

— Si je la connaissais !... reprend l’officier. Moi !...
cette femme !... Hier elle est morte sur l’échafaud !

À ces mots, plus prompt que la foudre, Wolfgang
s’avance et détache la bande noire qui entourait le
col si beau de son amie.

Et aussitôt se découvre à son regard la trace horrible
et sanglante du fatal couteau !!!

— Horreur ! Horreur !... s’écrie-t-il, dans un accès
enrayant de délire. Oh, je le vois bien, le mauvais
génie a pris possession de moi, je suis perdu pour
toujours. Mon ennemi a ranimé ce cadavre pour me
tendre le piège cruel dans lequel je suis tombé. Affreuse
déception...

<br />
<div align="center"><big>III</big></div>
<br />

L’invraisemblance de cette aventure, dont quelques
détails ont dû choquer, sans doute, l’esprit rigoureux
de certains lecteurs, s’expliquera d’une manière toute
naturelle, lorsque nous aurons dit que Gottfried
Wolfgang, quelque temps après cette vision qu’il se
plaisait souvent à raconter, mourut pensionnaire dans
une maison de fous.
<references/>
Borel - Gottfried Wolfgang, 1941.djvu/16