Sambão da volta
Após uns dias wunderbar em Berlim, cheguei de volta a Londres em plena “superduperterça-feira”, para empregar um neologismo nosso mas gerontologismo em inglês dos dois lados do Atlântico.
Berlim passou a ser minha terceira cidade predileta nestas Oropas hodiernas. Tanto que batizei-a de “Metrópole Maravilha” e, quem sabe? o apodo talvez até pegue no carnaval de 2009. Foram dias inesquecíveis em meio a pessoas de fino trato oriundas das mais diversas partes do globo terrestre, para não falar na beleza física e espiritual dos habitantes locais. Como são organizados! Que belos modos têm! Não falarei, no entanto, do que passou. Já sinto saudades. Mas eis que cheguei em Londres na terça-feira, dia 5, quando as escolas (será que meu velho Santo Início participou dos folguedos?) haviam cumprido sua missão mais que possível de desfilar no Brasil, os americanos escolhiam em mais de 20 estados seus candidatos à disputa presidencial de novembro e os britânicos, meus queridos semi-irmãos britânicos, comemoravam o gordo dia com sua tradição de mandar brasa nas panquecas. "Shrove Tuesday", conforme eles chamam a data, sem ironia, é também Pancake Day. Panquequei a mais não poder. Além do mais, todos os meus prognósticos quanto às eleições em terras do Tio Sam e as buliçosas reinações na Sapucaí foram confirmadas, conforme uma rápida conferida em meus escritos anteriores podem atestar. Venceram, ou empataram, aqueles que apontei. Não tenho poderes mágicos, não sou vidente nem filho de Ogum. Apenas dotado de bom senso, discernimento e tirocínio. Cuidado, aliás, com o tirocínio, leitor amigo. Às vezes ele manda uma azeitona na testa de um circunstante. Ao que interessa Além das panquecas, a ilha parece estar preocupadíssima com um suposto nepotismo no Parlamento. Um deputado teria (teria, ainda não foi provado. Adoto a maneira britânica de lidar com os fatos) nomeado mulher e filhos para altos postos mais do que bem remunerados em diversas autarquias governamentais. Isso é muito feio e dá um mau nome à prática da “coisa pública e política” do país. Por uma coincidência brutal, vejo pelas folhas de meu país natal, o Brasil, que coisas semelhantes por lá sucedem e “acontecem”, conforme virou costume verbalizar o que ocorre, passa e se dá. Uma ministra da Igualdade Racial se viu forçada a demitir-se do alto e moreno cargo (1m82) que ocupava devida a supostos (estou sendo british de novo) gastos com cartões de crédito corporativos. Agora, resta saber se haverá ou não CPI para apurar a verdade dos fatos. Meu instinto místico me diz que, se houver, ela e todos que a cercam serão inocentados. Meus dotes visionários não param aí. Outro caso que beira o nepotismo ocorre com a graciosa e prendada Lurian Cordeiro da Silva, filha dileta de nosso (a distância não me impede de pegar uma casquinha nesse esquema) e vosso presidente, Lula da Silva. Consta que um dos seguranças da jovem em questão gastou, também com um cartão corporativo, em Florianópolis, capital do pujante estado de Santa Catarina, perto de R$ 55 mil, em lojas de autopeças, material de construção, e até mesmo – vejam só – numa livraria. Segurança em livraria! Pode? Outros jornais dão ainda como que se o cartãozinho teria sido utilizado para a compra de armamentos. Os brasileiros estão muito cheios de chiquês. Sem arma e munição, segurança não é segurança. É mero par ou acompanhante. Ainda as armas, cidadãos Nossos jornais, jornaizinhos e jornalões, mais tudo quanto é revista, mesmo o que restou de A Modinha Ilustrada, registram, com o mínimo possível de comentários críticos, a compra de armamentos pelo ministro da Defesa, Nelson Jobim (agindo em nome do governo, quero crer), de submarinos nucleares, caças, revólveres e fuzis, num valor que chega a alguns bilhões de reais. Muitos que criticam, na calada de um boteco, a compra de “armas de destruição em massa e quantidades modestas (ADMQM)” como um despropósito. Defendendo suas teses supostamente “pacifistas” (Rá! Eu me rio desses tolos! Rio-me!), citam como de pouca importância a ameaça belicista que o Uruguai, ou algum daqueles países mais para o norte, cujos nomes sempre se me escapam à memória, tais de El Salvador, Acapulco, Peru, Equador, por aí, possam constituir perigo. Além do mais, submarino, mesmo nuclear, não marcha por terra para a Venezuela. Colômbia ou mesmo os vizinhos Paralívia e Boliguai. Só se os marinheiros carregarem nas costas. Não creio que valha a pena ou que seja justo para com os pobres dos filhos do almirante Tamandaré. A verdadeira ameaça está na Argentina. Esses caras, sim, são uns doudos-malucos. Não viram como, em 1982, invadiram as ilhas Falkland, ou Malvinas, como vulgarmente a chamam nas rodas de tangos e boleros, dando assim um pontapé com bota de pelica no traseiro da então primeira-ministra Margaret Thatcher para logo em seguida levar uma belíssima tunda en el trasero? Pois é. São uns desaforados. Deve ser aquele sangue esquentado italiano que todos têm a correr na veia. Mas uma boa coça, mesmo com um cabo de vassoura, espanta eles. Conclusão Só o amor constrói. Submarino nuclear, mesmo lá nas profundas, assustando baiacus, pirupirus, lambaris e bagres, é passo e braçada para trás. Para a frente, Brasil! Mas na Sapucaí, sempre sacudindo os bumbuns e sorrindo para os fotógrafos. Nunca de cara fechada e dentes cerrados, nos ares e nos mares, de arma branca ou de fogo na mão ou onde quer que seja e dê.