Ít nhất tôi có cả cuộc đời để trả lời câu hỏi: Tôi là ai? Và ai là người khác? Một cơn gió rạng đông? Một phong cảnh bất động? Một chiếc lá run rẩy? Một làn khói trắng cuộn trên núi? Tôi viết tất cả những từ này và tôi nghe thấy gió, không phải bên ngoài, mà là bên trong đầu tôi. Một cơn gió mạnh, nó làm rung chuyển những cánh cửa chớp mà qua đó tôi bước vào giấc mơ.