Vous me croyez incurable dans ce que vous appelez mes
préjugés ?

JACQUES. — Je n’en sais rien ; mais je ne suis pas venu
vous voir pour discuter et argumenter. Le prosélytisme est
une vertu, mais ce peut être aussi un ridicule. C’est vertu
quand cela sert à détruire des erreurs ; c’est ridicule quand
cela ne sert qu’à se faire écouter ; et malheureusement, dans
le temps où nous vivons, le faux, le sot prosélytisme philosophique
et politique est une maladie bien répandue et bien
incommode.

DIANE. — Oh ! vous n’en êtes pas atteint, je le vois ! et
vous n’avez pas à craindre d’ennuyer avec cela.

JACQUES. — Pardonnez-moi, j’ennuie mes amis, tout
comme un autre ; mais c’est parce qu’ils veulent bien le
supporter.

DIANE. — J’entends, vous n’accordez la faveur de vos
épanchements qu’à vos amis, et je n’en suis pas digne. Eh
bien, je veux le devenir, et je sais ce qu’il faut faire pour
cela.

JACQUES. — Vraiment ? Quoi, donc madame ?

DIANE. — Il faut ouvrir son cœur franchement, vous
prouver qu’on en a un, et qu’il vaut la peine qu’on s’y intéresse.

JACQUES. — Prenez garde, madame ; les confidences ne
soulagent pas toujours. Êtes-vous sûre que je vous comprendrai ?

DIANE. — Oui ! Je le vois dans vos yeux qui sont purs
comme ceux d’un enfant, et sur votre front qui est ferme
et viril sous vos beaux cheveux blancs. Ah ! vous souriez.
Vous me croyez coquette ?

JACQUES. — Je sais que vous l’êtes beaucoup ; mais je vous
permets de l’être avec moi, je ne vous en ferai pas repentir.

DIANE. — Repentir !... Voilà un mot qui me bouleverse !
Vous ne savez pas le mal qu’il me fait ! Tenez, je veux me
confesser à vous, comme dit Jenny. Passons au salon ;
Jenny nous y portera le café, et elle seule entrera. Je n’ai
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