Cô ấy hỏi xem bằng tốt nghiệp của tôi, cầm nó trên tay và mỉm cười, đọc to nó trước khi đưa lại cho tôi, và tôi giữ chặt nó trên đùi mình, mảnh giấy này, bằng chứng cho thấy họ sẽ không tìm thấy tôi chết trên ghế dài vào sinh nhật thứ ba mươi tám hoặc trong bồn tắm nào đó ở tầng hầm với đôi mắt mở to vô hồn hoặc một mình trên chiếc giường tôi đã ngủ khi còn nhỏ với một túi bột trắng dưới nệm.