

L’autre l’interrompit :

— Tu ne la connais pas... C’est une femme implacable... tout le portrait de son père... Race du Nord, mon cher... Ce n’est pas comme nous autres dont les plus grandes colères s’évaporent en gestes, en menaces, et plus rien, la main tournée... Eux gardent tout, c’est terrible.

Il ne disait pas qu’elle avait déjà pardonné une fois. Puis, pour échapper à ces tristes préoccupations :

— Habille-toi... je t’emmène dîner...

Pendant que Bompard procédait à sa toilette sur le palier, le ministre inspectait la mansarde éclairée d’une petite fenêtre en tabatière où glissait la neige fondante. Il était pris de pitié en face de ce dénuement, ces lambris humides, au papier blanchi, ce petit poêle piqué de rouille, sans feu malgré la saison, et se demandait, habitué au somptueux confort de son palais, comment on pouvait vivre là.

— As-tu vu le ''jardeïn'' ? cria joyeusement Bompard de sa cuvette.

Le jardin, c’était le sommet défeuillé de trois platanes qu’on ne pouvait apercevoir qu’en grimpant sur l’unique chaise du logis.

— Et mon petit musée ?

Il appelait ainsi quelques débris étiquetés sur une planche : une brique, un brûle-gueule en bois dur, une lame rouillée, un œuf d’autruche. Mais la brique venait de l’Alhambra, le couteau avait servi les vendettas d’un fameux bandit corse, le brûle-gueule portait en inscription : ''pipe de forçat marocain'' ; enfin, l’œuf durci représentait l’avortement d’un beau rêve, tout ce qui restait – avec
<references/>
Daudet - Numa Roumestan, Charpentier, 1881.djvu/316