« Par les routes », de Sylvain Prudhomme : avantages et inconvénients de l’auto-stop
Avec son nouveau roman, l’écrivain emprunte les chemins de traverse pour, à son habitude, aller vers l’autre.
Une photo de la série « Là où vous allez… » ANTOINE DUMONT / DIVERGENCE « Par les routes », de Sylvain Prudhomme, Gallimard, « L’arbalète », 304 p., 19 €. Quelle drôle d’idée, se dit-on en ouvrant Par les routes, de consacrer un roman à l’auto-stop. Sylvain Prudhomme a pourtant fait la preuve, dans Les Grands (Gallimard, 2014) aussi bien que dans Légende (Gallimard, 2016), de sa capacité à déceler le potentiel romanesque et poétique de situations aussi ordinaires que décentrées, par rapport aux préoccupations de bien des romans parus ces dernières années. A chaque nouvelle parution, l’étonnement, le doute, puis l’enchantement envahissent le lecteur des textes de l’écrivain né en 1979 et déjà auteur d’une belle bibliographie. Sans qu’il soit toujours facile de dire à quoi tiennent le charme, mais surtout la force de ses romans. A son écriture, ­assurément, dont l’absence de ponctuation expressive contraint le lecteur à choisir lui-même l’intensité qu’il veut donner, dans le secret de sa lecture, aux propos qui lui sont confiés. La possibilité d’une littérature lumineuse Sylvain Prudhomme n’assène rien, mais reste ouvert à tous les possibles. Il guette et accueille toutes les nuances de sens et toute la palette d’émotions qui peuvent assaillir chacun d’entre nous, au détour d’une phrase ou d’une rencontre : intenses, am­bivalents, en demi-teintes ou ­confiants et sereins, les affects qui traversent ses textes ont néanmoins ceci en commun qu’ils restent profondément guidés par le désir d’ouverture, la joie de la rencontre, le mouvement vers l’autre. S’ils ne cèdent jamais à l’appel du négatif, les romans de Sylvain Prudhomme n’en deviennent pas pour autant naïfs. Par les routes incarne de manière magistrale (malgré l’apparente douceur de sa voix, qui peut passer pour modeste et presque résignée), la possibilité d’une littérature lumineuse, qui élève avec générosité ses lecteurs sans occulter les ­conflits, sans simplifier les tiraillements, voire les profondes remises en question que l’aspiration à la liberté et au bonheur ne manque pas de susciter. Lire aussi, sur « Là, avait dit Bahi » (2012) : La mémoire en écharpe A l’ouverture de Par les routes, Sacha, le narrateur, vit une crise de la quarantaine qui ne dit pas son nom. Ecrivain parisien, célibataire sans enfants, il décide de commencer une nouvelle vie en déménageant dans une petite ville du sud-est de la France. « De toutes mes forces, dit-il, je souhaitais changer d’air. Destruction, ­reconstruction : c’était mon programme pour les jours et peut-être les années à venir. » Il aspire au calme et à une solitude propice à l’écriture, résigné à l’échec de sa vie amoureuse. Puisque, selon lui, à 40 ans, « le terrain qu’on avait en soi la force d’explorer, l’envergure du monde qu’on était capable d’embrasser, on les a reconnus désormais. La moitié de notre terme est passée. La moitié de notre existence est là, en arrière, déroulée, racontant qui nous sommes, qui nous avons été jusqu’à présent, ce que nous avons été capables de ­risquer ou non (…) ».