« Icebergs », de Tanguy Viel : le feuilleton littéraire de Camille Laurens
Camille Laurens a apprécié cette œuvre d’un grand lecteur et sa bibliothèque borgésienne, regrettant toutefois qu’elle ne comporte pas d’écrivain vivant.
Stefania Infante « Icebergs », de Tanguy Viel, Minuit, 128 p., 13 €. Il y a une quinzaine d’années, à Bari, en Italie, lors des Journées littéraires sur l’extrême contemporain, j’avais écouté avec beaucoup d’empathie Tanguy Viel, alors jeune auteur de trois romans remarquables et remarqués, dont Cinéma (Minuit, 1999), évoquer la supériorité du 7e art sur la littérature pour restituer les opérations de la conscience. Comment, avec nos mots et la lenteur de nos phrases, donner une forme visible à « cette rivière souterraine qui nous sert d’esprit », toujours tellement en mouvement que c’est, dit Aristote, « comme un cachet qu’on voudrait imprimer sur une eau courante » ? Je retrouve ce questionnement dans les dix superbes textes qui composent Icebergs, sorte d’autoportrait scriptural où, à l’aide de multiples références, Tanguy Viel, romancier au talent confirmé, approfondit son rapport intime à la littérature. Ce livre passionnera évidemment au premier chef tous les écrivains, ceux qui éprouvent avec douleur, quand ils rêvent du « mariage instantané de l’idée et de l’action », combien il est lent et difficile au ­contraire de transformer en matière écrite les mouvements de l’âme. Cette incarnation d’un état intérieur réflexif ne peut s’obtenir qu’au prix d’une certaine violence : il faut en effet « déchirer la surface de la pensée pour que coule sur la page l’encre nécessaire à son inscription ». Dix superbes textes composent « Icebergs », sorte d’autoportrait scriptural où Tanguy Viel approfondit son rapport intime à la littérature Dans cette disposition hasardeuse, le « vide » menace toujours – ce mot revient beaucoup sous la plume de Viel, assorti de sa compagne, la mélancolie. Comment ne pas s’y enfermer, s’y paralyser dans le piétinement de sa propre pensée, où trouver le moyen de « remblayer le sol qui se dérobe » ? La réponse est (peut-être) dans les livres des autres. Car ­Icebergs est aussi l’œuvre d’un grand lecteur – quel écrivain véritable ne l’est pas ? Viel cherche à se défaire de sa mélancolie en dévorant, de Burton à Freud et Virginia Woolf, tout ce que ses illustres prédécesseurs ont écrit sur le sujet. Sa bibliothèque borgésienne lui donne l’espoir de découvrir enfin « le code secret de son existence », de trouver dans une citation parfaite de quoi reprendre équilibre et consistance au-dessus des abysses. Il lui faut pourtant reconnaître qu’aucun livre n’est à lui seul le reflet de l’humanité et que la vérité, éparpillée dans mille lec­tures, est « recomposable à merci ».