Dans La musica deuxième Jacques Weber met joliment en scène deux comédiens savoureux, Grégory Gadebois et Stéphane Caillard qui distillent toute la force vibrante du texte de Marguerite Duras.
Ils se sont aimés. Passionnément. Jusqu'à la déchirure. Trois ans après, le divorce a été prononcé. Dans le hall de l'hôtel de France, à Evreux, au cœur d'une nuit de souvenirs, ils se préparent à l'adieu définitif. De cette Musica deuxième publiée en 1985 chez Gallimard, Marguerite Duras disait : « dans la première partie de la nuit, leur ton est celui de la comédie, de la dispute. Dans la deuxième partie, ils sont revenus à cet état intégral de l'amour désespéré ».
En 1965 c'est pour la radio de Londres que Marguerite Duras écrit La Musica, l'aventure d'un couple jusqu'au jour du divorce. Ici, le temps à filé. La pièce est passée de 50 minutes à 1h40. La nuit des ombres, des souvenirs remâchés, des pulsions persistantes, justifie le « deuxième » voulu en toutes lettres.
Jacques Weber, qui a situé l'affaire dans un hôtel des années où l'on demandait une communication téléphonique à l'opératrice, a voulu -et réussi- une mise en scène qui au delà de quelques chaises, d'une banquette de velours rouge, d'un charriot de service et d'un piano -que l'on n'entendra pas- donne à saisir la pureté du texte. Sa vibration. Sa réverbération juste. Il dit d'ailleurs : « j'aime lire, dire, entendre, écouter Marguerite Duras, ses mots et ses silences avancent lentement, plus frémissants qu'incertains, déterminés, jamais distraits, la pensée traverse l'émotion… »
Le bruit des mots absents
Et cette maitrise, les deux comédiens, remarquablement, la partagent. Stéphane Caillard, en divorcée qui assume la page tournée, envisage une nouvelle union dans quelques mois, et Grégory Gadebois en ancien mari qui ne sait plus très bien si finalement, quoi qu'il en dise, le volcan de l'amour ne brule pas toujours en lui. Les heures de la nuit glissent difficilement, comme grippées. Le bar de l'hôtel est fermé et l'on aimerait bien qu'ils fichent le camp pour éteindre toutes les lumières. Mais les passions ne s'éteignent pas comme l'on souffle une bougie.
Il y a le dit, le suggéré, les mots épais comme des souvenirs enfouis, et puis les silences. Constants. Indissociables de la force envoutante de l'écriture de Duras. Cette musique est ici respectée avec tant de justesse que le moindre souffle en dit plus que des mots absents. Jusqu'aux regards, au mouvement des corps qui racontent le non formulable. Dans une ultime nuit, quand déjà sont marquées dans les mémoires des marques profondes, à vif, indélébiles.
Petit Saint-Martin, 17 Rue René Boulanger, 75010 Paris Xe, jusqu'au 10 novembre. A 16h, 19h ou 21h selon les jours. Tél.: 01 42 08 00 32