

— On ne vous attendait pas aujourd’hui, petit père :
nous n’avons pas de viande, dit Timoféitch, qui venait
d’apporter la valise de Bazarof.

— On se passera de viande ; où il n’y a rien le roi ne
peut rien. Pauvreté n’est pas vice, dit-on.

— Combien ton père a-t-il de paysans ? demanda
Arcade.

— Le bien n’est pas à lui, il appartient à ma mère,
et je crois qu’il compte une quinzaine d’âmes au plus.

— Vingt-deux, s’il vous plaît, dit Timoféitch d’un
air blessé.

Un bruit de pantoufles se fit de nouveau entendre,
et Vassili Ivanovitch reparut dans le cabinet.

— Encore quelques minutes, s’écria-t-il d’un air de
triomphe, et la chambre sera prête à vous recevoir.
Arcade... Nikolaïtch..? c’est bien votre honorable nom,
si je ne me trompe ? Et voici qui vous servira, ajouta-t-il
en montrant un domestique qui venait d’entrer
avec lui, jeune garçon aux cheveux coupés court,
vêtu d’une tunique bleue percée aux coudes et portant
des bottes qui n’étaient point à lui. — On le nomme
Fedka. Montrez-vous indulgent à notre égard, je crois
devoir vous en prier de nouveau, quoique mon fils me
l’ait défendu. Au reste, ce garçon sait fort bien bourrer
une pipe. Vous devez fumer ?

— Je fume surtout des cigares, répondit Arcade.

— Et vous faites très-sagement. Je donne aussi la
préférence aux cigares, mais il est extraordinairement
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