le monde où elle avait été choyée, tout était maintenant
comme si elle n’eût jamais existé.

— Est-ce arrangé, mon enfant ?

— Oui, maman, je commencerai demain.

Madame Langlois devina la souffrance de Marca,
et se tut. La jeune fille resta à la fenêtre longtemps.
Elle regardait machinalement des ouvriers
qui remplissaient la cour de leur bruit ; ils travaillaient
au petit pavillon, dont elle apercevait le riant
jardinet. Tous les enfants de la cour, populeuse
comme une cité, se tenaient autour, admirant les
ouvriers, prenant surtout plaisir à regarder gâcher
le plâtre.

Au bout d’une heure, Marca se retourna, et,
voyant l’air peiné de sa mère adoptive, elle eut des
remords ; elle courut vers elle, l’entourant de ses bras.

— Aimez-moi bien, maman, dit-elle, aimez-moi
bien ! Je n’ai plus que vous ! Il m’a oubliée... Je ne
voulais pas le croire ; mais c’est vrai... Ah ! il ne
m’a jamais aimée !

Le temps passait tristement ; mais il passait. Le
froid de l’hiver était déjà venu, quoiqu’on ne fût
encore qu’au mois de novembre. Tous les matins,
Marca allait donner sa leçon aux petites de Vignon.
Elle faisait de son mieux ; mais la tâche n’était pas
facile. Ces enfants étaient fort gâtées et avaient
déjà des petits airs hautains, qui eussent été comiques
à observer — de loin. Marca se consolait avec
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