en me jetant un écheveau de laine entre les
mains : « Tu vas m’aider à dévider cette laine...
Tâche de t’y prendre adroitement, sinon à chaque
fil que tu lâcheras, le perroquet t’appliquera un
coup de bec sur les doigts !... » L’écheveau n’en
finissait pas et j’avais d’horribles transes de laisser
échapper un fil. Pendant ce temps, la mère
Chiffaudel me regardait de travers, sa bouche
édentée grimaçait un mauvais sourire et le perroquet
ricanait du fond de son gosier : « Il va
lâcher le fil... Ha ! ha ! ha !... » Tout à coup, Frida
descendait de la fenêtre, pareille à un blanc
rayon de lune ; elle soufflait sur la laine embrouillée
qui se changeait en un écheveau de soie
couleur d’or pâle et, tandis que les deux vieilles,
avec le perroquet, s’évanouissaient en fumée, j’entendais
l’argentine voix de Frida qui murmurait :

« L’écheveau de soie est fait avec mes boucles,
et quand il sera entièrement dévidé, nous nous
marierons tous les deux... »
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Theuriet – Frida.djvu/72