marinier encore solide : sa carcasse noueuse, sanglée
d’un {{lang|en|jersey}} de coton, son béret de laine bleue enfoncé
sur son front jusqu’aux yeux, il levait lentement sa
face tannée, hâlée par les vents, recuite par les soleils
qui tombent sur l’eau. La cendre de son moignon de
pipe chauffait son nez écarlate, et, de temps à autre, il
lançait un jet de salive brune, dans un crachoir de
faïence posé à ses pieds, sur le parquet.

Et chaque fois la vieille lui jetait un regard irrité,
craignant pour la splendeur immaculée de son plancher,
et d’un mouvement sournois du pied, elle rapprochait
de lui le crachoir. Lui la laissait faire, ayant
l’air de ne s’apercevoir de rien, faisant mine parfois
de secouer la cendre de sa pipe sur la toile cirée de la
table. Et ce manège, qui durait, tenait une place importante
dans la vie monotone de ce logis.

La mère Maquet s’empressait autour de son hôte
multipliant les avances, avec cette obséquiosité propre
aux mères qui ont des filles à marier.

Peut-être aussi avait-elle reçu des confidences de sa
fille. À de certains gestes, à des clignements d’yeux,
on voyait qu’elle la félicitait de son choix. Elle avait
dû être fort belle, et, comme toutes les femmes, revivant
son passé dans sa fille, elle en était ragaillardie.

C’était une grande femme osseuse, au grand nez
maigre, au visage en lame de couteau, dont les cheveux
blancs étaient cachés dans un mouchoir de cotonnade
rouge et vert.

Elle dit à Pierre, d’un ton de voix criard qui allait
bien avec sa personne, toute en angles :

— Comme ça, c’est gentil d’avoir fait danser notre fille.
<references/>
Moselly - Terres lorraines, 1907.djvu/240