DRIVE-AWAY DOLLS di Ethan Coen (Usa-Gran Bretagna, durata 84', Universal Pictures guarda il trailer) con Margaret Qualley, Geraldine Viswanathan, Pedro Pascal, Matt Damon, Beanie Feldstein, Colman Domingo, Bill Camp, Annie Gonzalez Giudizio: *** su 5 Nelle sale
Deliziosa sintesi del mondo pulp dei fratelli Coen, Thelma e Louise in versione demenziale. Storia di due ragazze lesbiche in viaggio verso la Florida con una valigetta dal contenuto sorprendente, tallonate da inseguitori tonti e feroci, Drive-Away Dolls ricorda che se dividi un'arancia avrai la metà del succo. Dirige Ethan Coen, con l'aiuto della moglie, Tricia Cooke, membro attivo della comunità queer: per la prima volta è dietro la macchina da presa da solo, ma la ricongiunzione familiare con Joel è vicina.
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Stile buffo / beffardo / eversivo, grammatica sbilenca del racconto, ironia dem spalmata su dialoghi barbaro / sofisticati pieni di riferimenti satirici all'America conservatrice di Trump e affini, anti-patriarcato e anti-sistema. Poco cambia, nel mondo Coen. La disinvolta Jamie (Margaret Qualley, figlia di Andie MacDowell vista in Povere Creature! e Sanctuary), lesbica convinta in possesso di carta arcobaleno con contributi Lgbtq, è una cicala dall'agenda zeppa di amori volatili. Edonista allegra e stupita, narcisista, sex addicted. In una riconoscibile Philadelphia del 1999, ha appena lasciato la sua ultima compagna, la poliziotta Sukie (Beanie Feldstein), e s'impegna per educare a una vita liberata l'amica Marian (Geraldine Viswanathan, australiana di padre indiano), una tipa pudica e perbenista, non ancora arrivata alla consapevolezza della sua identità nonostante sogni in continuazione un'attraente vicina di casa che prendeva il sole nuda in piscina davanti a lei bambina. Jamie vorrebbe avere una relazione con la bella addormentata, per cui la trascina in un viaggio su un'auto a noleggio con la formula drive-away, sola andata, attraverso i locali lesbo, direzione Tallahassee, da una certa zia bacchettona. Le avventure non mancano, tra motel, abbandoni gay, pigiama party e incontri pericolosi, compresa nel mazzo un'intera squadra di hockey femminile.
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Marion preferirebbe leggere in santa pace The Europeans di Henry James. Ma di mezzo c'è il carico dell'auto noleggiata per errore. Il bagagliaio contiene 1) la testa mozzata di un losco spagnolo ucciso da un cameriere killer con un cavatappi al collo in un vicolo cieco e tenuta sotto ghiaccio e 2) una ventiquattr'ore dal contenuto sorprendente che è meglio non rivelare per non azzerare l'atout principale del vivace filmotto ma che, ahi ahi, potrebbe compromettere la rielezione del governatore destrorso Matt Damon o fruttare alle due fuggiasche un milione di dollari. Jamie nei confronti del sesso ha lo stesso approccio del cinema dei Coen: vorace, compiaciuto, disposto a tutto per rimorchiare lo spettatore e trascinarlo in una vertigine goliardico – tarantiniana. Talento puro, quello di Ethan Coen, di Tricia Cooke, Qualley, Viswanathan eccetera. Talento terapeutico, demistificante, on the road. Dove tutti fanno il verso al cinema di genere, travestendosi da clown e ragazzacci trasgressivi. Giocano, si divertono come matti, mettono il sale sulle ferite, nascondendo un pessimismo cosmico che qua e là mette i brividi come un vero thriller.
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