Nhưng điều đó cũng không hẳn đúng. Tôi nhớ Paris, nhưng đó không phải là nhà. Nó giống như... Tôi nhớ điều này hơn. Sự ấm áp qua điện thoại này. Liệu có thể nào nhà là một người chứ không phải một nơi chốn? Bridgette từng là nhà của tôi. Có lẽ St. Clair là ngôi nhà mới của tôi. Tôi nghiền ngẫm điều này khi giọng nói của chúng tôi trở nên mệt mỏi và chúng tôi ngừng nói chuyện. Chúng tôi chỉ ở bên nhau. Hơi thở của tôi. Hơi thở của anh ấy. Hơi thở của tôi. Hơi thở của anh ấy. Tôi không bao giờ có thể nói với anh ấy, nhưng đó là sự thật. Đây là nhà. Hai chúng tôi.