

Dans l’hilarité générale on amène le petit chariot à pansement : on n’a pas trouvé mieux qu’un landau d’enfant, sans
capote, déguisé sous de la peinture grise et deux croix rouges.
L’équipe de service y entasse bouteilles, boîtes, bandes, coton,
cuvettes et plateaux. Cela ressemble à la petite voiture d’un
buffetier de gare : « Brioches... croissans... petits pains ? » On
s’extasie, mais au fond de soi chacun trouve l’objet un peu ridicule, et lorsqu’il s’agit d’une bonne âme pour la pousser, toutes invoquent d’excellentes raisons pour décliner l’honneur... D’office, on désigne la plus jeune.

De même, il y a peu d’empressement autour de la marmite
aux compresses. Mais on se dispute l’honneur du plateau
chirurgical. L’une s’empare triomphalement du pinceau à teinture d’iode, l’autre d’une carafe d’eau bouillie. L’on s’assure
des dames interprètes. (Il y aura des prisonniers.)

— Le train, mesdames !

La procession s’ébranle : l’infirmière-major, le docteur,
tout de lin blanc, les manches relevées comme un sacrificateur,
les bras humides et les mains hautes, afin d’éviter les contacts
impurs. — « Brioches, croissans, petits pains, » la voiture où
les bocaux dansent, encadrée de jolies dames aux bras nus qui se
sont assurées de la belle ordonnance de leur coiffure avant d’affronter les quais. L’officiante au plateau le tient, ce cher plateau,
comme s’il devait recevoir la tête de Jean-Baptiste. Suit : la
marmite d’eau bouillie, balancée entre deux autres dames ;
suivent : les mannes aux cuvettes ; enfin, les femmes de service
avec des seaux hygiéniques.

Il y a foule sur les quais : tout le personnel de la gare :
officiers, G. V. C., chapelet de braves territoriaux. Tous les
majors des hôpitaux auxiliaires, l’air goguenard. Tout le comité
de la Croix-Rouge : directeurs, administrateurs, secrétaires.
Tout le personnel des cuisines : les dames auxiliaires avec
leurs mannes à provisions établies sur des tréteaux de bois, par
petits postes, le long des quais. Les messieurs affiliés... et c’est
tout. Le quai regorge. Il n’y aura plus de place pour les blessés.

Le train. Le premier train « officiel, » moitié wagons de
troisième, moitié wagons à bestiaux.

Blessés, tous ? oh ! si peu ! Aux bras, aux jambes, et si légèrement ! A peine sales, poussiéreux, noirs du train, rouges du
hâle... et si joyeux ! « Ça marche ! On les a ! Ils filent comme
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Revue des Deux Mondes - 1916 - tome 33.djvu/680