“Vâng?” anh ấy hỏi, nhìn tôi qua tấm ga trải giường. “Tôi là một nhà văn tạm thời cạn kiệt cảm hứng.” “Ồ, một nhà văn à?” “Vâng.” “Anh có chắc không?” “Không, tôi không chắc.” “Anh viết gì?” “Chủ yếu là truyện ngắn. Và tôi đang viết được một nửa cuốn tiểu thuyết.” “Một cuốn tiểu thuyết à?” “Vâng.” “Nó tên là gì?” ““Vòi nước bị rò rỉ của số phận tôi.”” “Ồ, tôi thích cái tên đó đấy. Nó nói về cái gì vậy?” “Mọi thứ.” “Mọi thứ? Ý anh là, ví dụ, nó nói về bệnh ung thư?” “Vâng.” “Thế còn vợ tôi?” “Cô ấy cũng ở trong đó.