Ở đây, bàn tay của cô ấy trong tay tôi là thực tế duy nhất ngăn cách chúng tôi khỏi tiếng lách cách lạnh lẽo của Địa ngục. Tôi xoa tay cô ấy và cô ấy thở dài; chẳng phải đó là ý nghĩa sao? Chẳng phải đó là điều chúng ta có thể bám víu sao? Tôi có thể ở bên người khác này. Tôi không thể hình thành mối quan hệ nào khác, nhưng có lẽ bàn tay của cô ấy trong tay tôi là đủ, vừa đủ vừa cần thiết. Trong Địa ngục không có cảm giác về địa điểm, bởi vì mọi nơi đều giống nhau. Đều đều đơn điệu. Một nơi không có nơi. Một nơi không có ngữ cảnh. Nhưng, ở đây, bây giờ, tôi có thể xoa tay cô ấy và cô ấy sẽ thở dài. Cô ấy là một sự khác biệt. Có lẽ mỗi người là sự khác biệt duy nhất trong tất cả các hội trường bất biến của sách, ki-ốt, đồng hồ và thảm, và điều đó, và điều đó, ít nhất, chúng ta phải nắm giữ.