ciel de l’Inde, le traversent en grandes troupes blanches ou fondent
invisibles dans l’air chaud. Au nord, elles se choquent à une barrière glacée de sept mille mètres et se précipitent en neiges ou en
pluies sur les pentes. Presque rien ne passe au-delà. Les plateaux
du Thibet sont arides, et le versant méridional reçoit toutes les
eaux venues des océans du sud. Rien ne peut donner une idée de
ces pluies. Tandis qu’à Londres il tombe deux pieds d’eau par an,
il en tombe ici trente et un. En 1861, il en est tombé soixante-sept.
La terre est profonde, le soleil ardent, et l’on conçoit ce que doit
être la végétation. Ces montagnes, d’où sortent tous les grands
fleuves de la plaine, épanchent la vie par tout l’Hindoustan, et c’est
à sa source que la vie a sa violence suprême. Qu’on imagine donc
une levée monstrueuse de la terre, l’échine principale du globe, où
les tempêtes venues de la mer viennent se briser dans des orages
et des chutes d’eau qui rappellent les premiers cataclysmes du
monde ; une végétation primitive qui pousse dans le feu, dans
l’eau, dans le brouillard, où tous les arbres et toutes les plantes de
la terre, depuis les jungles de lianes et de bambous jusqu’aux
forêts de sapins, sont superposés ; là dedans, la rumeur des torrens,
le fracas des cascades, le cri impétueux des fleuves naissans ; en
bas, le miaulement des tigres, et là-haut, au-dessus des roches, le cri
des aigles dans l’espace glacé ; partout, journellement, les éclats
répercutés du tonnerre, une vie dense, violente, bruyante, qui
semble ruisseler d’en haut, ou plutôt qui va montant dans l’espace,
s’affaiblit comme le bruissement d’une multitude, expire à l’indifférence silencieuse des glaces élancées dans le vide, et l’on sentira peut-être la grandeur de ce monde.



Nous y pénétrons ; nous voici dans la jungle, dans l’épaisse
fourrure végétale qui s’étend jusqu’aux neiges. Certainement, les
forêts cinghalaises m’ont paru moins grandes que celles-ci ; les
palmiers et les bambous, trop vite poussés, semblaient fragiles, et
l’admirable lustre des tiges et des grandes palmes ne durer que
par un perpétuel miracle de lumière et de chaleur. Ici, c’est l’arbre
véritable, solide, ligneux, antique, non pas svelte et lisse, mais
rugueux, énorme de tronc. Magnolias, acajous sont enfouis sous
les lourdes mousses vertes qui, de toutes les branches, pendent
comme des chevelures trempées. Des lianes, longues de deux cents
pieds, courent des uns aux autres, tendues comme des câbles,
comme des serpens raidis dans un effort. Et sous la grande forêt,
il y en a une autre, un brouillard léger de fougères, des épaisseurs de hautes herbes, des rhododendrons qui s’étouffent dans l’ombre.

A présent, les premières pentes sont au-dessous de nous et les
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Revue des Deux Mondes - 1891 - tome 103.djvu/323