"ما صوت اللون الأسود؟"، سألني ذات صيف بينما نتمشى على جادة سورف في كوني آيلند . كان منتصف شهر أغسطس/أيلول، وكنا نسير نحو الشاطئ، احتشدت في السماء فوقنا غيوم عاصفة رمادية اللون، أوشكت على الارتطام ببضعها بعضاً . وكلما اندمجت غيمتان، تحولت المساحة المشتركة بينهما إلى اللون الأسود . وكلما تكدست غيمة سوداء هائلة الحجم فوق الأخرى، أظلم اللون الأسود أكثر فأكثر . نسيم بارد مثقل بالملح مشط جادة سورف فجأة من جهة ناثان، محملاً بروائح الصلصة والخردل، الكنيش، وزبدة الذورة الحارة، ومسحة رقيقة من الفوشار .أضحى نهارنا ليلاً، وتكفّل البرق وحده بكسر الظلام، تلاه قصف الرعد . تحطمت كتل الغيوم، وما لبثت أن تشققت، وسكبت الأمطار المدرارة من السماء، محولة الإسفلت الساخن، إلى أنهار من الركام، مبتلعة داخل مصارف المياه، قبل أن تتكثف في مويجات تزحف عبر جادة سورف . توقف الجميع عن التنزه، وأخذوا يركضون في الشوارع بحثاً عما يقيهم شر البلل، فالمطر انهمر غزيراً تسوقه بالرياح . حاولت جرّ أبي من يده لكنه لم يحرك ساكناً، ظل ينظر إلى أشد السماوات التي رأيتها في حياتي حلكة . "كيف يبدو صوت اللون الأسود؟"، سألني مجدداً .الرعد المدوي كان قادراً على إحداث ضرر بالغ بأذني . فقد أخذ يقرع فوق رأسي ."يبدو شبيهاً بصوت الرعد"، أشرت، مكرراً ضرب قبضتي ببعضهما ."لست أفهم ما تعنيه"، أشار، وقد طفت خيبة الأمل على وجهه، "وكيف يبدو صوت الرعد؟" .بعد أن أسقط بيدي وقد بت منقوعاً بالماء وأخذت أرتجف، أشرت: "إنه كالمطرقة"، رافعاً قبضتي ومخفضها، وكأنما أعالج قبضتي الأخرى بمطرقة غير مرئية .فكّر أبي بهذه الصورة، استرخت ملامح وجهه دالة على استيعابه . "أجل، كما المطرقة، المطرقة الصلبة كيديّ" .ضم يدي إلى يده راضياً بتشبيهي الأخير، لنركض نحو أقرب سقيفة . الأشجار الهزيلة على الرصيف، خضعت منحنية للريح . وتعرّت أغصانها من الأوراق التي تبعثرت مدوّمة في كل اتجاه .* من رواية "يدا أبي" للكاتب مايرون أولبرغ