Quand notre cœur fait Froome !
Depuis tant d’années passées à douter de la sincérité biologique du maillot jaune, nous voici fort dépourvus le Tour venu : sur qui va-t-on pouvoir jeter des cailloux ?, interroge le blog Contre-pied.
Ah ! Les routes françaises, le charme de leurs lacets et de leurs courbes… C’était oublier le vent. Léger comme un pinson, grave comme un moine, frêle et pâle comme la porcelaine, Cristopher Froome, a volé dans le décor, soufflé par la brise. Mais doit-on se réjouir du malheur d’autrui ? Non, bien sûr, cela devrait nous appeler à la sagesse. La nature, selon ses lois propres, ne choisit pas ses victimes, même quand ceux-ci sont des champions sponsorisés par l’industrie chimique et pétrochimique. Mais, trêve de symbolique. Le destin a tout simplement soufflé le cycliste le plus détesté des amoureux du vélo, celui-là même dont l’organisation du Tour de France avait voulu se débarrasser l’an dernier après un contrôle antidopage à peine plus ou moins trouble que d’autres, et voilà la France sans tête de roi à couper. Comment en est-on arrivé à se dire qu’un Tour bien ordonné est un Tour sans miracles. Il fut un autre temps où les vainqueurs de courses cyclistes étaient des titans, des saints, des anachorètes, écrivant leurs propres fariboles à la force du mollet et tout était bien. Mais depuis que les déclassements du Tour ont laissé apparaître des trous honorant des zombies sans scrupule venus du Nouveau Monde saloper cet Olympe, même une arrivée en guise d’apparition dans la brume du Pourtalet n’intégrait plus le moindre catalogue des attractions et manèges. Froome, dans son costume de Casper le Fantôme, n’a fait qu’attiser trois victoires durant la peur renouvelée chaque année de voir triompher au pied de l’Arc un répliquant. Or ce que réclame le dévot de la petite reine est une preuve d’humanité. Quelques aveux lisibles dans le regard ou le déhanchement de l’homme en cycliste qui authentifie l’effort le ramènent à sa nature imparfaite car, c’est indiscutable, le vélo est un sport dur, très dur, pour qui est normalement constitué. Le public veut de la souffrance car, sans souffrance, le vélo n’est que ce que représente la raquette de Rafael Nadal, un outil asservi à une protubérance musculaire ressemblant vaguement à un bras gauche, tandis que l’homme est droitier quand il signe un chèque. Tout cela chiffonne, tracasse, le doute s’insinue tant on ne trouve rien de vrai à ce qu’un homme ne souffre pas de ce corps modifié pour accomplir ce que vous et moi regardons comme tout bonnement impossible à réaliser. Depuis tant d’années passées à haïr et honnir, voire à frapper, et à douter de la sincérité biologique du maillot jaune programmé comme un logiciel, nous voici fort dépourvus le Tour venu : sur qui va-t-on pouvoir jeter des cailloux ? Chris Froome, ce Tintin sans Milou ni sans morale dont ne savait plus si son pédalier moulinait pour lui ou l’inverse, laisse désormais la route ouverte à de toutes nouvelles supputations. Qui sera le prochain soumis à la vindicte populaire ? En fait, tout dépendra de la capacité de nos propres pioupious à saisir la chance qui leur est offerte de casser le train des équipiers de Geraint Thomas, quitte à s’y brûler les quadriceps. Et gare à ce dernier s’il écrase la course par des sprints répétés sur des dénivelés à 8 % sans transpirer. Car, en effet, le citoyen cycliste n’admire pas l’aisance, la facilité du leader protégé qu’il vit comme un outrage à sa faible constitution. La magie cycliste est subordonnée à la grimace sacrificielle. L’abandon étant le supplice le plus cruel. Le reproche que l’on faisait à Chris Froome était de pédaler plus vite que ses roues ne tournaient. Une incongruité impardonnable que l’on aurait pu mettre au même rang que l’anomalie de Nadal. Sauf que le cyclisme est beaucoup plus vrai et sauvage que le tennis, il aura suffi d’une rafale de vent pour démontrer que Froome était un cycliste comme un autre, friable et capable de souffrances. C’est une sorte de miracle à l’envers : l’insondable mystère de Froome s’est fracassé atrocement sur un parapet parce qu’il n’avait pas les mains sur son guidon. De retour sur terre, le cycliste britannique est désormais canonisable. Olivier Villepreux