
porte-monnaie vole le mannequin d'acajou et son cœur
bat d'une joie effaçant l'amertune des terreurs subies.
Les porte-monnaie, c'est pour sa sœur et pour l'amant
de sa sœur, dont la baguette d'osier (ce vannier ambu-
lant sait la manier en maître) l'effraye bien moins que
les doigts délicats de la belle dame. Le mannequin, la
mystérieuse poupée nue de bois brillant, c'est pour elle.

L'adjudant la désirait aussi. Le fox, c'était pour José-
phine. Le mannequin d'acajou l'émerveillait. C'était bien
fait « tout de même » ; c'est d'après ça que les artistes
peignaient leurs personnages. Seulement, il fallait faire
d'imagination le nez et les yeux. C'était cocasse et vrai-
ment très soigné comme travail. Est-ce que c'était un
homme ou une femme? C'était tout nu. Ça devait être
une femme.

On emporte l'adjudant. Les bocaux du pharmacien
friment, en plein jour, les signaux verts et rouges dans
la nuit d'une voie ferrée.

Sur le visage livide de l'adjudant, du sang. Une dou-
ble blessure. De chaque côté de la bouche, deux retrous-
sis cramoisis, pareils aux basques du bel habit de garde
française. Il y a des coups de pierre fameux comme des
coups de sabre.

Et la femme soûle, ou morte? Elle dort toujours, un
peu plus bas dans la bouche du Métro ; la foule, poussée
par le cheval de troupe aveugle, lui a fait dégringoler
deux ou trois marches. La vieille face est maintenant
recouverte des cendres de la chevelure.

Il y avait trois enfants appelés par leur destin au centre
de ces drames conjugués. L'écolier décoré de la croix
dérisoire ; la marchande de roses, la petite voleuse qui ne

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