

Le soir, quand tout fut calmé, quand je n’ignorai
plus, pour les avoir vus éperdus, aucun des
animaux de l’île, quand les singes attirés par la
lune d’un arbre se penchèrent vers la mer, glapissant
lorsqu’un singe pâle tendait de l’eau la
main vers le plus hardi d’entre eux, quand les
antilopes s’endormirent d’épuisement, agenouillées,
quand les familles d’écureuils chassés des
troncs d’arbre erraient encore, couchant enfin chez
des oiseaux, quand la mer, toute la journée
secouée et battue, fut saisie aux quatre angles et
tirée, tendue à craquer ; quand le jet d’eau de la
source d’eau chaude baissa peu à peu ; à l’heure
en somme où j’aurais dû être expulsée de ce jardin
public, alors mourut la guenon.

Alors cette île ennemie, dont les petits à-coups
terribles n’avaient pu me désarçonner, accrochée
que j’étais à tous ses arçons, aux lianes, aux
racines, voulut se venger dès le lendemain en
m’humiliant, et en m’offrant, jouée par des animaux
grotesques, la revue des deux grands jeux
humains, que jamais je n’avais vue jouée par des
hommes même, l’amour avec des tatous, la mort
avec une guenon. Au milieu d’une clairière ronde
pour l’amour, sur un rivage ouvert pour la mort,
avec toutes les précautions de clarté et d’évidence
de la nature quand elle veut gagner au {{tiret|matéria|lisme}}
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Giraudoux - Suzanne et le Pacifique, 1925.djvu/147