on s’amusa, on se récréa sur le chanoine, sur
le saint qui combattait, qui s’escrimait pour
nous. Si le bon homme nous eût entendus ! s’il
eût su comme j’étais dévot !

« Nous allions nous mettre en route ; je désirais
lui laisser un souvenir, un témoignage
de satisfaction pour l’accueil qu’il nous avait
fait ; mais quoi ? qu’offrir hors de la légende ?
je me creusais inutilement la tête, je ne trouvais
rien, lorsqu’il me vint tout à coup l’idée
que je pouvais disposer d’une croix de Saint-Étienne.
Je dictai quelques mots à Berthier,
l’estafette partit. Nous fûmes embrassés,
bénis par le hoc vieillard, qui, quelques jours
après, reçut la décoration. »

Une autre anecdote, et c’est par là que nous
terminerons ces préliminaires généalogiques,
milite encore en faveur de l’origine toscane.

À huit milles de Florence, sur la route de
Sienne, au-dessus d’une colline agréable et
bien cultivée, s’élève le gros bourg de San
Casciano, célèbre par cette auberge de la
''Campana'' habitée par Machiavel, et sur le
seuil de laquelle on le voyait en sabots et en
habits de paysan, demander aux voyageurs
des nouvelles de leur pays, jouer, crier, se
disputer avec l’hôte, le meunier et le boucher
de l’endroit ; c’est ainsi, comme il l’a dit lui-même,
qu’il calmait l’effervescence de son
cerveau. À une vingtaine de milles plus loin,
est Certaldo, qui se vante d’avoir donné
naissance à Boccace. Entre ces deux points
illustrés par les souvenirs de ces deux hommes
de génie, dans une vallée riante, est un village
inconnu, tellement il est peu considérable ;
une église sans renommée, tellement
elle est dépourvue de toutes les merveilles
des arts qui fourmillent en Italie.

Il y avait là, en 1807, à l’époque la plus
brillante de l’empire français, un curé qui se
nommait Bonaparte. Il était pauvre et obscur,
comme si un homme de son nom, n’avait pas
tiré un pape du Vatican pour se faire sacrer
à Notre-Dame ; doux et sans ambition, comme
s’il n’était pas l’oncle de Laetitia et le grand-oncle du jeune général qui avait si glorieusement
conquis l’Italie, salué les pyramides, et
qui faisait et défaisait les rois en Europe.
C’était un autre Alcinoüs dans les jardins de
son presbytère, taillant ses arbres, mariant
ses quelques vignes aux cinq ou six ormeaux
de son petit domaine, et qui, comme le père
d’Ulysse, portait un manteau troué et une
chaussure rapiécée. Tout le bruit que faisait
son petit-neveu dans le monde avait passé
par-dessus sa tête sans qu’il l’entendît.

Personne autour de lui ne se doutait de sa
glorieuse parenté ; il paraissait avoir tout
oublié, pour ne songer qu’à ses paroissiens
simples et ignorants comme lui ; derrière l’église
serait son tombeau ; dans sa maison curiale
était un fusil qui donnait quelquefois du
gibier à sa table, quelques lignes avec lesquelles
il péchait dans un étang voisin. Si l’on
ajoute à ces moyens de distraction la culture
de quelques fleurs et la dîme qu’il allait recueillir
deux fois par an, on aura un résumé
exact des occupations temporelles du curé
Bonaparte, qui, quant au spirituel, n’innovait
jamais, disait la messe deux fois par semaine,
et prêchait tous les dimanches après vêpres.
Cependant il y avait trois personnages que le
curé distinguait, et dont il s’occupait plus particulièrement
que de ses autres paroissiens :
une jeune fille, un jeune garçon et... une poule.
La poule était blanche et familière, excellente
couveuse, et quand le curé déjeunait sous une
petite tonnelle devant sa porte, la poule chérie
venait becqueter les miettes de sa table. Elle
allait à lui quand il l’appelait, se laissait caresser,
et poussait quelquefois la condescendance
jusqu’à pondre ses œufs quotidiens dans
les plis poudreux de sa soutane ; avec celle-là
l’intimité était complète.

