

Il fallait donc, me disait-elle, ou me presser de trouver
des moyens d’honorable existence, par mes propres efforts,
à Paris, ou bien revenir sous le toit de famille et vivre, à
la campagne, du pain de tous dans la médiocrité et dans
la résignation. La tendresse de ma mère me consolait
d’avance de cette douloureuse nécessité. Elle me faisait le
tableau du bonheur qu’elle aurait à me revoir. Elle m’étalait
la perspective gracieusement colorée des travaux des
champs et des simples plaisirs de la vie rurale. D’un autre
côté, quelques-uns des amis de jeu et de plaisir de mes
premières années de désordre, tombés dans la misère,
m’ayant rencontré, me rappelèrent de petites obligations
que j’avais contractées envers eux et me prièrent de venir
a leur secours. Ils me dépouillèrent peu et peu ainsi de la
meilleure partie du trésor d’économie que j’avais amassé
pour me soutenir plus longtemps et Paris. Je touchais au
fond de ma petite bourse. Je songeai à tenter enfin la fortune
par la renommée.

Un matin, après une violente lutte entre ma timidité et
mon amour, l’amour l’emporta. Je cachai sous mon habit
mon petit manuscrit relié ; il contenait les poésies, ma dernière
espérance. Je m’acheminai, en hésitant et en chancelant
souvent dans mon dessein, vers la maison d’un
célèbre éditeur, dont le nom est associé à la gloire des
lettres et de la librairie françaises : M. D***.

Ce nom m’attira le premier parce que, indépendamment
de sa célébrité comme éditeur, M. D*** était un écrivain
assez considéré alors. Il avait publié ses propres vers avec
tout le luxe et tout le retentissement d’un poëte qui possède
les voix de sa propre renommée. Arrivé rue Jacob, à la
porte de M. D***, porte tapissée de gloires, il me fallut
un redoublement d’effort sur moi-même pour franchir le
seuil, un autre pour monter l’escalier, un autre enfin plus
violent encore pour sonner à la porte de son cabinet ; mais
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