Ernest Pignon-Ernest : « Le dessin est le seul truc qui me valorisait »
Je ne serais pas arrivé là si… Le pionnier du street-art évoque l’impact de la guerre et des idées politiques sur son travail.
Ernest Pignon-Ernest, au Musée d'art moderne de Nice, en juin 2016. FRANCK FERNANDES / MAXPPP Depuis les années 1960, Ernest Pignon-Ernest fait vibrer les murs des villes en y collant des portraits grandeur nature, tracés au fusain : Rimbaud à Charleville-Mézières, Pasolini à Rome, Maurice Audin à Alger… Pionnier du street-art, l’artiste présente quatre cents de ses œuvres au Palais des papes d’Avignon à partir du 29 juin. Dans l’atelier parisien où il met la dernière main à cette rétrospective, il évoque son parcours, entre dessin et politique. Je ne serais pas arrivé là si… Si je n’étais pas parti de Nice pour m’installer dans le Vaucluse, en 1966. J’avais 23 ans. Je travaillais déjà depuis l’âge de 15 ans et demi. Je dessinais à mi-temps chez un architecte, et j’ai vu que l’argent que j’avais gagné me permettrait de me consacrer pendant un an à la peinture. Depuis longtemps, j’avais la perspective d’être peintre. J’achète donc une camionnette, des rouleaux de toile, des tas de pinceaux, et je pars vers un Vaucluse un peu mythique, celui chanté par Pétrarque et René Char, celui du mont Ventoux. Sur place, je découvre un café abandonné, et j’en fais mon atelier. Vous voici donc peintre… C’est le projet. Or, à ce moment-là, apparaissent sur les murs de la région les affiches « La Provence Point Oméga » cosignées par Picasso et René Char, contre la force de frappe atomique, dont j’apprends l’installation à quelques kilomètres. Le nucléaire a marqué ma génération née pendant la guerre. Le thème s’imposait, il fallait peindre cette terrible confrontation entre la force atomique et les plus beaux paysages de France. Mais… Mais je ne suis pas Picasso ! Il m’était impossible de figurer ces centaines d’Hiroshima en sommeil sous les lavandes. La peinture ne pouvait être à la hauteur. C’était sur les lieux porteurs de ces tensions eux-mêmes qu’il fallait intervenir. J’avais découvert cette fameuse photo prise au lendemain d’Hiroshima, où l’éclair nucléaire a brûlé le mur, et ne reste que l’ombre portée d’un homme décomposé par l’explosion. A partir de cette photo, j’ai découpé un pochoir et je suis allé imprimer cette image sur les rochers, les murs, les routes vers le plateau d’Albion. Comme un fantôme noir qui stigmatise les lieux. Pour la première fois, j’inscrivais un signe humain, grandeur nature, dans des lieux, pour les révéler. Sans le savoir, je définissais ainsi ce qui serait une permanence de mon travail pendant cinquante ans. Tant pis pour les rouleaux de toile et la grande peinture, donc ? Oui. Selon Pline l’Ancien, l’ombre portée serait à l’origine du dessin : la fille du potier Ditubade aurait tracé sur un mur celle de son fiancé. C’est un peu la même chose ici, sauf que la lumière vient non du soleil, mais de l’éclair atomique.