très loin, loin du froid qui transit, des tempêtes
qui hurlent, et de la neige qui ensevelit
si lamentablement toute la vie radieuse que
nous aimons.

Je pense, en voyant le nombre incalculable
de leurs petites armées si bien organisées,
qu’ils sont venus en plus grand nombre encore,
et qu’il a dû en mourir sur les bords
des toits, dans les gazons des jardins, sur la
mousse des bois... ils sont morts, mais nul
ne sait ce que deviennent leurs petits squelettes.
La curiosité de votre amie Fadette a
bien cherché, et depuis des années, à découvrir
au moins un de ces petits morts emplumés.
Inutilement... et quand il fait un
temps velouté, et caressant comme aujourd’hui,
j’imagine des fantaisies que je ne vous
demande pas de croire... mais, qui sait, si,
affolés par une souffrance inouïe et inconnue,
ils ne s’élancent pas {{corr|éperdûment|éperdument}} dans l’azur,
toujours plus haut, si haut qu’ils ne reviennent
pas et sont recueillis par la Bonté Suprême
dans un paradis d’oiseaux où tous leurs
maux sont finis ?

Les oiseaux cachent leur agonie comme certaines
femmes cachent la douleur qui remplit
leur cœur.

Elles ont déjà été heureuses, éblouissantes
de grâce et de jeunesse : le bonheur est perdu,
mais elles ne cessent de se parer, de sourire,
de faire des petits gestes vifs et charmants, de
semer de la lumière sur leur route, au point
<references/>
Dessaulles - Lettres de Fadette, première série, 1914.djvu/122