Il n’en était pas tout à fait de même de la
jeune fille Mattéa ; il l’avait vue naître, il l’avait
baptisée et catéchisée, et c’était avec un
plaisir innocent qu’il la voyait grandir et s’embellir
tous les jours. Mattéa, avec ses beaux
yeux, sa taille leste et dégagée, et cette
finesse italienne qui s’allie à la naïveté et au
naturel, était l’orgueil du village. Le bon curé
rêvait sans cesse au bonheur à venir de la
jeune fille ; il avait arrangé pour elle un mariage
superbe ; il voulait la donner à Tommaso,
son sacristain, le troisième objet de ses
affections. Celui-ci, grand et vigoureux garçon,
était un hôte habituel du presbytère,
factotum du curé ; il cultivait le jardin, faisait
la cuisine, répondait à la messe et chantait au
lutrin, parait l’autel et garnissait les burettes ;
c’était un bon jeune homme, un peu tapageur,
mais honnête, toujours le premier et le plus
ardent aux querelles du village ; au temps de
Dante, il eut été guelfe ou gibelin, jamais
neutre. Il aimait Mattéa avec une vivacité qui
aurait effrayé le curé, si la froideur de la jeune fille n’eût rassuré le vieux prêtre.

« Il n’est pas mal, pensait le grand-oncle
de l’empereur, que Mattéa conserve l’égalité
de son âme : les vierges folles ne sont pas
dignes de l’époux. »

Quand Mattéa venait au presbytère, le curé
s’amusait quelquefois à demeurer dans sa
chambre, et à travers le rideau grossier de la
fenêtre, il regardait dans sa cour et observait
le manège de Tommaso auprès de Mattéa.

« Mattéa, je priais pour vous ce matin en
sonnant l’''Angelus.'' Que faisiez-vous dans ce
moment ? disait le galant sacristain. — Je pensais à la Vierge, » répondait la jeune fille, dont le regard de feu n’avait rien d’ascétique.
Tommaso lui reprochait son indifférence, sa
cruauté, puis il voulait l’embrasser, et la jeune
fille rieuse s’échappait des bras de son amoureux
et courait après la poule du curé ; alors
celui-ci descendait, et il protégeait à la fois
Mattéa et Bianca, sa poule.

C’est ainsi que le bon curé vivait doucement
au milieu dé ses paroissiens et des êtres
qu’il aimait, quand, un jour d’été, un bruit
inaccoutumé remplit le village ; les pas de
chevaux sonnaient sur le chemin qui le traversait,
et en un moment la cour du presbytère
se trouva pleine de cavaliers. Un des
lieutenants de l’empereur, tout chamarré d’or,
le chapeau orné de plumes blanches, se présenta
devant le curé ; celui-ci, tremblant,
avança un siège et se tint debout, les mains
croisées sur sa poitrine, ne sachant encore à
quel martyre il était réservé. « Rassurez-vous,
monsieur le curé, dit le général de l’empire,
rassurez-vous ; vous vous nommez Bonaparte,
et vous êtes l’oncle de Napoléon, empereur
des Français, roi d’Italie ? — Oui, monsieur, »
murmura le curé, qui savait confusément la
fortune de son neveu, mais qui la regardait
comme une de ces choses lointaines dont il
était séparé par des pays sans nombre, par
d’incommensurables distances.

« La mère de Sa Majesté... — Laetitia, dit
le curé. — Madame Mère, reprit le général, a
parlé de vous à Sa Majesté. — Au petit Napoléon ?
dit encore le curé. — À l’empereur, monsieur le curé. Il n’est pas convenable qu’un
parent aussi proche que vous l’êtes, qu’un
homme aussi recommandable que vous, languisse
ignoré dans une pauvre cure de village,
tandis que sa famille gouverne l’Europe,
tandis que votre neveu, monsieur le curé,
remplit le monde de son nom et de ses hauts
faits. L’empereur m’envoie vers vous ; vous
n’avez qu’à parler, vous n’avez qu’à vouloir.
Quel siège épiscopal vous tente ? Voulez-vous
un évêché en France ou en Italie ? Voulez-vous
échanger votre soutane noire contre la
pourpre d’un cardinal 7 L’empereur a trop
d’amitié et trop de respect pour son oncle
pour lui refuser quelque chose ; l’empereur
peut tout. »

