

— Allons ! je dois désirer que tu te maries, parce qu’alors j’aurai
le plaisir de te voir plus souvent.

— Je ne pensais pas que ce fût un si grand plaisir pour vous,
mon parrain.

— Tu ne m’en aurais pas tant privé...

— Vous vous en êtes privé bien volontairement plus d’une fois.

— Il est vrai que j’ai souvent profité de ta présence auprès de
ma mère pour aller travailler dans ma chambre. Ce n’était pas bien
poli, mais je ne pensais pas que tu l’eusses remarqué.

— J’ai remarqué avec plaisir que vous comptiez assez sur mon
dévoûment pour ne pas vous gêner avec moi.

— Avec plaisir ! J’aimerais mieux que tu l’eusses remarqué avec
dépit, ou tout au moins avec regret.

— Plaît-il, mon parrain ? dit Marianne en s’arrêtant et en regardant
encore André avec ses grands yeux noirs, nonchalamment
questionneurs.

L’expression dominante de sa physionomie était celle d’un étonnement
qui attend qu’on lui explique toute chose, afin de n’avoir
pas la peine de chercher.

Il paraît, pensa Pierre, que je viens de dire une sottise, car je ne
sais comment l’expliquer.

Il n’avait plus qu’un parti à prendre, qui était de se retirer pour
couper court. — Je ne veux pas te faire marcher plus longtemps,
dit-il en laissant aller le bras de Marianne, j’oublie qu’en me rapprochant
de mon gîte je t’éloigne du tien. Puisque tout est convenu,
je n’ai plus rien à te demander. Je t’amène ton fiancé dimanche
prochain.

— Je n’ai pas encore de fiancé, répondit froidement Marianne,
et, quant au projet de dimanche, il faut que votre mère consente à
être de la partie, sinon c’est impossible. J’irai ce soir le lui demander,
si toutefois cela ne vous dérange pas.

— Non, cela ne me dérange pas, dit un peu sèchement André,
que ce ton de cérémonie impatientait et blessait réellement. À revoir
donc ! — Et il s’éloigna mécontent, presque chagrin.

Quelle froide petite nature ! se disait-il en marchant vite, d’un
pas saccadé. Étroite d’idées, personnelle, glacée, sage par crainte
du qu’en dira-t-on, c’est-à-dire prude. Où avais-je l’esprit tantôt
quand je me tourmentais de ce qu’il pouvait y avoir au fond de ce
lac paisible ? Il n’y a pas de fond du tout ; ce n’est pas un lac, c’est
un étang plein de joncs et de grenouilles. Ah ! la province ! voilà
ce qu’elle fait de nous. C’était une gentille enfant, intéressante en
apparence à cause de son air pensif et souffreteux. À présent c’est
une fille forte, forte de sa prudence calculée et de son dessèchement
volontaire.
<references/>
Revue des Deux Mondes - 1875 - tome 10.djvu/504