{{nr||''LE LIVRE DE MA VIE''|99|t=<hr>|b={{SéparateurDeTexte|r}}}}croyais innocemment toute semblable a eux, par
un tendre sentiment de collectivité propre à
l’humble et chaleureuse enfance. Je les imaginais
oppressés comme je l’étais, et je ne devinais pas
que j’étais à la fois plus séparée et plus rapprochée
de tous les humains et que l’immense poésie du
monde m’avait choisie et pensait : « J’entrerai dans
la gorge de cette enfant. » L’enfant que je fus et
que, pareille en cela à tous les êtres, je suis restée,
car rien n’est plus vrai que le magnifique vers de
Victor Hugo, adressé par un adulte à un vieillard :

{{citation|''La beauté de l’enfance est de ne pas finir,''}}

donc tout différent des autres. J’éprouvais,
parmi ma société enfantine, un sentiment erroné
de parité, alors même que mes parents et leurs
amis m’entouraient de louanges, qui, loin de corrompre
mon cœur, suscitaient en moi un amour
plein de gratitude et de modestie. L’orgueil qui
devait s’affirmer et m’accompagner dans la vie
n’était ni fat ni envahissant, mais n’a cessé de
ressembler à une prière élevée vers l’inconnu.
J’étais dotée de cette sympathie envers tous les
êtres dont le seul obstacle est pour moi l’inimitié
chagrinante d’autrui. À chaque témoignage de tendresse
qui m’était adressé, un désir suffocant de
rendre au donateur un peu de son bienfait et davantage
encore m’écartelait le cœur. C’est une des
tragiques pauvretés de l’enfance que tout échange
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