“Gemma Davidson,” cô ấy trả lời, giọng ngái ngủ như tôi cảm thấy. “Cậu đang ở đâu vậy?” Tôi hỏi. “Ai vậy?” “Elvis.” “Mấy giờ rồi?” “Giờ đập búa à?” “Charley.” “Cậu nhắn tin cho tớ à? Xe cậu bị hỏng à?” “Không và không. Sao cậu lại làm thế với tớ?” Cô ấy thật hài hước. “Kiểm tra điện thoại đi.” Tôi nghe thấy tiếng thở dài mệt mỏi, tiếng sột soạt của ga trải giường, sau đó là, “Nó không lên.” “Hoàn toàn không?” “Không. Cậu đã làm gì với nó vậy?” “Tớ ăn nó cho bữa sáng. Kiểm tra ngăn chứa pin đi.” “Cái đó ở chỗ quái nào cơ?” “Ừm, phía sau nắp pin.” “Cậu đang chơi khăm tớ đấy à?” Tôi nghe thấy cô ấy đang loay hoay với chiếc điện thoại. “Gem, nếu tớ định chơi khăm cậu, tớ sẽ không chỉ tắt điện thoại của cậu đâu. Tớ sẽ đổ mật ong lên tóc cậu khi cậu đang ngủ. Hoặc, cậu biết đấy, một cái gì đó tương tự.” “Là cậu à?” cô ấy hỏi, kinh hoàng.