

— Désolé de vous quitter en sauvage, avant le pousse-café !
Je reviendrai ce soir, Jules. On m’attend au bureau.
Au revoir, mesdames...



— Vous ne m’avez même pas dit son nom !

— Il vous plaît ? questionna Jules, taquin.

— Oui, plutôt. Mais il m’intrigue surtout.

— Pourquoi ?

— Pour tout. Parce que, Montréalais, il est établi dans
le Nord. Parce qu’il a l’air à la fois vieux et jeune. Il est
si vif, qu’on ne peut pas lui donner d’âge. Est-il autre
chose qu’un sportif enragé ?

— Il est architecte. Il se nomme Alain Chartier, comme le poète du Moyen Age, un nom qui pullule dans les
Laurentides. Il a des lettres, le nôtre aussi, mais je me
demande comment il réussit à en avoir. C’est surtout un
grand homme d’affaires. Il vit ici à l’année, mais en se
mêlant à des entreprises importantes dans la métropole. Il
est célibataire, probablement à cause des circonstances,
plus que par disposition. Je ne suis pas certain qu’il en
soit heureux, malgré son indépendance. Mais il est sûrement trop occupé pour s’en apercevoir. Quel type ! Mêlé
à la politique, et aux bonnes œuvres, avec le même cœur.
Il prétend que l’on doit s’occuper de politique, si l’on
peut empêcher le pire, même si on se fait arracher quelques
plumes dans la lutte. Il est différent de beaucoup des gens
qu’il fréquente. Vous auriez dû accueillir avec plus d’entrain son projet de faire du ski avec vous. Il vous plairait
et en même temps, nul meilleur guide pour les pistes des
alentours, celles qui vont d’un village à l’autre. Mais vous
avez dit ''Madame'' d’un tel ton !

— Est-ce que je pouvais dire autre chose ?

— Mais oui. On répond par une question, comme si
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Le Normand - La Montagne d'hiver, 1961.djvu/102