Tôi 30 tuổi, đang là Giáng sinh, và tôi là một nhà văn thất nghiệp. Tôi ngồi đây, chìm đắm trong cơn giận dữ tột độ. Tương lai của tôi mù mịt. Vật bất ly thân của tôi thì nhỏ đến mức bạn có thể nhét vừa trong rốn của một con muỗi và vẫn còn chỗ cho cả bộ não của tôi.