Le plus grand personnage que le pauvre
curé eût vu dans sa vie était l’évêque dé
Fiesole, qui venait une fois par an dans le
village pour confirmer les petites filles et les
petits garçons. Après cette visite épiscopale,
le curé restait ébloui pendant quinze jours, au
souvenir de l’anneau du pêcheur, de la mitre
d’or et du rochet de dentelle. Pour le moment,
on faisait briller à ses yeux de bien plus grandes
richesses, on dorait son avenir d’une
puissance bien supérieure. Il hésita un instant ;
il se recueillit devant le général, qui
s’inclinait.

« Monsieur, dit-il, cela est-il bien vrai ? Ma
nièce Lœtitia est impératrice ?... Et moi qui ai
entendu sa première confession !... il y a bien
lontemps !... quand elle était petite fille !... »

Le général sourit.

« Monsieur, continua le curé, permettez-moi
de m’examiner un instant ; il faut y réfléchir
avant de changer si subitement de fortune. »

Le général était aux ordres du curé, et
celui-ci monta dans cette petite chambre où
il y avait une fenêtre donnant sur la cour.

Dans la cour, tout était tumulte et confusion.
L’escorte du général avait débridé ses
chevaux, et les cavaliers fumaient et riaient
entre eux ; Mattéa, cachée dans un coin, considérait
ce spectacle nouveau pour elle, tandis
que Tommaso était tout occupé des grands
sabres et des brillants uniformes, et que la
poule Bianca courait effarouchée à travers
les pieds des chevaux.

Peu à peu les yeux de Mattéa se familiarisèrent
avec ce qu’elle voyait ; de son côté, un
dragon aperçut la jeune fille ; il s’avança vers
elle ; il était jeune, beau et galant ; Mattéa, coquette et nullement amoureuse de celui que lui
destinait le curé. Ce qu’ils se dirent, par quelles paroles le soldat français séduisit l’Italienne, c’est ce que nous ne savons pas ; mais ce qui est certain, c’est que quand Tommaso voulut aller au secours de la jeune fille, celle-ci le repoussa rudement, en lui rappelant qu’il était midi et qu’il devait aller sonner l’''Angélus.'' Tommaso s’emporta, le dragon le prit par une oreille, le fit pirouetter sur lui-même, et l’envoya tomber au milieu d’un groupe de camarades. « C’est donc toi, grand nigaud, lui
dirent les soldats, qui sonnes l’''Angélus'' ici et qui réponds aux patenôtres du curé, au lieu
d’être un homme et de servir l’empereur. Tu
seras bien avancé quand tu auras atteint le
grade de bedeau dans ce maudit village. Crois-nous, mon garçon, laisse là ta clochette et
viens avec nous ; nous te donnerons un bel
uniforme, un grand sabre et un beau cheval.
C’est cette fille qui te retient, dirent-ils en désignant Mattéa, qui, dans un coin de la cour,
était en conversation réglée avec son nouvel
amoureux ; c’est cette fille ? regarde-la bien,
elle ne t’aime pas ; elle aime le Parisien ; vois
donc, il l’embrasse. »

Tandis que ces choses se passaient, un gros
dragon, qui n’en était plus à la saison des
amours et à qui, sans doute, la ration du régiment ne suffisait pas, faisait la chasse aux
poules du curé, et la pauvre Bianca s’efforçait
vainement d’échapper au ravisseur,

« Mattéa, retournez chez votre mère, criait
le curé par la fenêtre de sa chambre ; monsieur
le dragon, laissez Bianca tranquille, je
vous en prie. »

Hélas ! la voix débile du curé n’avait pas la
puissance de la voix de Napoléon. Le Parisien
continuait à courtiser la jeune fille ; le
gros dragon poursuivait toujours Bianca ; Tommaso, le petit gibelin, étendait une main sur
la croupe d’un cheval, de l’autre il caressait
la poignée d’un sabre. Enfin le Parisien fit
avancer son cheval, il s’élança dessus d’un
bond ; puis, tendant les mains à Mattéa, il la
plaça en croupe derrière lui, et, sans respect
pour la maison du curé, il piqua des deux et
disparut avec l’Italienne. Au même moment,
le gros dragon s’emparait de Bianca. « Mattéa,
Mattéa... Monsieur le dragon, laissez cette
poule, » criait le curé d’une voix tremblante.

