

N’avoir écrit une phrase jamais, l’art pour deux mots
ensemble en une seule image de s’éteindre,

Pour ignorer que c’est bien, ce papillon sur la rose
tout-à-coup, muet comme le pinceau du peintre !
<br /><br />

C’est un mot qu’on nous propose nécessaire et qui de
lui-même sur la lèvre vient se placer.

Comment les choses auraient-elles un ''sens'' si leur sens
n’était de passer ?
<br /><br />

Comment seraient-elles complètes, si leur sort n’était
de commencer et de finir ?

Et moi-même qui parle, qu’est-ce qui parle, sinon ce
qui est immortel en nous et qui demande à mourir ?
<br /><br />

Sinon ce qui se meurt d’ennui au milieu de ces choses
si belles !

Si le monde ne parlait tant de Vous, mon ennui ne
serait pas tel.
<br /><br />

Si leur voix n’était si touchante, si elles ne parlaient si
bien d’autre chose,

Les créatures n’auraient pas de question pour nous et
nous serions en paix avec la rose.
<br /><br />

Mais les mots, s’ils ne servent à parler, à quoi est-ce
qu’ils peuvent servir ?

Et s’ils ne vous restituent ce qui est en eux, à quoi
savent le rossignol et le saphir ?
<br /><br />

Pour trouver ce qui avait, besoin d’être dit, pour nous
<references/>
Claudel - La Messe là-bas, 1919.djvu/19