Face aux murs, de nouveau (Ernest Pignon-Ernest)
Ce livre est republié avec quelques textes et images supplémentaires, à l’occasion de son exposition Ecce Homo au Palais des Papes à Avignon.
En espagnol. Il y a neuf ans, n’ayant pu voir l’exposition d’Ernest Pignon-Ernest à La Rochelle, j’avais simplement écrit alors sur le livre qui l’accompagnait, non point un catalogue, mais un recueil de textes d’écrivains, en général assez connus, parlant de son travail. Relisant ce livre, republié avec quelques textes et images supplémentaires, à l’occasion de son exposition au Palais des Papes (que j’ai vue, elle; jusqu’au 29 février 2020), je trouve mon billet toujours valable, et ne reviendrai donc pas sur mes mots d’alors sur ses oeuvres. L’exposition est dans l’immense nef de la grande chapelle du Palais, ce qui lui confère évidemment une dimension très solennelle : quand on sait que, pour l’artiste, le lieu où il appose une de ses sérigraphies a une importance primordiale, on ne peut qu’apprécier l’harmonie entre certaines oeuvres et l’architecture où elles sont ici présentées. L’exposition est faite de dessins et sérigraphies, mais aussi, nécessairement, de photographies in situ. Mais il y a trop d’oeuvres, une exposition plus dépouillée aurait eu un effet plus fort, je crois; de plus, les textes de présentation sont un peu sommaires. Mais c’est néanmoins un ensemble spectaculaire, et le ton est donné dès l’entrée, face à ces linceuls suspendus de la prison Saint-Paul à Lyon et transposés ici sur ces murs du XIV siècle. Spectacle de la religion, spectacle de la mort, spectacle du monde. Et le lieu emblématique en est Naples, ville de fureur et de plaisir, ville tragique et baroque, son lieu de prédilection; il y montre des Napolitaines incarnant toute la misère et l’espoir du monde, Parthénope et Déméter, la Sybille de Cumes et Sainte Lucie, des Madones et cette impudique détournant son visage et montrant son pubis poilu comme brûlé par un feu de désir (« la femme avec le feu entre les jambes », écrit Jacques Henric), qu’il appose à l’entrée même du tombeau de Virgile. Des poètes, des révoltés, des crieurs : Rimbaud, Maïakowski, Neruda, Artaud, Pasolini. Et Mahmoud Darwish aux sages lunettes, dont il dit « Jamais mes images n’ont autant dit à la fois la force d’une présence et d’une absence », et qu’il colle non seulement à Ramallah, mais aussi sur le mur d’apartheid et même (« ramenant les hommes à leur place, à leur terre », comme dit Elias Sanbar) à Birwah (ou Birwe), le village natal de Darwish, rasé lors de l’épuration ethnique de 1948 et devenu kibbutz (et les kibbutzim s’empressent d’arracher l’affiche, dès que l’artiste a tourné le dos). [ajout le 27/7 à 19h: témoignage de Philippe Guiguet Bologne, alors attaché culturel de la France à Ramallah « la photo de Birwah, c’est moi qui l’avais prise ! Ernest voulait « coller » son Darwish dans le village natal du poète, où Israël avait refusé qu’il soit inhumé… Alors nous avons désespérément cherché le village natal pour y ramener son effigie : le village avait été rasé et remplacé par un kibboutz où étaient élevées des vaches !!! Nous avons pu entrer dans le kibboutz, sans jamais rencontrer personne, coller ce portrait en gisant sur une pierre plate dans un champ en jachère au sommet du compound, et un second portrait sur le mur d’une ruine de vieille maison. Nous avons dû longtemps attendre avant que le portail (automatique) s’ouvre pour nous laisser partir… Nous étions un inquiets, je dois l’avouer ! J’ai entendu quelques mois plus tard que les kibboutzim avaient arraché les deux portraits dès notre départ. Ernest et moi étions les seuls témoins de cette aventure, et c’est la première fois que j’en vois une trace : l’une des photos que j’ai faites à sa demande. ] Ernest Pignon-Ernest avec les Communards, avec Maurice Audin, avec Bertie Albrecht, avec les immigrés, les Noirs sud-africains, les prisonniers, les déplacés. Mais aussi, de manière moins directement militante, avec les libertins du Décaméron grimpant nus aux façades de Certaldo, avec les musiciens d’Uzeste, avec le Caravage et avec Ingres. Et toujours des lieux ainsi transformés, des images qui arrêtent le regard des passants, des petits miracles de rencontres incongrues, inespérées entre le gamin de la Casbah et le mathématicien torturé, entre le bourgeois tranquille et le Maghrébin du soupirail, entre les deux petites vieilles vendeuses de rue et la Vierge morte (et quand l’une des deux, Antonietta, meurt, il dessine son portrait à l’endroit même). Ainsi surgissent les résonances inespérées. Toutes photos de l’auteur Archivé là.