Alors Tommaso, entendant enfin la voix de
son maître, courut au secours de la poule ; le
pauvre garçon n’avait pu défendre sa maîtresse,
il sauva Bianca.

Le curé Bonaparte quitta sa chambre et alla
rejoindre le général : le pauvre homme était
pâle, défait.

« Qu’avez-vous, monseigneur, lui dit le
général, quel chagrin peut vous agiter ainsi ?
— Monseigneur ! Monsieur, répondit tristement
le curé, laissons cela. Il y avait une
fille sage, honnête et bonne, et depuis que
vous êtes arrivés, elle est perdue. — Perdue ?
expliquez-vous, s’il vous plaît. — Oui, monsieur
le général, Mattéa, ma filleule, a suivi un
de vos soldats ; elle vient de s’enfuir sous mes
yeux. — Un rapt dans votre maison ! s’écria le
général, dans la maison de l’oncle de l’empereur ! le coupable sera puni, il sera fusillé
sur l’heure... Holà !... brigadier, quel est celui de vos hommes qui vient de se rendre coupable de ce crime ? — Oh ! point de sang, je
vous en prie, monsieur le général, point de
sang ; mais si cet homme est un bon sujet,
qu’il épouse Mattéa et qu’il la rende heureuse. »

Le brigadier raconta le fait ; il n’y avait
point eu de violence, et le ravisseur, le nouveau
Pâris de cette Hélène florentine était le
Parisien, un bon soldat, qui allait être élevé
au grade de maréchal des logis, et qui était
désigné pour avoir la croix.

« Il l’épousera, dit le général ; il l’épousera,
je vous en réponds. »

Le curé jetait çà et là des regards incertains
et effarés ; évidemment il cherchait sa
poule, il voulait sa poule ; mais la sévérité du
général, qui avait parlé de faire fusiller le
ravisseur de Mattéa le retenait, et il n’osait
pas compromettre la vie d’un homme par
amour pour un animal, lorsque Tommaso
entra, tenant dans ses bras la poule chérie ;
Bianca était évanouie, ses paupières bleuâtres
recouvraient ses yeux ronds, et ses pattes
roidies ne pouvaient plus la soutenir. Le curé
s’en empara, il lui ouvrit le bec et y versa
quelques gouttes de vin ; Bianca revint à elle,
doucement, peu à peu, comme une petite
maîtresse après une attaque de nerfs ; elle
entr’ouvrit ses paupières, releva sa crête,
étendit ses pattes et agita ses ailes. Tommaso
saisit ce moment pour prendre la parole.

« Monsieur le curé, dit-il, j’ai perdu Mattéa.
Ils m’ont promis que je serais un jour capitaine,
colonel, maréchal de France, que sais-je,
moi ? Je me fais dragon. »

Le curé regarda d’un air triste le général ;
tout en caressant sa poule, il lui dit :

« Je remercie mon neveu l’empereur, monsieur
le général, et je reste curé de ce pauvre
petit village inconnu, où j’ai été si longtemps
heureux. J’ai hésité un moment, et, vous le
voyez, Dieu m’a puni... Dites à Laetitia que
j’espère {et je le crois fermement) qu’elle a
toujours la même bonne conscience qu’elle
avait étant jeune fille... Embrassez pour moi
mon neveu, le petit Napoléon ; Dieu leur conserve
à tous leurs trônes, ce sont de braves
enfants d’avoir songé à leur vieil oncle ; je ne
veux point d’évêché, point de robe rouge, ni
de barrette de cardinal... Allez, monsieur le
général, et si vous respectez les volontés de
l’oncle de votre empereur, ne revenez plus. »

