Người mẹ rất ăn ảnh của tôi đã chết trong một tai nạn kỳ lạ (dã ngoại, sét đánh) khi tôi mới ba tuổi, và, ngoại trừ một chút ấm áp trong quá khứ đen tối nhất, không gì về bà tồn tại trong những khoảng trống và ngóc ngách của ký ức, mà trên đó, nếu bạn vẫn có thể chịu đựng phong cách của tôi (tôi đang viết dưới sự quan sát), thì mặt trời của thời thơ ấu của tôi đã lặn: chắc chắn, tất cả các bạn đều biết những tàn dư thơm tho đó của ngày bị treo lơ lửng, với những con muỗi, xung quanh hàng rào đang nở hoa hoặc đột nhiên bước vào và đi ngang qua bởi người đi lang thang, dưới chân một ngọn đồi, trong hoàng hôn mùa hè; một hơi ấm mờ ảo, những con muỗi vàng.