{{numérotation|L’ŒUVRE.||347}}{{tiret2|désola|tion}} continue de son cœur. Peu à peu, la nuit venait, la vive lumière de la baie vitrée pâlissait déjà, se décolorait en une tombée de crépuscule, uniforme et lente.

— Alors, c’est décidé, ta femme m’a dit que tu l’envoyais ?

— Oui.

— Tu as raison, il faut en sortir, de cette machine... Oh ! il y a des morceaux, là-dedans ! Cette fuite du quai, à gauche ; et l’homme qui soulève un sac, en bas... Seulement...

Il hésitait, il osa enfin.

— Seulement, c’est drôle que tu te sois entêté à laisser ces baigneuses nues... Ça ne s’explique guère, je t’assure, et tu m’avais promis de les habiller, te souviens-tu ?... Tu y tiens donc bien, à ces femmes ?

— Oui.

Claude répondait sèchement, avec l’obstination de l’idée fixe, qui dédaigne même de donner des raisons. Il avait croisé les deux bras sous sa nuque, il se mit à parler d’autre chose, sans quitter des yeux son tableau, que le crépuscule commençait à obscurcir d’une ombre fine.

— Tu ne sais pas d’où je viens ? Je viens de chez Courajod... Hein ? le grand paysagiste, le peintre de la ''Mare de Gagny'', qui est au Luxembourg ! Tu te rappelles, je le croyais mort, et nous avons su qu’il habitait une maison près d’ici, de l’autre côté de la Butte, rue de l’Abreuvoir... Eh bien ! mon vieux, il me tracassait, Courajod. En allant prendre l’air parfois, j’avais découvert sa baraque, je ne pouvais plus passer devant, sans avoir l’envie d’entrer. Pense donc ! un maître, un gaillard qui a inventé notre paysage d’à présent, et qui vit là, inconnu, fini,
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