{{nr|112|L’AMOUR NE MEURT PAS}}dre le jour qui tardera peut-être longtemps à luire de
nouveau. Rose, je suis seul, et mon espoir et ma foi
dans l’avenir, c’est ta douce image que je contemple
et que j’embrasse du baiser des fiançailles...

Je me prépare à me coucher enfin sur le lit misérable
du médecin pauvre, sur mon vieux sofa en crin. Il est
dur ; les ressorts aplatis sont inégaux ; l’oreiller est fait
de grosses plumes piquantes ; les couvertures sont minces
et froides. Qu’importe, il me faut connaître la misère
par moi-même pour mieux soulager celle des autres.
Mon sacrifice est fait et je suis prêt à tout endurer, à
tout souffrir pour ma Rose, pour l’aller chercher plus
vite. Que ne ferais-je encore de plus dans le même but ?
Rose, ma chère Rose, je fais ma prière du soir à genoux
devant ton image, demandant ardemment à Dieu de
m’exaucer, car je demande le bonheur pour toi, ton amour
sincère pour moi et une sainte union pour nous deux.
Je te donne un dernier baiser avant de me jeter sur mon
grabat. Il me semble déjà que l’appel de la souffrance
va ébranler ma cloche et la faire résonner agréablement
à mes oreilles qui veilleront seules. Je vois en esprit le
dévouement qui veille lui aussi au-dessus de ma couche :
il semble se pencher pour secouer, à la moindre alerte,
mes membres engourdis par l’ennui et le froid.

Mardi matin, 5 avril, 81⁄2 heures. — Il y a juste une
heure que je suis levé. Toute la nuit j’ai grelotté. J’ai
à peine fermé l’œil tant il faisait froid dans ma chambre.
Ma maîtresse de pension, si bonne, si prévenante,
m’avait cependant donné, hier au soir, une autre couverture
en laine bien épaisse ; mais le froid était si grand
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Detertoc - L'amour ne meurt pas, 1930.djvu/110