text: Op het XIIIde Zinnebeeld.
  
  De Amerikaan maakt hier zyn bed,
  Gehegt aan Kokusboomen,
  En slaapt bevryd van schroomen,
  Terwyl hy, door geen zorg belet,
  Gewiegt word van de winden.
  ô Schets van 't onbevlekt gemoed,
  Dat in een' storm van tegenspoed,
  Zyn troost en rust kan vinden,
  Schoon heen en weêr gesold, geschud
  Van 's waerelds lastervlaagen,
  En duizend wreede plaagen!
  Geen nood: de Almachtige is zyn stut;
  Die zal hem nooit begeeven;
  Die waakt, terwyl hy lief'lyk slaapt,
  En zich aan waan noch schyn vergaapt;
  Nooit zal hem iets doen beven;
  Ja zelf niet als de laatste storm,
  De schrik der waereldlingen
  Die steeds op 't doolpad gingen,
  De waereld rukt uit haaren vorm.
  ô Voorsmaak van de weelde,
  Die 't brein zich nooit verbeeldde.