Niels Arestrup : « La solitude m’a beaucoup servi »
Je ne serais pas arrivé là si… « Le Monde » interroge une personnalité sur un moment décisif de son existence. Cette semaine, le comédien évoque son enfance et sa rencontre déterminante avec sa professeure de théâtre Tania Balachova.
alachova. Niels Arestrup, à Paris, le 17 mars 2014. FREDERIC STUCIN / PASCO Depuis son rôle de parrain corse dans Un prophète (2009), de Jacques Audiard, puis celui de politicien roué dans la série Baron noir, de Ziad Doueiri, Niels Arestrup est devenu un comédien incontournable du grand et du petit écran. Né en 1949, ce fils d’immigré danois a joué avec et sous la direction des plus grands, tant au théâtre qu’au cinéma. Aujourd’hui, il se produit dans Rouge, une pièce de John Logan consacrée au peintre américain Mark Rothko (1903-1970). Je ne serais pas arrivé là si… Si je n’avais pas été un enfant seul et si, par conséquent, je n’avais pas eu la nécessité d’imaginer les choses. L’absence de frères et sœurs m’obligeait à inventer des copains, des aventures, c’était absolument vital. Maintenant que j’ai des jumeaux, je vois bien l’importance de pouvoir partager des secrets, des peurs, des doutes. Autrement, on se crée une sorte de coffre émotionnel, bien verrouillé. J’aurais pu trouver des amis dans la rue, à l’époque, l’enfance se jouait beaucoup dehors, mais ma mère était inquiète et je n’avais pas le droit de sortir seul. Ensuite, il y a eu l’école, mais, quand vous avez été formé à une certaine solitude, vous n’allez pas facilement vers les autres. Il m’en est resté une forme de timidité, enfin disons plutôt que je me pense timide. La vie est passée là-dessus, les rencontres, mais j’ai toujours une petite difficulté à approcher l’autre, même si, maintenant, les choses sont plus faciles. Reste que ma sensibilité vient en partie de cette émotion particulière, la solitude, qui m’a beaucoup servi. Sans elle, je n’aurais pas fait ce que j’ai fait. Qui étaient vos parents ? C’était des gens très simples. Mon père travaillait comme ouvrier dans l’usine qui jouxtait notre pavillon à Montreuil (Seine-Saint-Denis), près de Paris. J’ai vécu une enfance sonore, pleine du bruit des taules qui cassent et je peux encore sentir l’odeur de graisse des ateliers. Ma mère, elle, était sténodactylo dans une société qui fabriquait des postes de radio. Ils s’étaient rencontrés tout à fait par hasard, quelques années plus tôt, lorsque mon père est arrivé en France. Il venait du Danemark et rêvait d’émigrer aux Etats-Unis. Pour cela, il devait s’arrêter gare du Nord puis prendre un train à destination du Havre, d’où le transatlantique Liberty partait vers New York. Mais, en arrivant à Paris, il a décidé d’aller faire un petit tour pour découvrir cette ville qu’il ne connaissait pas. A un moment donné, il s’est installé dans un café, pour prendre un verre de vin. Et là, juste à côté, il y avait ma mère qui prenait sa pause déjeuner. Il ne parlait pas un mot de français, mais ce fut le coup de foudre et il est resté en France.