Trong khi đọc tờ Times of India mỗi sáng, bố tôi dành một phút cho bức tranh biếm họa của R. K. Laxman. Trong khi mẹ tôi, như một nhà ảo thuật, làm cho những tấm ga trải giường bừa bộn biến mất trong phòng ngủ và tạo ra những chiếc khăn tắm mới trong phòng tắm, hoặc dũng cảm chống chọi với thời tiết xấu trong nhà bếp, thì bố tôi, trong sự điềm tĩnh phi thường của người Trung Quốc trong phòng khách, lại trầm ngâm chiêm ngưỡng bức tranh biếm họa của R. K. Laxman, và, nếu mẹ tôi tình cờ ở đó, ông sẽ không ngần ngại chia sẻ nó với bà. Bà, như thường lệ, hoàn toàn hiểu nhầm nó, cười không phải vì trò đùa mà vì biểu cảm trên khuôn mặt của các bức tranh biếm họa, và vì sự thật nực cười là chúng nói chuyện với nhau như con người.