Lorsqu’on recevait un ordre de l’empereur,
il fallait l’exécuter et réaliser la pensée impériale, cet arrêt du destin qui a si longtemps
fait la loi en Europe. Si Napoléon disait : Vous
prendrez cette ville ! il était nécessaire de la
prendre, il était écrit qu’on la prendrait, et
cette parole fatidique a été une des mille causes
des grands succès de l’empereur. Or, il
avait dit au général N*** : « Vous tirerez
mon oncle de sa cure, et le ferez venir à
Paris, ou vous le conduirez à Rome. Que
mon oncle soit auprès de moi ou auprès du
pape, n’importe, il sera toujours bien ; mais il
ne peut être ailleurs : il faut qu’il devienne au
moins évêque. » Le général insista donc ; il
pria, supplia, puis menaça : il ne pouvait comprendre
comment on refusait la croix, apanage
des évêques, les revenus d’un diocèse, ou
l’influence qu’exerce toujours un cardinal. Le
curé demeura ferme dans sa résolution, il
résista aux prières, et quand vint le tour
des menaces, il répondit avec l’amertume d’un
Corse irrité et la ténacité d’un Bonaparte.
Le général, désappointé, fut forcé de se retirer
sans avoir rien obtenu, et sa turbulente escorte
évacua le village.

Quand l’empereur apprit le mauvais succès
de son ambassadeur et le peu d’ambition de
son vieil oncle, il se contenta de sourire, et
jamais ne reparla plus de cette circonstance.

Mattéa épousa le Parisien, et, avec le temps,
elle se trouva la femme d’un colonel.

Tommaso prit du service, et, à la Restauration,
il était capitaine dans la garde impériale. Le bon curé Bonaparte mourut dans sa
cure avant la fin de l’Empire. Hélas ! il a été
le plus heureux de sa famille.

Cette réflexion, bien entendu, s’arrête respectueusement aux frontières de l’année 1848.

Ces détails anecdotiques, charmants et
très-intéressants quand il s’agit d’une telle
personnalité, sont extraits d’un excellent ouvrage de M. de Coston, comme nous le dirons
tout à l’heure plus explicitement, à l’article
consacré au général Bonaparte.
<section end="BONAPARTE ou BUONAPARTE, nom patronymique de la dynastie des Napoléons" />

<section begin="BONAPARTE (Charles-Marie), père de Napoléon"/>'''BONAPARTE''' (Charles-Marie), père de Napoléon,
né à Ajaccio en 1744, fut envoyé à
Pise pour étudier le droit, et épousa à son
retour Laetitia Ramolino. C’est de ce mariage
que naquit toute une génération de rois. En
1768, Charles Bonaparte fut du nombre de »
patriotes qui secondèrent les deux Paoli dans
leur lutte armée pour l’indépendance de la
Corse. Non-seulement il se distingua par son
courage, mais c’est lui qui rédigea, dit-on,
l’adresse à la jeunesse corse, publiée à Corte
en juin 1768. Sa femme l’accompagna partout,
bien qu’elle fût enceinte de sept mois de Napoléon,
et partagea avec lui tous les périls de la
guerre, jusqu’au moment où Paoli, dont le
patriotisme ombrageux ne comprit pas les
grandes idées de la Révolution française,
se réfugia en Angleterre. Alors, après l’établissement
définitif de la domination française,
Charles Bonaparte revint s’établir dans ses
foyers, et, grâce à la protection du comte de
Marbeuf, gouverneur de l’île, fut reconnu
noble et nommé successivement assesseur de
la ville et province d’Ajaccio en 1774, député
de la noblesse de Corse à la cour de France
en 1777, et enfin, en 1781, membre du conseil
des douze nobles de l’île. Pendant qu’il remplissait
à Paris sa mission, il obtint trois
bourses:une pour Joseph, son fils aîné, au
collège d’Autun ; la seconde, pour Napoléon,
à l’école de Brienne; la troisième, à la
maison royale de Saint-Cyr, pour sa fille
Marie-Anne-Élisa. Il lui fut en même temps
donné gain de cause contre un ingénieur au
sujet du dessèchement d’un marais lui appartenant,
dans lequel son adversaire lui faisait
éprouver de graves pertes par l’interruption
des travaux. Charles Bonaparte mourut en
1785, à Montpellier, où il était venu pour se
faire traiter d’un squirre à l’estomac. Ses
restes furent transportés plus tard à Saint-Leu,
par les soins de son fils Louis. Il eut de
son mariage treize enfants, dont huit lui survécurent, cinq fils et trois filles, savoir:
1° ''Joseph Bonaparte'' ; 2° ''Napoléon Bonaparte'' ; 3° ''Marie-Anne-Élisa Bonaparte''; 4" ''Lucien Bonaparte'' ; 5° ''Louis Bonaparte'' ; 6° ''Marie-Pauline Bonaparte'' ; 7° ''Marie-Annonciade-Caroline Bonaparte'' ; 8° ''Jérôme Bonaparte.''

