

Aucun péril n’arrêta {{Mme|de}} Custine. Tous les jours, elle était
au Palais de Justice, dès six heures du matin ; là, elle attendait que
son beau-père sortît de la prison : elle lui sautait au cou, lui donnait des nouvelles de ses amis, de sa famille. Lorsqu’il paraissait
devant ses juges, elle le regardait avec des yeux baignes de larmes. Elle s’asseyait en face de lui, sur un escabeau au-dessous du
tribunal. Lorsque l’interrogatoire était suspendu, elle s’empressait
de lui offrir les secours que son état exigeait ; entre chaque séance,
elle employait les heures de repos à solliciter en secret les juges
ou les membres des comités.

Plus tard, quand on l’interrogeait sur cette partie de sa vie si
glorieuse et si douloureuse, {{Mme|de}} Custine se taisait. La raconter,
c’était presque la recommencer<ref> ''La Russie en 1839'', t. I, lettre II. — ''Gazette française'', 1793, n° 599.</ref>.

Dans ses courses, elle se faisait accompagner par un ami de la
famille, vêtu d’une carmagnole, sans cravate, les cheveux non poudrés, coupés à la Titus. On le prenait pour un domestique ; c’était
{{M.|de}} Chaumont-Quitry.

« Avant-hier, écrit la ''Gazelle française'' du 21 août 1793, cette
femme intéressante par sa sensibilité et sa piété filiale sortait du
Palais de Justice, au milieu de la foule. Le sourire était sur ses
lèvres ; on crut qu’elle riait. Quelques femmes, peu touchées de sa
situation, se mirent à crier : « Elle rit, mais elle ne rira pas longtemps. C’est la fille de Custine ; son père jouera bientôt à la main chaude. »

Ce n’était que le prélude d’une des scènes les plus dramatiques
de cette terrible époque. « À l’une des dernières séances du procès, dit son fils, les marques d’intérêt données à {{Mme|de}} Custine
avaient violemment irrité l’accusateur public, Fouquier-Tinville ;
des ordres menaçans furent secrètement envoyés aux septembriseurs qui attendaient sur le perron. Le général venait d’être reconduit à la prison, sa belle-fille s’apprêtait à descendre les marches
du Palais de Justice, pour regagner à pied et seule le fiacre qui l’attendait dans une rue écartée. Timide et presque sauvage, elle avait
eu toute sa vie par instinct une peur déraisonnable de la multitude.
Tremblante devant la foule, elle s’arrête au haut de l’escalier ; un
ami du général parvient à lui faire remettre un billet qui l’avertissait de redoubler de prudence. Cet avis accrut le danger au lieu de
l’éloigner. {{Mme|de}} Custine, plus épouvantée, avait moins de présence
d’esprit ; elle craignait de tomber par terre, et elle voyait sa tête au
bout d’une pique, comme celle de la pauvre {{Mme|de}} Lamballe. Cependant, à mesure qu’elle descendait les marches, la foule, de plus en
plus épaisse et furieuse, la poursuivait de ses clameurs : « C’est
<references/>
Revue des Deux Mondes - 1888 - tome 85.djvu/830