Alain Damasio
Imaginez une Terre poncÃ©e, avec en son centre une bande de cinq mille kilomÃ¨tres de large et sur ses franges un miroir de glace Ã  peine rayable, inhabitÃ©. Imaginez quâ€™un vent fÃ©roce en rince la surface. Que les villages qui sâ€™y sont accrochÃ©s, avec leurs maisons en goutte dâ€™eau, les chars Ã  voile qui la strient, les airpailleurs debout en plein flot, tous rÃ©sistent. Imaginez quâ€™en ExtrÃªme-Aval ait Ã©tÃ© formÃ© un bloc dâ€™Ã©lite dâ€™une vingtaine dâ€™enfants aptes Ã  remonter au cran, rafale en gueule, leur vie durant, le vent jusquâ€™Ã  sa source, Ã  ce jour jamais atteinte : lâ€™ExtrÃªme-Amont.,Mon nom est Sov Strochnis, scribe. Mon nom est Caracole le troubadour et Oroshi Melicerte, aÃ©romaÃ®tre. Je mâ€™appelle aussi Golgoth, traceur de la Horde, Arval lâ€™Ã©claireur et parfois mÃªme Larco lorsque je braconne lâ€™azur Ã  la cage volante. Ensemble, nous formons la Horde du Contrevent. Il en a existÃ© trente-trois en huit siÃ¨cles, toutes infructueuses. Je vous parle au nom de la trente-quatriÃ¨me : sans doute lâ€™ultime.
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La Horde du Contrevent