

{{t3|VI}}

Flageolant sur leurs jambes, ivres de faim, ils furent conduits au-delà des dernières maisons.

La nuit et la neige tombaient. Un vent de l’est commençait à souffler en bourrasque. Les deux hommes avaient devant eux les bois, les monts, le froid, l’ombre...

Ils s’éloignèrent, traînant dans la neige leurs lamentables semelles...

{{d|FÉLIX-FÉNÉON.|7}}


{{T2|{{sc|de Pierre de Ronsard}}|SUR LE LIVRE DES AMOURS}}

<poem>Jadis, plus d’un amant, aux jardins de Bourgueil,
À gravé plus d’un nom dans l’écorce qu’il ouvre,
Et plus d’un cœur, sous l’or des hauts plafonds du Louvre,
À l’éclair d’un sourire a tressailli d’orgueil.

Qu’importe ? Rien n’a dit leur ivresse ou leur deuil ;
Ils gisent tout entiers entre quatre ais de rouvre,
Et nul n’a disputé, sous l’herbe qui les couvre,
Leur inerte poussière à l’oubli du cercueil.

Tout meurt. Marie, Hélène et toi, fière Cassandre,
Vos beaux corps ne seraient qu’une insensible cendre,
Les roses et les lis n’ont pas de lendemain ;

Si Ronsard, sur la Seine ou sur la blonde Loire,
N’eût tressé pour vos fronts, d’une immortelle main,
Aux myrtes de l’Amour le laurier de la Gloire.</poem>

{{d|{{sc|José-Maria de Heredia}}.|7}}<section end="s2"/>
<references/>
La libre revue littéraire et artistique, 1883.djvu/110