« Les Grands Cerfs », de Claudie Hunzinger : le feuilleton littéraire de Camille Laurens
Un roman, écrit la feuilletoniste du « Monde des livres », qui s’étonne avec une feinte naïveté de passer du « roman de nature » à l’ouvrage sociétal sur la sixième extinction.
Stefania Infante « Les Grands Cerfs », de Claudie Hunzinger, Grasset, 192 p., 17 €. La première fois que j’ai vu un cerf, c’était dans Bambi, le dessin animé de Walt Disney (1942). Quand, au début du film, le faon perd sa mère tuée par un chasseur puis suit le parcours initiatique tracé par son père, le Prince de la forêt, fait de beautés naturelles, de luttes amoureuses et de liberté, il n’y a pas un seul spectateur, petit ou grand, qui ne soit du côté des animaux ou, pour reprendre le titre d’un magnifique livre de Jean-Christophe Bailly, sur le « versant animal » (Bayard, 2007). Que se passe-t-il donc ensuite pour que nous perdions souvent la « joie étrange, enfantine, ou peut-être archaïque » offerte par la vision d’un chevreuil ou d’un cerf, la nuit, en bordure d’une route, et acceptions qu’on fasse d’eux des proies, des trophées au-dessus de la cheminée et du gibier dans nos assiettes ? Le roman de Claudie Hunzinger, Les Grands Cerfs, a le mérite de poser cette question essentielle qui, au-delà des nobles animaux qu’elle admire, concerne toute l’humanité. Manifestement proche de philosophes animalistes telles Florence Burgat ou ­Corine Pelluchon, c’est cependant d’abord en poète que Claudie Hunzinger veut regarder le monde. Il y a en effet de nombreuses années que l’écrivaine et peintre – ici son double, Pamina – a décidé de « quitter la plaine » pour habiter avec son compagnon une maison isolée en montagne et créer ainsi « un minuscule topos utopique », loin du capitalisme et du « fric ». Elle présente cette décision comme « une désertion poétique », une façon de privilégier « le “je” singulier » voué à la quête curieuse des mots et du monde. « Quel est ce vieux fond magique qui nous hante encore ?, se demande-t-elle. D’où nous vient ce goût fait de pas d’heures à la recherche d’un trésor ? » Ce trésor prend la forme d’une double passion. C’est d’abord la fascination qui la saisit lorsque, formée à l’aguet des cerfs par Léo, un photographe animalier, elle passe de longues heures dans une ­cabane en pleine forêt à les attendre, les espérer, et quelquefois les contempler. Elle les repère et leur donne des noms. Il y a Wow, Apollon, Geronimo, dont elle connaît bientôt l’habitus « bruissant d’intelligence et de mouvements secrets ». C’est l’occasion de très belles scènes quasi fantastiques où le lecteur est initié à leur beauté surgie du silence et des brumes mais aussi au vocabulaire qui les ­caractérise – les fumées, le frayage, l’empaumure, les mues… Car le désir de nommer le réel conduit Claudie Hunzinger à ne jamais séparer l’aventure de l’affût de celle des mots et des phrases, à voir une « lecture et relecture du poème de la montagne » jusque dans la mastication des cerfs et dans les morceaux tombés de leurs ramures un symbole : « Ces fragments disaient : tout est cassé. La sortie du Paradis s’accompagne d’une casse ­générale. »