Tour de France : André Greipel, la nostalgie du sprint
Décalé mais introverti, le « Gorille de Rostock » est l’un des derniers représentants, dans le peloton, d’une génération de sprinteurs sur le déclin.
Andre Greipel, à Bruxelles le 5 juillet. Christophe Ena / AP En défilant sous la verrière des galeries royales de Bruxelles, jeudi 4 juillet, il a entendu les cris de ceux qui savent son palmarès, les « André ! André ! », jetés avec ces r roulés de Flamands. André Greipel est un astre mort du peloton mais il reste un astre. Il a toujours des cuisses herculéennes et ce visage presque parfaitement carré, comme M. Costaud. Il se trimballe partout avec ses 156 victoires professionnelles, ses onze succès sur le Tour de France, comme Peter Sagan. C’est son dernier probablement, et il est sans doute le seul à se penser capable d’en gagner une douzaine et égaler Mario Cipollini. Ce qu’il nous disait en mai, dans sa ville de Cologne : « Après la pluie vient le soleil. Je suis presque convaincu que ça va tourner. Je suis davantage qu’un sprinteur, mais je suis encore un sprinteur. » Disant cela, il plisse les yeux. Les rides creusent des sillons partout. Greipel fêtera ses 37 ans sur le Tour à Albi, le 16 juillet. Age canonique pour un homme de vitesse pure, même si Alessandro Petacchi défia les lois de la biologie en confisquant un maillot vert sur le Tour à 36 ans et demi, en 2010. Ces dernières années, l’Allemand s’est laissé aller à des confessions, aussi vite regrettées. En avril, au journal flamand Het Nieuwsblad : « Mon instinct de sprinteur est parti. Je cherche les raisons pour lesquelles cela ne fonctionne plus. Peut-être que je suis devenu trop vieux. J’ai besoin d’un déclic et ça ne viendra pas simplement. » Avec l’âge, avoue-t-il, Greipel aurait tendance à réfléchir un peu plus. Il ne parle pas de peur mais de « prise de risque calculée. Personne n’a envie de se faire mal ». Question de personnalité, aussi : « Il est plus gentleman que les autres, admire son ami et ancien manageur chez Lotto-Soudal, Marc Sergeant. S’il y a un petit trou, il hésite à y aller. Il ne veut pas que quelqu’un tombe à cause de lui. C’est dans sa tête, on ne peut pas changer ça. » Il n’a jamais été un sprinteur d’interstices. Il préfère qu’il reste la ligne et lui, ses muscles en contention jusqu’aux 150 mètres, dans l’abri de ses hommes de main qui, en s’écartant, lui donnent le signal : c’est l’heure de décharger ses calibres. Sa puissance de bœuf ne s’est jamais exprimée depuis qu’il a atterri chez les Bretons d’Arkéa-Samsic, à la surprise générale, cet hiver. Le TGV qui l’emmenait chez Lotto-Soudal, l’équipe de sa carrière, s’est mué en vieille micheline, régulièrement recomposée au gré des blessures.