

— J’ai parlé ! balbutia-t-il, vous m’avez entendu...

— Je n’ai rien entendu, monsieur d’Arx, répondit Valentine doucement, vous n’avez point parlé ; mais vous serait-il possible de prononcer des paroles que je ne dois pas entendre ?

Les paupières du juge se baissèrent, et son visage prit une expression farouche.

— Comment êtes-vous entrée jusqu’ici ? demanda-t-il.

Remy d’Arx était homme du monde dans la meilleure acception du mot, et sa courtoisie élégante avait passé en proverbe dans le cercle où vivait Valentine.

Pourtant, elle ne parut ni étonnée ni offensée ; on eût dit qu’elle s’attendait à la rudesse de cet accueil.

— J’ai eu bien de la peine, répliqua-t-elle avec une sorte d’humilité, je suis allée chez vous d’abord, comme c’était convenu. Germain, votre domestique, ne voulait pas me permettre d’attendre, mais j’étais si pâle qu’il a eu pitié de moi.

— C’est vrai, pensa tout haut Remy, vous êtes très pâle, mademoiselle de Villanove, et, depuis ce matin, vous devez cruellement souffrir.

— Je n’en suis pas morte, dit Valentine, avec une expression si navrante que Remy tourna la tête pour cacher une larme.


— J’ai attendu deux heures et votre valet de chambre m’a dit : « Je crois bien qu’il est au Palais pour cette affaire de la rue de l’Oratoire. »

La voix de Valentine chevrotait comme si le froid l’eût tout à coup saisie.
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Féval - L’Arme invisible, 1873.djvu/305