

Il se pencha sur le dossier de son fauteuil, et
nous commençâmes une autre partie dans le solennel
silence des joueurs d’échecs, sans nous laisser
même déranger par les chants de Jeanne.

Elle chantait rarement en public à Lythwaite-Hall.
Ou bien cela lui déplaisait, ou bien son goût
musical était trop arriéré pour nos élégants amis.
Cette fois, il allait au cœur. C’étaient les chants
populaires animés comme la vie populaire, passionnés
ou tendres, gais ou tristes, mais toujours
remplis de vie et d’ardeur. On plaignait un temps
trop raffiné pour les comprendre.

— Vous aimez la musique, lord Erlistoun ?

— Oui. Il fallait entendre, l’hiver dernier, chanter
''Ernani'' à la Scala. C’était superbe.

— J’ai mauvais goût en fait de musique. J’aime
mieux une ballade anglaise ou écossaise qu’une
douzaine d’opéras.

— Chacun a son goût, dit lord Erlistoun en souriant.

Jeanne reprit, comme une alouette au haut d’un
arbre, une de ces ballades de tous les temps :
''Robin Adair'', ''Hunting tower'' ou ''la Maison d’Airly''.
J’étais très ému de la voir, de l’entendre, le cœur
dans la voix et dans les yeux, ce noble cœur de
femme. Je ne pouvais plus jouer aux échecs. Lord
Erlistoun pouvait jouer apparemment, car il gagna.
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