
L’île est déserte; une herbe rare y pousse où
se mêlent de petites touffes de fleurs violettes et
de grandes orties. II y a sur le sommet une case-
mate délabrée avec une cour dont les vieux murs
s’écroulent. En dessous de ce débris, à mi-côte,
on a coupé à même la pente un espace de quelque
dix pieds carrés au milieu duquel s’élève une dalle
de granit surmontée d’une croix latine. Le tom-
beau est fait de trois morceaux, un pour le socle,
un pour la dalle, un pour la croix.

II dormira là-dessous, la tête tournée vers la
mer; dans ce sépulcre bâti sur un écueil, son
immortalité sera comme fut sa vie, déserte des
autres et tout entourée d’orages. Les vagues avec
les siècles murmureront longtemps autour de ce
grand souvenir ; dans les tempêtes elles bondiront
jusqu’à ses pieds, ou les matins d’été, quand les
voiles blanches se déploient et que l’hirondelle
arrive d’au delà des mers, longues et douces, elles
lui apporteront la volupté mélancolique des hori-
zons et la caresse des larges brises. Et les jours
ainsi s’écoulant, pendant que les flots de la grève
natale iront se balançant toujours entre son ber-
ceau et son tombeau, le cœur de René devenu
froid, lentement, s’éparpillera dans le néant, au
rythme sans fin de cette musique éternelle.

Nous avons tourné autour du tombeau, nous
l’avons touché de nos mains, nous l’avons regardé
comme s’il eût contenu son hôte, nous nous
sommes assis par terre à ses côtés.

Le ciel était rose, la mer tranquille et la brise
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