleuses semblent praticables. Hélas! une rimaye large de 10 mètres, dirigée suivant la ligne de plus grande pente, nous barre la route ! 

Oh ! que c'est pénible ! Surtout ce petit talus où il faut se hisser sur le piolet planté. 

— Tiens, ici peut-être... — Essayons toujours. — Assure-moi, je vais voir... Mon ami enfonce son piolet, assure la corde, je vais tâcher de franchir le fragile échafaudage de bouchons de neige au travers lesquels je vois... le noir. 

Cependant la lumière diminue, ma soif augmente. Un premier pas. C'est celui qui coûte le plus. Je suis dans le royaume des nuées; et il me semble être un de ces génies que l'on voit sur les gravures cheminer sur les nuages, à cette différence près que les génies en question paraissent avoir une parfaite aisance, tandis que le double sentiment de ma pesanteur et de la fragilité des ponts de neige me donne sans doute un air fort emprunté. 

Mes deux pieds sont relativement stables et j'essaye de gagner un pas. Je sonde du piolet. En avant, il traverse; à droite, à gauche, au-dessous, il traverse. Au-dessus, il traverse encore, mais moins facilement. Prenant appui avec le plus de surface possible, les mains, les bras, les coudes, le piolet, je me rétablis sans secousse, je tasse doucement des pieds pour solidifier autant que se peut le nouvel appui... 

Et ça recommence, je sonde du piolet: en avant il traverse: à droite, à gauche, il traverse, ça devient odieux. 

La nuit est complète maintenant, mais une superbe pleine lune, levée fort à propos, nous dispense d'allumer la lanterne. 

Pas à pas, je vais. Ça dure un siècle. J'imagine que là-bas, LABOUR s'est endormi. 

Mais non ! Tout à coup, il m'interpelle. — Eh Bobi ! Tu es presque à bout de corde, je puis venir ? — Je ne suis pas sûr du tout, mais j'ai presque fini. 

Et je continue. — Ça y est, tu es à « bout » maintenant. — Bon, arrive. J'enfonce mon piolet, et j'assure la corde à mon tour, LABOUR suivant mes traces, se rapproche pas à pas; pendant ces instants d'inaction relative, mon unique préoccupation de tout à l'heure me reprend. J'ai soif ! j'ai soif ; quelle torture ! 

Au moment où Guy arrive, je lui cède la place. Pour gagner les rochers, il faut maintenant traverser une pente raide et unie. J'entreprends de la taille, malgré les crampons ; nous sommes trop fatigués et ne tenons pas à nous tordre les chevilles pour éviter ce travail facile... 

Le névé est excellent d'ailleurs, et le piolet l'entame facilement ; souvent je m'arrête pour avaler une bouchée de neige, bien que je sache par expérience que cet expédient ne sert à rien du tout... 

— Bobi, tu vas être à bout. — Je ne suis qu'à moitié route. — Eh bien, attends, je me décorde. 

J'attends, confortablement installé sur une « marche de cathédrale ». LABOUR « donne » les 15 mètres de réserve qu'il avait dans son sac. Je repars ; entaille par entaille, j'approche du rocher. 

De nouveau, la voix amie, derrière : — Plus que deux mètres. — Ça va, j'y suis. 

Effectivement, en touchant le rocher, je sens la corde se tendre derrière moi. — Arrive, maintenant, je suis « solide ». 

Guy arrive rapidement, sur mes marches, tandis que je retire la corde. 

Nous voici réunis de nouveau. Il est 23 heures. 

Si nous savions ce qu'il y a au-dessous de nous, favorisés par le clair de lune, nous tenterions bien la descente; mais, pour ne pas nous exposer à une nouvelle remontée, nous décidons de bivouaquer sur place. La nuit est d'ailleurs douce et le beau temps certain. 

Voilà là-bas un bout de terrasse un peu incliné où l'on tiendrait bien à deux. Allons-y. 

Nous nous acheminons avec précautions ; le rocher est très mauvais et nous n'y voyons guère. 

