LE LIVRE DE l'aMOUR 4O7

ves ; je sais aussi des mots très simples, dont on
ne croyait pas le souvenir possible au coin des
lèvres gercées, et qui chantent comme un vase
dans le cœur de ses fêlures.

Peut-être que le soleil brûle à pic sur les fon-
taines. Mais j'ai pour moi une chambre close;
l'ombre y est si mouillée qu'elle baigne dans la
fraîcheur, si profonde qu'on ne peut pas lire au
cadran de la pendule et que le temps n'existe plus.

Peut-être... Mais nous resterons tout le jour
dans ce silence et cette paix, comme les abeilles
qui se reposent dans la chaleur croissante de la
ruche, dans l'ascension du miel ; et quand enfin,
pensant le soir venu, nous lèverons le store, ce
sera pour voir les étoiles au bord de leur terrasse
dire à la lune Ave.

8

Salut et bénédiction. Délicate comme l'œillet
blanc, folle comme ce reflet d'eau qui danse au
milieu du mur, et sacrée ! Que n'es-tu pas ? Tu es
le grain d'encens venu d'Asie pour embaumer
une église de campagne ; tu es ardente et pure ;
tes yeux sont doux comme les fontaines qui n'ont
jamais vu le soleil ; ton corps entier chante la
violence avec mesure, et tes longs gestes d'aban-
don, comme une phrase prisonnière de la musique,
restent toujours enclos dans les plus suaves
courbes de la ferveur. Ainsi chaque jour désormais

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