

— Sapristi ! Un Stroud ! m’écriai-je.

C’était l’esquisse d’un âne, d’un vieil âne
usé, debout à la pluie, s’abritant sous un pan
de mur.

Jack se tut, mais je sentis derrière moi sa respiration
pressée.

— Quelle merveille ! C’est fait avec deux
traits, mais posé sur des bases immuables. Veinard !
d’où avez-vous tiré ce chef-d’œuvre ?

Il répondit lentement :

— Mrs Stroud me l’a donné.

— Ah ! je ne savais même pas que vous connaissiez
Stroud. Il était tellement farouche.

— Je ne l’ai connu qu’après... balbutia-t-il.
Mrs Stroud me fit venir pour faire son portrait
après sa mort.

— Après sa mort ? Vous ?

Je dus laisser percer par trop de surprise
dans mon exclamation, car il répondit avec un
léger ricanement :

— Ma foi, oui. Vous savez qu’elle est d’une
naïveté désolante, cette pauvre femme ; sa seule
idée de faire faire le portrait de son mari par
un peintre à la mode. Ah ! le pauvre Stroud !
Elle pensait que c’était le plus sûr moyen de
faire connaître son talent, de forcer l’opinion
du public !

— Était-ce là son histoire ?
<references/>
Wharton - Les Metteurs en scène, 1909.djvu/308