Chúng tôi lái xe xuống đại lộ Corydon hướng về căn hộ của mẹ tôi. Con khỏe không, bà hỏi tôi? Khỏe, khỏe ạ, tôi nói. Tôi muốn nói với bà rằng tôi cảm thấy mình sắp chết vì tức giận và tôi cảm thấy tội lỗi về mọi thứ và rằng khi còn bé, tôi thức dậy mỗi sáng và ca hát, rằng tôi nóng lòng muốn nhảy ra khỏi giường và lao ra khỏi nhà vào vương quốc kỳ diệu là thế giới của tôi, rằng bụi hiện rõ trong ánh nắng mặt trời đã cho tôi niềm vui đích thực, rằng chiếc xe đạp yên xe chuối vàng lấp lánh của tôi với thanh tựa lưng rất cao khiến tôi nín thở, vẻ uy nghi của nó, rằng nó là của tôi, rằng không có tâm hồn nào tự do hơn tôi ở tuổi lên chín, và rằng bây giờ tôi thức dậy mỗi sáng và tự nhủ với bản thân rằng sự kiểm soát chỉ là ảo ảnh, hít thở sâu và đếm đến mười cố gắng xua đi nỗi sợ hãi và hy vọng rằng chính đôi tay của mình đã không bóp cổ tôi khi tôi ngủ.