

{{t3|''Les cierges''|IX}}



Dans les églises désertes, quand le crépuscule
est percé de rares lumières, j’aime à
m’approcher des autels où la Vierge, blanche
et lumineuse, se dresse comme une apparition,
et là, dans le silence vaguement parfumé
d’encens, j’entends le grésillement des
gerbes de cierges : ils se consument, montent
en petites flammes ardentes ou coulent en
larmes brûlantes, et il me semble voir les
mains frêles et blanches ou les vieilles
mains plissées et dures qui ont planté là, non
des cierges de cire, mais des cœurs, leurs
cœurs vivants et éperdus qui tremblent de
reconnaissance ou d’angoisse, et qui, ne trouvant
pas de mots pour dire leur âme, se sont
mis à brûler en se consumant. Et de m’imaginer
ce que chaque cierge représente de foi,
d’espérance, de douleur, d’amour divin ou
humain, me donne le désir de prier pour
l’humanité entière : pour le petit enfant
qu’un regard dur épouvante, pour la jeune
fille que la trahison affole, pour la femme
qui sent son cœur piétiné par celui qui l’avait
imploré à genoux, pour l’homme que la
fortune trahit et que les amis abandonnent,
pour les malades qui ne peuvent accepter la
mort, et pour ceux qui l’appellent comme
une délivrance ; je prie pour les exilés et
pour les abandonnés, pour les isolés et les
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Dessaulles - Lettres de Fadette, deuxième série, 1915.djvu/26