d’un ambulancier, qui croit encore aux conventions de Genève,
le mot de M. Forain vise deux faiblesses, et, par là, il porte.

Une autre faiblesse de l’Allemand, ce fut sa prétention à
une victoire foudroyante et à la rapide conquête de Paris. S’il
ne l’avait pas affichée, ses succès dans le premier mois de la
guerre eussent été suffisans pour que la raillerie ne sût où se
prendre. Mais son infatuation fut plus grande que ses succès. :
On se souvient du diner que l’Empereur devait offrir, à ses
intimes, dans un restaurant célèbre, d’avance choisi, à Paris.
La ''Vie parisienne'' s’en est souvenue, elle aussi. Elle a représenté
une luxueuse salle à manger vide : la table mise, la nappe au
chiffre impérial, les serviettes en bonnets d’évêque, le surtout
en biscuit de Sèvres, les bouteilles de Champagne et les coupes,
tout annonce qu’on attend d’illustres hôtes. Mais ils ne viennent
point... et, à leur place, des rats grignotent le linge et des
araignées tendent leurs fils entre les chaises et le surtout. —
« ''Sire, voire potage refroidit''... » Jamais plus petit signe ne
résuma plus grandes choses.

Enfin, c’est une infatuation que de s’imaginer terroriser Paris
avec des Taubes et des Zeppelins. M. Albert Guillaume l’a bien
fait voir dans le ''Bystander''. C’est une délicieuse scène de genre,
surprise dans quelque jardin de Paris, au Luxembourg, par
exemple, à l’heure de la promenade. Tout le monde a le nez en
l’air pour regarder ce qui se passe dans le ciel. Une joie sans
mélange règne autour de ces nez levés par la curiosité : nez de
l’étudiant de trentième année, le doigt pointé en l’air, nez de
l’élégante à face-à-main et de son compagnon assis, jambes
pendantes, sur la balustrade, nez du monsieur à la jumelle,
nez du petit garçon arc-bouté sur son cerceau, nez du petit
chien intrigué de ce qui se passe. C’est une scène de paix pro-
fonde, une des rares minutes où l’humanité oublie toutes ses
misères pour s’attacher à une vision enchanteresse. C’est
l’''Heure du Taube''...

Le ''Punch'' a traité, à peu près, le même problème psychologique, et la solution qu’il en a donnée marque une nuance du
caractère anglais. Le Zeppelin a passé ; il a jeté sa bombe sur le
village et, entre autres désastres, a mis en miettes la maison de
l’épicier. Ce n’est plus qu’un risible et lamentable amas de
décombres. Mais l’épicier, un vieil hommes à lunettes, n’est pas
mort. Il prend donc un crayon et sur le dernier pan de mur
<references/>
Revue des Deux Mondes - 1916 - tome 33.djvu/493