{{nr||(40)}}<poem class="verse">
{{em|3}}Je trouvois qu’il avoit eu tort
{{em|3}}De nous donner un cœur sensible :
{{em|3}}Oui, pour les femmes trop souvent,
{{em|3}}Ce cher et funeste présent
{{em|3}}Rend le bonheur presqu’impossible.
{{em|3}}Le plus saint des engagemens,
{{em|3}}Quelquefois aussi le plus tendre,
{{em|3}}Est une source de tourmens.
{{em|3}}De son époux il faut dépendre,
{{em|3}}Et, par respect pour ses défauts,
{{em|3}}Cacher les vôtres à propos ;
{{em|3}}Et l’ingrate et folle jeunesse
{{em|3}}De l’enfant que l’on chérissoit,
{{em|3}}Abusant de notre foiblesse,
{{em|3}}Vient flétrir, avant la vieillesse,
{{em|3}}Le tendre cœur qui l’excusoit.
{{em|3}}Ainsi dans ma mélancolie,
{{em|3}}Trouvant plus de mal que de bien,
{{em|3}}Je disois : N’est-ce pas folie
{{em|3}}Que de respecter le lien
{{em|3}}Qui nous attache à cette vie ?
{{em|3}}Mais tout-à-coup dans ce moment,
{{em|3}}Je vois paroître mon enfant ;
{{em|3}}Il accouroit avec son père :
{{em|3}}L’un me presse contre son sein,
{{em|3}}Et l’autre en caressant ma main,
{{em|3}}M’appelle du doux nom de mère.
{{em|3}}Je sentis le chagrin s’enfuir
{{em|3}}À cette scène attendrissante,
{{em|3}}Et bientôt d’une voix touchante
{{em|3}}Je dis, en pleurant de plaisir :
{{em|3}}Il vaut mieux vivre que mourir.
</poem>
<references/>
Ferrandière - Œuvres, 1816.pdf/242