

Le père Piron descendit à la jetée où débarquent
les gars au retour de la pêche. Les canots se
hâtent, s’amarrent aux échelles montant à pic le
long du granit, comme un troupeau de bêtes, la
tête pressée vers le râtelier. La sardine brille en gros
tas d’argent sur leur plancher et les pêcheurs la rangent
activement, par centaines, dans les balles. Des
conversations aiguës, mêlées de jurons, s’échangent
pour les marchés. Des femmes tricotent des bas
groseille, guettent leurs hommes et jargaudent en
clair patois vendéen. Des civières passent, chargées
de paniers, d’où l’eau goutte en laissant des traces.
Ça sent fort et bon les entrailles de la mer. Les sabots
battent la jetée ; le vent grésille dans les filets
bleus étendus sur le garde-fou. Et de l’ouest rouge
que coupent les hauts phares du Pilier, les derniers
sloops accourent, leurs grandes voiles éployées en
ciseaux, comme des ailes.

La Gaude était là, les mains sur ses fortes
hanches, et les gars riaient des yeux et l’apostrophaient
en la frôlant. Le père Piron lui confia
l’affaire :

— Tu sais pas que Coët a nommé son bateau
''Le Dépit des Envieux...''

Elle fit la moue, mécontente.

— C’est pour nous mettre à défi peut-être !

Alors de l’un à l’autre on se passa le mot. Il
courut sur la jetée parmi le travail ; les femmes le
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