“Con sẽ không bao giờ phải tự lo liệu cho bản thân như thế, Lincoln. Con không bao giờ phải cô đơn. Tại sao con lại muốn như vậy?” Cậu ngả người vào bức tường phòng ngủ và trượt xuống cho đến khi ngồi trên lò sưởi bằng gang. “Con chỉ…”, cậu nói. “Chỉ?” “Con cần phải sống cuộc đời của mình.” “Bây giờ con không sống cuộc đời của mình sao?” bà hỏi. “Mẹ chắc chắn chưa bao giờ bảo con phải làm gì.” “Không, con biết, chỉ là…” “Chỉ là?” “Cảm giác như con không được sống cuộc đời của chính mình.” “Cái gì cơ?” “Cảm giác như, miễn là con còn ở nhà, con vẫn đang sống cuộc đời của mẹ. Như thể con vẫn là một đứa trẻ.” “Nghe ngớ ngẩn quá,” bà nói. “Có thể,” cậu nói.