s’échappa de nos deux poitrines gonflées d’allégresse :
« Sauvés ! »

Dans un petit port interne que nous n’avions
pas aperçu d’abord parce que le bastion en
question le surplombait, un joli yacht blanc,
dormait sur l’acier rouillé des eaux mortes, l’air
un peu mort lui même avec son pont désert et
ses cheminées éteintes, l’air d’avoir été laissé là
à l’abandon depuis des années. Personne sans
doute, à la Résidence, ne se souciait de lui rendre
la vie et le mouvement.

Mais nous étions là, nous !... Et comme toutes
les émotions ont leur choc en retour, la certitude
du salut nous ôta temporairement l’envie
de le réaliser, pour nous orienter avec frénésie
vers les moyens de pénétration du mystère qui
pesait sur l’île.

Dès le lendemain je me fis présenter à
M. Moustier, le chef de laboratoire du Démiurge.
Son bungalow était situé au haut d’une
de ces avenues en berceau, qui, du sommet de
la station, rayonnent vers la pelouse centrale,
avenues à peu près rectilignes, au sol friable
dont la glaise rouge éclate parmi le vert des
gazons et fait songer aux entrailles saignantes
de quelque gigantesque pastèque. J’avais à peine
fait passer ma carte au domestique hindou
<references/>
Hoche, Le faiseur d'hommes et sa formule, Librairie Félux Juven, 1906.djvu/130