
protester. Malgré gendarmes et huissiers, des
femmes debout sur les bancs, agitaient des mouchoirs
vers l’acquitté qui, gardant son air hébété,
se laissa entraîner par deux gendarmes. Je les filai.
Nous nous trouvâmes à quatre dans une petite
salle nue et triste dont la lourde porte fut fermée.
Le malheureux répétait obstinément, farouchement,
en me serrant les bras : “ Ma fille ! Où est ma
petite fille ? Je veux voir ma petite fille ! ”
Cepen­dant que l’un des gendarmes ânonnait un acte de
mise en libération !...

On nous fit suivre un long couloir dérobé. Et
tout-à-coup, ce fut la lumière, une clameur, la
foule en délire, des bras qui l’étreignirent, des
bouches voraces qui mordaient son visage, des
épaules qui le hissèrent et le portèrent en triomphe.

Vingt minutes après, un train le débarquait à la
gare du village. Le cortège se forma : lui porté,
comme sur un pavois jadis le Mérovée de mon
livre d’école, son père, ses frères et ses sœurs
dansant et chantant, des bouquets à la main. On
jetait du sable et des fleurs sur son passage (c’était
d’ailleurs la Fête-Dieu). Et la procession qu’ils
croisèrent aux Quatre-Pavés, fut complètement
débordée. Des saints se trouvèrent sans porteurs.
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<references/>
Antée, revue mensuelle de littérature, 1906-06.djvu/105