Một tháng. Ba mươi ngày. Tôi có thể chôn vùi bản thân trong nghệ thuật và quên đi cảm giác môi anh lướt trên môi mình. Tôi có thể quên đi mùi nước  hoa của anh, cách cơ thể tôi phản ứng khi anh chạm vào tôi. Tôi thở dài. Ba mươi ngày đột nhiên dài như vô tận.