Ông Satterthwaite trông có vẻ vui lên. Bỗng nhiên một ý nghĩ lóe lên trong đầu ông. Hàm ông há hốc. "Chúa ơi," ông kêu lên, "Tôi chỉ vừa mới nhận ra điều đó! Tên vô lại đó, với ly cocktail tẩm độc của hắn! Ai cũng có thể đã uống nó! Có thể là tôi!" "Có một khả năng khủng khiếp hơn mà ông chưa nghĩ đến," Poirot nói. "Hả?" "Có thể là tôi," Hercule Poirot nói.