{{nr|76|CONTES D’HIER|}}peiné sur le linge fripé ; sur le poêle, en arrière
de moi, la marmite faisait chanter ses gros bouillons,
en répandant une fine odeur de soupe aux
choux.

Près du mur, Marie-Anne berçait son petit en
chantonnant, tandis que non loin d’elle, la grande
chatte d’Espagne, qui était couchée en rond, la
fixait de ses yeux verts. Tout-à-coup, j’aperçus
les enfants, leurs trois petites figures tendues
vers moi, immobiles et extasiées. Que leur disais-je
donc ? Je ne m’en souviens plus et je le regrette.
Ce devaient être des mots merveilleux, de
ces mots qui sont des rêves purs, troublants pour
l’âme. Bientôt Marie-Anne cessa de chanter
parce que l’enfant dormait ; je vis les miens qui
tressaillaient et m’arrêtai moi-même, déçue et désorientée.
Le charme était à jamais brisé...

Cependant Francis rayonnait et me faisait
force compliments, et Marie-Anne, quand nous
étions seules, se mettait à me murmurer des
choses, des choses que je ne voulais pas entendre.
C’était assez de Francis en vérité. Voulait-on me
donner de l’orgueil ?
<references/>
Jarret - Contes d’hier, 1918.djvu/84