— Oh ! Un glouglou ! de l'eau ! Reste là, Guy, j'entends de l'eau, je vais voir ! Elle est là, elle coule au fond de cette fente noire. Où pourrai-je la toucher ? Tiens, elle descend en nappe sur cette dalle. 

Avidement, j'aspire, mais la nappe est trop fine. Les gorgées sont inexistantes. Voyons ailleurs,... 

Le rêve ! Une délicieuse petite cuvette naturelle où le liquide se renouvelle sans cesse ! 

Oubliés les fatigues, le dur bivouac qu'il va falloir endurer. Qu'il fait bon vivre, je bois ! Jamais je ne boirai assez. J'aspire et j'aspire encore le liquide. Je suis rassasié. Vive l'eau ! 

Je songe alors au pauvre compagnon qui endure le supplice. J'ai pitié de lui et le préviens avec condescendance. 

— Eh ! Guy, on peut boire ici. 

Tout joyeux maintenant ! Bivouaquer ! Eh bien, tant mieux. Le clair de lune est superbe, nous en jouirons à notre aise... 

Nous édifions le muret traditionnel pour limiter la « chambre à coucher ». Le transport des matériaux nous procure une chaleur salutaire. 

Nous confectionnons une boisson chaude, et grignotons ce qui reste, presque rien. 

« Au lit ! » Nous nous déchaussons et nous couchons côte à côte. Les quatre pieds, dans le même sac, se réchaufferont mutuellement. 

La lune disparaît ; subitement, il fait tout noir. — Minuit juste ! murmure doucement LABOUR. 

La nuit s'est passée, j'ai eu à peine froid. 

Elle m'a paru courte, relativement. Guy, contre moi, respire régulièrement. Sans doute, il ne dort pas, il doit avoir les yeux ouverts, il repose, comme moi-même. 

L'aube point. Devant moi, déjà, se distingue la couleur des rochers du Dôme. — Le ciel est lumineux... Le soleil va se lever. 

Tiens, j'ai pensé tout haut ! Ou bien n'est-ce pas plutôt LABOUR? Je ne sais, mais l'un de nous a parlé. Du coup, nous nous « réveillons ». 

— Bien dormi ? — Bah ! et toi ? 

Le ciel s'illumine de plus en plus. Quand viendra le premier point d'or ? — Le voilà, le voilà ! Ça y est, mon vieux ! Le Dôme est tout rose. A quand le Tondu ? Ah ! Les Ecrins, la Meije qui se réveillent ! Tu vois, la Meije ! Quand irons-nous ? Les Aiguilles d'Arves à leur tour. 

Tout près, le Mont Tondu ! Dieu que c'est beau ! Vive la vie ! 

Majestueuse et solennelle, l'ombre se retire, elle abandonne la montagne... Elle ne garde que nous : nous sommes sur la froide face Nord. Le Glacier de Tré la Tête scintille aussi maintenant. Les rayons ont passé le Col Infranchissable. Seuls nous sommes délaissés par l'astre levant... Mon corps a froid, il est tout engourdi surtout. 

Nous avons bien le temps maintenant. Mais le soleil nous attire. Il ne vient pas à nous, allons à lui. 

— Mon vieux, bouclons les sacs... 

Nos archives contenaient cet article, dans lequel Bobi ARSANDAUX, élève-architecte de l'École des Beaux Arts (atelier Pontremoli), avait décrit ses sensations d'artiste adorant la Montagne et ses impressions de jeune alpiniste. 

Un malheureux accident devait, à l'Aiguille Carrée, trancher hélas, au début 

de sa 26e année, le 13 Juillet 1931, cette vie débordante d'activité et si pleine 

Nous avons pensé que la publication de ces notes intéresserait et ses nombreux camarades et tous les alpinistes. Nous remercions M. Guy LABOUR d'avoir bien voulu revoir les épreuves de cet article, et M. Pierre CHEVALIER de nous avoir donné cette photographie de notre regretté camarade. N. D. L. R. 

Extrait de La Montagne, Février 1932, n° 237 
