« Madame Jules », d’Emmanuel Régniez : le feuilleton littéraire de Claro
Claro aime le ­détournement de ­textes opéré par ­Emmanuel Régniez dans son nouveau livre.
Olivier Balez « Madame Jules », d’Emmanuel Régniez, Le Tripode, 130 p., 15 €. TRAITEMENT DE TEXTES Tout écrivain, au cours du long et sinueux processus qui consiste à se forger une langue, apprend au moins une chose : les racines de sa singularité plongent paradoxalement dans les lectures qu’il a faites, les textes qu’il a ingurgités. Imprégné de fulgurances poétiques, saturé d’ondes romanesques, encombré de ­métaphores et de rythmes, parasité par mille syntaxes, il sait que la page blanche qui l’attend est une plaque photosensible mille fois exposée. Il n’est pas là pour faire table rase, même si l’envie de donner un coup de rabot le démange de temps à autre. Longtemps il se couche de bonne heure, sachant que, demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne, il lui faudra cent fois sur le métier remettre son ouvrage. Ça a débuté comme ça et oui j’ai dit oui. Tout ça pour dire que Madame Jules, d’Emmanuel Régniez, n’est pas – tadam ! – ce qu’il paraît être… Tout d’abord, quid de ce titre, cette personne : « Madame Jules » ? Ça ne vous rappelle rien ? Tant pis. Ou peut-être : tant mieux. Le récit s’ouvre ainsi : « Laisse-moi me raconter une histoire, une nouvelle histoire. Vieux roman d’autrefois, roman du XIXe, l’histoire des treize, par exemple. » Hum. Que se passe-t-il ? Nouvelle histoire, vieux roman ? XIXe ? Treize ? Allons, ne traînons pas, car voici la suite : « J’aime ma chambre à coucher. Et quand je pense à ma chambre à coucher, je pense à mon lit. Quand je pense à mon lit, je pense à celui avec qui je me couche, avec qui je couche, Monsieur Jules, mon mari mon amant. » La pensée est une focale et se cherche une cible. On en oublie presque cette histoire pleine de dix-neuf et de treize. Une femme, donc, parle d’amour, de désir, il est question alors d’attente, de doutes aussi : l’amour va-t-il durer, l’époux restera-t-il chaud bouillant encore longtemps, faut-il aborder la question, y a-t-il péril en la demeure ? Baise-moi et rebaise-moi encore, songe et murmure notre Molly Bloom de boudoir, et Régniez d’imposer au lecteur les fluides ricochets de sa prose qui parfois laisse tomber la virgule, attention crescendo : « Oui sentir un autre sexe que celui de mon mari de mon amant de ­Monsieur Jules en moi dans ma bouche connaître le goût d’un autre sperme oui j’y ai pensé oui j’y pense mais puis-je l’avouer puis-je le dire à cet imbécile qui en fera ses gorges chaudes oui j’y ai pensé oui j’y pense oui oui. »