
... Jusqu’à la nuit, j’ai gardé l’impression de tendresse douce, profonde, inexpliquée et inexplicable, que m’avait apportée cette robe de petit enfant...


{{C|IX. }}


27 novembre 1883.

Une heure du matin. Au mouillage à l’entrée de la rivière de Hué,
devant ce Thuan-an que nous avons brûlé au mois d’août. Depuis deux
jours, nous ''attendons l’embellie'', comme on dit en marine, pour faire
passer, par-dessus ces éternels brisans, un convoi de vivres au corps
d’occupation qui garde les forts.

L’embellie ne veut pas venir. Il fait calme pourtant et nuit étoilée; mais toujours la même houle, lente, énorme, qui ne se lasse
pas. Nous roulons, nous roulons sans trêve, et on entend du côté de
la plage le grondement continu des lames.

Dans cette ville de Hué, qui est là si proche, un drame se joue
cette nuit ; en ce moment même, cela se passe entre les murs de la
dernière enceinte royale ; toutes sortes de fureurs dilatent les petits
yeux retroussés de ces personnages de cour que, sous peine de
mort, il est défendu de voir. On détrône le roi qui avait signé le
traité de paix, — et on lui coupe le cou fort probablement...

Ce soir, nous regardions à la longue-vue ce mirador du palais,
qu’éclairait le soleil couchant, et la curiosité nous prenait d’assister,
dans cette demeure impénétrable, à ces scènes entre invisibles.

C’est le parti de la guerre qui triomphe ; aux dernières nouvelles,
l’évêché, la légation française, étaient menacés par la foule. Et pas
moyen d’envoyer un seul homme à terre par-dessus ces lames
creuses; pas moyen non plus de bombarder au hasard, au milieu
de tout ce monde où il y a des nôtres. Aussi nous restons là, ennuyés comme toujours et impuissans.


{{C|X. }}


1er décembre 1883.

Tout s’est arrangé encore une fois ; avec le roi nouveau, le calme
est revenu dans la ville murée, et nous voilà de retour chez nous,
dans notre baie d’exil.

Aujourd’hui vient d’être érigée à Tourane la première enseigne
écrite en français : ''Shang-Hoo, fournisseur de la marine''; cela se lit
sur une planchette au bout d’un long bâton; ce n’est presque rien,
<references/>
Revue des Deux Mondes - 1885 - tome 71.djvu/26