quelques cahots, on ne faisait qu’un somme jusqu’à
Nancy. Là on s’éveillait tout exprès pour entendre
ce brave accent lorrain, dont j’ai eu tant de peine
à me défaire au collège, mais que j’apprécie en
connaisseur dans la bouche d’autrui. Dès ce moment,
mes yeux ne quittaient plus le paysage, et
je ne me lassais point d’admirer la richesse un
peu monotone de ce vieux sol lorrain qui m’a
nourri.

Je reconnaissais les bons prés, je saluais en ami
les fortes terres rouges, terres à blé qu’un attelage
de six chevaux n’entame pas toujours sans peine ;
j’encourageais du regard les jeunes houblonnières,
nouvel espoir de nos pays ; je fronçais le sourcil devant
les betteraves à sucre, gros revenu de quelques
années avec la ruine au bout ; j’assistais au
réveil des troupeaux de moutons dans leurs parcs, et
je voyais le berger sortir tout ébaubi de sa maison
roulante. Bientôt les deux clochers de Lunéville
apparaissaient sur l’horizon ; style bourgeois,
lourd, ampoulé, cossu, bonhomme au demeurant :
c’est l’architecture des jésuites.

Les jardinets soignés, ratisses, taillés, émondés
qui entourent la ville, me reportaient à mon enfance.
Je n’ai jamais pu voir un potager correct
sans penser à mon grand-père, excellent homme
et parfait jardinier. La station d’Avricourt, où l’on
s’arrêtait trois minutes, m’inspirait chaque fois
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