Maillot jaune d’un jour : Andrea « Sandrino » Carrea, l’« ange de Coppi »
Durant le Tour, l’écrivain Olivier Haralambon raconte pour « Le Monde » le destin parfois oublié de ces champions qui ont porté de manière éphémère le maillot jaune, qui fête ses 100 ans.
L'Italien Andrea Carrea se rafraîchit lors de son arrivée, le 4 juillet 1952 après la montée de l'Alpe d'Huez, terme de la 10ème étape du Tour de France 1952. (Photo by AFP) AFP CHRONIQUE. Dieu qu’il est beau, redressé comme ça, la mèche collée au front et les traits épaissis par la poussière, avec sa montre-bracelet et son Perrier à la main ! Et, à l’ombre de ce nez long comme une coque de navire, de cette étrave ayant fendu les jours contraires, sa bouche étincelante et abîmée, cette maladresse dans le sourire. Il est beau, et le maillot jaune n’y est pour rien, qu’il est si soulagé d’avoir perdu. En ce 4 juillet 1952, au sommet de l’Alpe d’Huez, où le Tour se pose pour la première fois, Andrea Carrea en est défait par Fausto Coppi, son seigneur et maître. Il n’avait rien fait de plus que son boulot, hier, en se glissant dans l’échappée sur la route de Lausanne. Il ne s’agissait que de servir les intérêts de Fausto, envers qui son dévouement est si total qu’il vaut mieux parler de dévotion. Car, pour « Sandrino », chaque coup de pédale est une génuflexion dédiée au campionissimo. Après avoir coupé la ligne, indifférent à la victoire de Walter Diggelmann, il s’était à peine arrêté. Il s’engouffrait déjà dans la porte-tambour de son hôtel, quand la main d’un gendarme s’était posée sur son épaule. Puis, à la peur suscitée par l’uniforme avaient succédé les pleurs. A l’instant où il avait appris être maillot jaune, ce muscle solide qui battait dans sa poitrine, ce cœur qui sans une plainte expulsait à chaque contraction un peu de son interminable chagrin, s’était renversé d’un coup, telle une petite barque trop chargée. « Sandrino » était monté sur le podium comme à l’échafaud, et c’est en larmes qu’il avait passé sa tête dans le col aux revers pointu. C’est Coppi en personne, de qui il se sentait coupable de voler la lumière, qui avait dû le consoler, essuyant d’un revers de gant les perles rapides qui dévalaient cette face burinée. Déporté à Buchenwald On a dit que « Sandrino » devait tout à Coppi, et l’on a fait de lui une sorte de valet pétri de trop d’humilité. En vérité, c’est au genre humain que « Sandrino » se sentait redevable. Avant la guerre, il était peut-être homme à s’attribuer crânement sa part de ce que la vie laisse traîner sur son chemin. Son cœur léger fendait encore les flots à l’ombre de ses côtes, jusqu’à ce jour où, il avait 19 ans, il a dû monter avec les autres dans ce train à bestiaux qui est resté dix jours sur place avant de s’ébranler, destination le camp de Buchenwald. Au col du Brenner, son père est venu le voir, essayer d’apercevoir le visage de son garçon, de toucher ses doigts, à travers les claies du wagon. A son retour en 1945, réduit à l’ombre de son corps, le fils aurait à se dandiner quelques secondes interminables devant les yeux du père avant d’être reconnu.