'''Bonaparte''' (PORTRAITS DE CHARLES-MARIE).
Le musée de Versailles a deux portraits du
père de Napoléon I{{er}}:l’un est une peinture
exécutée par Girodot-Trioson, en 1805, et qui
représente Charles-Marie Bonaparte en pied,
debout devant une table sur laquelle se trouvent
des livres et des papiers ; l’autre est un
buste en marbre, sculpté par M. Élias Robert,
en 1855.

<section end="BONAPARTE (Charles-Marie), père de Napoléon"/>
<section begin="BONAPARTE (Mme Marie-Laetitia RAMOLINO), épouse du précédent, mère de Napoléon Ier"/>'''BONAPARTE''' ({{Mme}} Marie-Laetitia RAMOLINO), épouse du précédent, mère de Napoléon Ier, née à Ajaccio le 24 août 1750, d’une
famille patricienne. Bien qu’au milieu des
discordes civiles qui déchiraient son pays, elle
n’eût pu recevoir qu’une éducation médiocre,
elle se fit toujours remarquer par la pénétration
de son esprit et la rectitude de son jugement,
autant que par l’élévation de son caractère.
Elle était d’une beauté pleine d’éclat,
dont la gravité mélancolique et la dignité sévère
rappelaient à l’esprit le type idéal de la
matrone romaine. En 1767, elle épousa Charles
Bonaparte, dont elle partagea les périls lors
de la résistance armée contre la conquête
française ; elle le suivait à cheval, même pendant
ses grossesses, dans ses expéditions et
ses fuites à travers les montagnes. Devenue veuve
en 1785, elle déploya le plus ferme
caractère et veilla seule à l’éducation de ses
enfants. Lorsque, en 1793, la Corse eut été
livrée aux Anglais, elle fut obligée de fuir au
milieu de mille dangers, et se réfugia avec son
fils Lucien et ses trois filles à Marseille,
où elle fut réduite aux subsides que la République
accordait aux patriotes réfugiés, et où
elle vécut dans un dénûment extrême jusqu’au
moment où Bonaparte, devenu général en chef
de l’armée d’Italie, put améliorer le sort de sa
famille. Dès lors, elle suivit la fortune extraordinaire
de son illustre fils ; reçut, en 1804, le
titre de ''Madame Mère'', eut un palais, une cour,
dont les charges étaient remplies par les plus
grands noms de l’ancienne monarchie; mais
conserva, au milieu de cette grandeur inouïe
de sa race, l’austère simplicité de sa vie passée.
Il paraît même que, malgré le désir de l’empereur,
elle poussait sa répugnance pour le
faste et l’éclat jusqu’à la parcimonie, et qu’elle
s’attachait moins à jouir du présent qu’à se
prémunir contre les éventualités de l’avenir.
Par une prévoyance de mère de famille dont
la vie avait été douloureusement éprouvée,
elle disait parfois, avec une gaieté pleine do
mélancolie : ''Qui sait si je ne serai pas un jour obligée de donner du pain à tous ces rois ?'' On sait qu’en effet, plus tard, les économies accumulées
par la sollicitude maternelle ne furent
pas inutiles à ''tous ces rois'' devenus des proscrits.
Après les désastres de Waterloo et la seconde
abdication de Napoléon, Madame Mère
se retira à Rome, où elle vécut dans une {{tiret|re|traite}}<section end="BONAPARTE (Mme Marie-Laetitia RAMOLINO), épouse du précédent, mère de Napoléon Ier"/>
<references/>
Larousse - Grand dictionnaire universel du XIXe siècle - Tome 2, part. 3, Bj-Bo.djvu/139