<poem>
« Sire, vous revenez dans votre capitale,
Et moi qu’en un cachot tient une loi fatale.

Exilé de Paris,
J’apercevrai de loin, comme sur une cime,
Le soleil descendant sur le cercueil sublime,

Dans la foule aux longs cris.

Oh, non I n’en veuillez pas, Sire, à votre famille,
De n’avoir pas formé, sous le rayon qui brille,

Un groupe filial
Pour recevoir au seuil de son apothéose,
Comme Hercule ayant fait sa tâche grandiose,

L’ancêtre impérial 1!

Vos malheurs sont finis ; toujours durent les nôtres.
Vous êtes mort là-bas, enchaîné loin des vôtres.

Titan sur un écueil.
Pas de fils pour fermer vos yeux que l’ombre inonde !
Même ici, nul parent-oh, misère profonde ! —

Conduisant votre deuil !

Montholon, le plus cher comme le plus fidèle
Jusqu’au bout, du vautour subissant le coup d’aile.

Vous a gardé sa foi.
Près du dieu foudroyé, qu’un vaste ennui dévore,
Il se tenait debout, et même il est encore

En prison avec moi.

Un navire, conduit par un noble jeune homme,
Sous l’arbre où vous dormiez, Sire, votre long somme.

Captif dans le trépas.
Est allé vous chercher avec une escadrille ;
Mais votre œil sur le pont cherchait votre famille,

Qui ne s’y trouvait pas.</poem>
<references/>
Œuvres de Théophile Gautier - Poésies, Volume 2, Lemerre, 1890.djvu/331