« Les Simples » : Yannick Grannec, herboriste des passions humaines
Tumulte au couvent autour du pouvoir des plantes guérisseuses. Quoiqu’elle s’en défende la romancière doit bien être un peu « sorcière ».
skabarcat/Westend61/Photononstop « Les Simples », de Yannick Grannec, Anne Carrière, 368 p., 22 €. A la sortie du Bal mécanique (Anne Carrière, 2016), Yannick Grannec confiait au « Monde des livres » son projet d’écrire « pour faire quelque chose qu’[elle] ne sai[t] pas encore faire » et de ne jamais cesser d’apprendre. Afin d’y rester fidèle, celle qui avait consacré son premier roman au mathématicien Kurt Gödel (La Déesse des petites victoires, Anne Carrière, 2012) et le deuxième au Bauhaus s’aventure encore une fois en terre inconnue. Une terre, même, passablement exotique pour le lecteur contemporain : celle des « simples », ces « plantes médicinales utilisées telles qu’elles sont fournies par la nature », rappelle la ­définition placée en ouverture de ce troisième roman. Ni herboriste ni botaniste, la romancière a assurément acquis pour l’occasion un savoir d’une remarquable étendue sur les vertus et les dangers des plantes. Mais à elle seule, on s’en doute, cette érudition ne saurait constituer une matière romanesque. Article réservé à nos abonnés Lire aussi L’herboristerie entre en résistance Quoiqu’elle s’en défende dans sa postface, Yannick Grannec doit bien être un peu « sorcière », puisqu’elle réussit à attiser notre ­curiosité pour les aventures d’une communauté religieuse de femmes au XVIe siècle, laquelle doit son autonomie et sa prospérité aux talents d’herboriste de sœur Clémence, sa doyenne. Une communauté qui vivrait paisiblement, régulant elle-même les tensions et conflits qui ne manquent pas de surgir dans un tel huis clos, si ne surgissait un nouvel évêque, désireux de mettre la main sur les ressources de l’abbaye. Yannick Grannec met en place les éléments d’une intrigue qu’elle conduit avec assurance à sa résolution désastreuse. Une ­galerie de personnages diablement humains Sans doute abuse-t-elle un peu des dialogues, qui donnent son alacrité au récit mais lui font parfois perdre en densité. Le lecteur est pourtant contaminé dès les premières pages par l’évident plaisir que prend l’écrivaine à mettre en branle la machine ­fictionnelle, et à inventer une ­galerie de personnages diablement humains. A commencer par « Mère Marie-Vérane », à la foi inébranlable, qui sait bien, malgré tout, que « [Le Malin] est partout. (…) Dans l’œil torve d’une poule. (…) Dans l’ombre derrière la porte. Dans la fuite d’un cloporte entre les lattes. Dans les fissures des murs et les vacances de la prière. Le Malin colonise chaque interstice, chaque être ou chose que la lumière divine n’atteint pas ».