Muốn chết. Vì bạn hỏi, hầu hết những ngày tôi không thể nhớ. Tôi bước đi trong bộ quần áo của mình, không có dấu vết của chuyến đi đó. Rồi cơn thèm muốn gần như không tên trở lại. Dù vậy, tôi không có gì chống lại cuộc sống. Tôi biết rõ những ngọn cỏ mà bạn đề cập, đồ đạc mà bạn đã đặt dưới ánh mặt trời. Nhưng những người tự tử có một ngôn ngữ đặc biệt. Giống như những người thợ mộc, họ muốn biết dụng cụ nào. Họ không bao giờ hỏi tại sao lại xây dựng. Hai lần tôi đã tuyên bố bản thân rất đơn giản, đã sở hữu kẻ thù, đã ăn thịt kẻ thù, đã tiếp nhận nghề của hắn, phép thuật của hắn. Bằng cách này, nặng nề và trầm ngâm, ấm hơn dầu hoặc nước, tôi đã nghỉ ngơi, nước dãi chảy ra từ miệng. Tôi đã không nghĩ về cơ thể của mình tại đầu kim. Ngay cả giác mạc và nước tiểu còn sót lại cũng biến mất. Những người tự tử đã phản bội cơ thể. Chết non, họ không phải lúc nào cũng chết, nhưng bị mê hoặc, họ không thể quên một loại thuốc ngọt ngào đến mức ngay cả trẻ em cũng sẽ nhìn vào và mỉm cười. Để đẩy tất cả cuộc sống đó vào dưới lưỡi của bạn!— điều đó, tự nó, trở thành một niềm đam mê. Cái chết là một Xương buồn bã; bầm tím, bạn muốn nói, vậy mà năm này qua năm khác, cô ấy vẫn chờ đợi tôi, để cẩn thận gỡ bỏ một vết thương cũ, để giải phóng hơi thở của tôi khỏi nhà tù tồi tệ của nó. Cân bằng ở đó, những người tự tử đôi khi gặp nhau, nổi giận với trái cây, một mặt trăng được bơm căng, để lại chiếc bánh mì mà họ nhầm là nụ hôn, để lại trang sách mở bất cẩn, một điều gì đó không nói ra, điện thoại không được bỏ lỡ và tình yêu, bất kể nó là gì, một sự lây nhiễm.