

« Voici le salon » se dit Gilberte avant d’en ouvrir
la porte et elle s’amusa également à désigner,
certaine de ne point se tromper, la salle et la cuisine.

Mais ce fut de l’étonnement quand, au premier
étage, elle pénétra dans une grande pièce à papier
gris, semé de fleurs bleues, entre lesquelles voltigeaient
des papillons et des oiseaux. Ces fleurs, ces
papillons, ces oiseaux, où donc les avait-elle vus ?

Elle tressaillit : dans un coin, sur le plancher poussiéreux,
li y avait une poupée, dernière épave des objets
qui avaient jadis empli la maison. Et Gilberte la
connaissait, il était hors de doute qu’elle la connaissait.

Elle la ramassa et, rien que d’y toucher, une émotion
extraordinaire l’étreignit, comme si c’eût été une
poupée de son enfance, une poupée avec qui elle eût
joué à trois ou quatre ans, une de ces poupées dont
les petites filles sont les mères, et auprès de qui elles
font l’apprentissage du dévouement, des soins minutieux,
de l’inquiétude, de la tendresse et de l’orgueil
maternels. Et elle la voyait celle-là, la pauvre loque
lamentable et dénudée, au crâne absent, elle la
voyait, ou plutôt la revoyait, vêtue d’une robe de soie
orange et d’un châle vert, parée de souliers mordorés,
et d’une chaîne d’argent autour du cou, et de la
plus merveilleuse tignasse blonde.

Longtemps elle la mania, et ses mains lui paraissaient
habituées à ces formes grossières et à l’articulation
maladroite des bras et des jambes. Rien ne la
choquait. Elle avait envie de baiser le petit front de
porcelaine et les joues rebondies.
<references/>
Leblanc - La Robe d’écailles roses, 1935.djvu/174