

À cette vue, ce qui me restait de colère s’écoula jusqu’à
la dernière goutte, et il ne me resta plus que mon
malaise, mon repentir, ma stupeur devant ce que
j’avais fait.

J’aurais donné le monde entier pour reprendre ce
que j’avais dit. Mais quand un mot a été prononcé, qui
pourrait le ressaisir ?

Je me souvins de tout ce qu’Alan avait montré de
bonté et de courage dans le passé ; combien il m’avait
aidé, encouragé, soutenu dans les mauvais jours.

Je me rappelai mes propres insultes, et je vis que
j’avais perdu à jamais ce rude ami.

En même temps, la faiblesse qui me tenait parut redoubler ;
la douleur que j’éprouvais dans le côté me
paraissait un coup d’épée, tant elle était aiguë, et je
crois que je me serais évanoui à l’endroit même où je
me trouvais.

Cela même me suggéra une pensée.

Aucune excuse ne pouvait effacer ce que j’avais dit.
Il était inutile d’en chercher une. Je n’en trouverais
point qui fût équivalente à l’offense ; mais alors
même qu’une excuse serait vaine, il me suffisait d’appeler
au secours pour rappeler Alan près de moi.

Je mis de côté tout amour-propre.

— Alan, dis-je, si vous ne pouvez me secourir, il
faut que je meure ici.

Il était assis. Il se leva d’un bond et me regarda.

— C’est vrai, dis-je, j’en suis là. Oh ! que je puisse
arriver à l’abri d’une maison, j’y mourrais bien plus
résigné.

Je n’avais nul besoin de faire de la pose. Que je le
voulusse ou non, il y avait des larmes dans ma voix
qui aurait attendri un cœur de pierre.

— Pouvez-vous marcher ? demanda Alan.
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