
liens avec la comtesse du Vallon. L’empereur était depuis
longtemps très-malade ; mais rien de nouveau n’avait
inquiété sur sa santé. Un jour (le 7 juillet 1821), un
matin, au Vallon, il était à peu près midi. On avait déjeuné
dans une salle voûtée, un des anciens réfectoires
de l’abbaye. Nous étions déjà revenus au salon, séparé
de cette salle par une autre pièce. La comtesse seule
était restée dans la salle à manger, où elle venait de
recevoir ses journaux ; elle les avait ouverts sur la table
du déjeuner, et bientôt nous entendîmes ses cris. Nous
courons, nous la trouvons renversée sur une chaise, un
journal à la main ; l’empereur était mort à Sainte-Hélène,
le 5 mai ; le journal en donnait la nouvelle. Ce chagrin
rattaché à l’empereur devait me lier à Laure plus que
tout le reste. On la secourut, on dénoua sa ceinture, on
lui fit respirer des sels, enfin on l’emporta dans sa chambre ;
elle se mit au lit.

L’empereur était mort abîmé dans un lent et affreux
supplice, en proie à une maladie cruelle, à des souffrances
horribles, à des traitements grossiers et inhumains. Quelques
Anglais, quelques lords, quelques membres du Parlement
avaient élevé la voix en faveur du prisonnier et
lui avaient même témoigné un respect direct en déposant
à ses pieds quelques objets de distraction et d’agrément ;
mais nul élan national n’avait cherché de vaincre une
odieuse cruauté, et l’Angleterre partageait, avec son gouvernement,
la honte d’avoir imposé une lente et affreuse
agonie à un héros prisonnier. J’étais restée au salon où
chacun déplorait un malheur prévu. Bientôt, Laure me fît
appeler. Je me rendis dans sa chambre, nous restâmes
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