The Prince of Salina’s stellar desire
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Se il desiderio proviene dalle stelle - de sideribus - e se, d&rsquo;accordo con questa etimologia, il desiderio del Soggetto &egrave; il desiderio dell&rsquo;Altro, Il Gattopardo di Tomasi di Lampedusa illustra una tra le pi&ugrave; affascinanti ed enigmatiche figure letterarie del desiderio stellare, come si legge, tra l&rsquo;altro, nell&rsquo;explicit della parte settima del romanzo: &laquo;Giunta faccia a faccia con lui sollev&ograve; il velo e cos&igrave;, pudica ma pronta ad esser posseduta, gli apparve pi&ugrave; bella di come mai l&rsquo;avesse intravista negli spazi stellari&raquo;.Come mai questa figura femminile, che scende dagli spazi stellari per concedersi a Don Fabrizio giunto alla fine del suo viaggio, si configura come l&rsquo;oggetto di un desiderio di possesso che, paradossalmente, coincide con la morte? Una morte che contrappunta l&rsquo;intero romanzo fin dal suo memorabile incipit: &laquo;&ldquo;Nunc et in hora mortis nostrae. Amen&rdquo;&raquo;. Di quale desiderio si tratta precisamente? Che cosa agita il nostro eroe insospettabilmente amletico? Gli indizi che il romanzo offre per l&rsquo;interpretazione di questo desiderio sono esigui e tuttavia significativi. Ma si pu&ograve; ricorrere ai Ricordi d&rsquo;infanzia, che ci schiudono il laboratorio dello scrittore al tempo del Gattopardo, e che ci hanno permesso di individuare, forse, la &lsquo;causa&rsquo; del desiderio del Principe di Salina.
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Rosalba Galvagno
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Il desiderio stellare del Principe di Salina
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The Theme of Desire
2013-05-31
2013-03-13
2013-05-25
2013-05-31
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Rosalba Galvagno
2013/05/31
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Università di Catania
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Il desiderio stellare del Principe di Salina
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    Il desiderio stellare del Principe di
                   Salina
                             Rosalba Galvagno


     Se è vero che il desiderio proviene dalle stelle e se, d’accordo con
la sua etimologia – de sideribus –, il desiderio del Soggetto è il desiderio
dell’Altro1, il Gattopardo di Tomasi di Lampedusa illustra una tra le più
affascinanti ed enigmatiche figure letterarie del desiderio stellare, come
si legge, tra l’altro, nell’explicit del settimo capitolo del romanzo:
«Giunta faccia a faccia con lui sollevò il velo e così, pudica ma pronta
ad esser posseduta, gli apparve più bella di come mai l’avesse
intravista negli spazi stellari».
     Prima di quest’ultima scena, che mostra il Principe di Salina
morente sul punto di possedere la sua stella, qui incarnata dalla
misteriosa signora intravista alla stazione di Catania, il ritratto di Don
Fabrizio alle prese con le stelle è già apparso in alcuni altri luoghi del
romanzo nei quali si delinea, globalmente, un’opposizione tra i
«calcoli», con cui il Principe astronomo controlla il movimento delle
sue fedeli stelle sempre lì ad attenderlo, e al contempo il suo perenne
inseguimento delle «intangibili» e «irraggiungibili» (Tomasi di
Lampedusa 2011: 96). Quindi un’opposizione tra l’ordine astrale
contrassegnato dal «trionfo della ragione», dalla «sublime normalità
dei cieli», dalla loro «tranquilla armonia» (ibid. 2011: 60) e il disordine
terrestre, contrassegnato fondamentalmente dall’alea e dalla violenza
della Storia, dai «“Tristi tempi”» (ibid. 2011: 53). Ma una misteriosa
figura della morte abita il mondo sublime così avidamente studiato dal
Principe scienziato, che ha pure ottenuto dei riconoscimenti in Sorbona
per le sue scoperte: «Il problema vero, l’unico, è di poter continuare a
vivere questa vita dello spirito nei suoi momenti più astratti, più simili
     1
        Cfr. la voce Desiderio in Chemama – Vandermersch 2004: 88-91 e i
relativi testi di Sigmund Freud e Jacques Lacan cui la voce stessa rinvia.


Between, vol. III, n. 5 (Maggio/ May 2013)
Rosalba Galvagno, Il desiderio stellare del Principe di Salina



alla morte» (ibid. 2011: 60), affermazione che sembra contrappuntare la
frase rivolta dallo stesso Don Fabrizio al suo cane Bendicò: «”Vedi, tu
Bendicò, sei un po’ come loro, come le stelle: felicemente
incomprensibile, incapace di produrre angoscia.”» (ibid.: 97). Non c’è
dunque angoscia di morte nel regno delle stelle, la morte sembra al
contrario coincidere con un ideale atarassico, con una sorta di
aspirazione nirvanica. Diversa invece è la morte, foriera di angoscia
questa volta, che il testo declina nelle multiformi figure della
malinconia riferite sia al Principe, sia alla natura (paesaggi), sia al
mondo (la storia, la realtà). Ma come mai il luogo abitato dalle stelle, al
riparo dal caos umano, è marcato dal desiderio della morte la cui più
sublime e paradossale figura è appunto quella della passione
dell’astronomia, una sorta di moderna versione del mito astrale? (Cfr.
Igino 2009). Bisogna allora logicamente supporre un godimento che
questo desiderio astrale promette al nostro eroe deluso e in preda,
lungo tutto il romanzo, all’angoscia per la lenta ma inesorabile perdita
dei suoi feudi e della caduta del suo prestigio aristocratico, del crollo
delle sue case, del destino dei suoi familiari. Tutti motivi e temi che la
critica, sulla scia delle stesse dichiarazioni di Lampedusa2, ha
identificato e spiegato con il ricorso al preciso spaccato storico nel
quale è inscritta la finzione romanzesca: la crisi che investe
l’aristocrazia feudale siciliana nel passaggio dall’ancien régime
borbonico al regime sabaudo. Ferita dolorosissima, di cui l’intero
romanzo testimonia, ma la cui traumatica sofferenza ha origini più
profonde e oscure che la Storia copre e tuttavia rivela. Insomma il
Risorgimento siciliano, così mirabilmente evocato nel romanzo, certo
secondo l’ottica di parte di un aristocratico che avverte lo schricchiolìo

       2
         Nella lettera spedita il 30 maggio 1957 al barone Enrico Merlo di
Tagliavia insieme alla busta di pelle contenente il manoscritto de Il
Gattopardo, si legge: «Mi sembra che [il romanzo] presenti un certo interesse
perché mostra un nobile siciliano in un momento di crisi (che non è detto sia
soltanto quella del 1860), come egli vi reagisca e come vada accentuandosi il
decadimento della famiglia sino al quasi totale disfacimento; tutto questo
però visto dal di dentro, con una certa compartecipazione dell’autore e senza
nessun astio, come si trova invece nei «Viceré». (Tomasi di Lampedusa 2006:
18, c. n.)



2
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del secolare potere della sua casta, non è che un’immagine di copertura
del trauma originario prodotto da un desiderio che nel romanzo si
configura da un lato come diagramma stellare astratto, matematico e,
dall’altro, si metaforizza incarnandosi in alcune memorabili immagini
di dèi ed eroi pagani, che permettono al lettore di approssimarsi, per
quanto è possibile, all’enunciazione ‘implicita’, per usare il termine
caro allo scrittore, se non del tutto taciuta, del suddetto desiderio.
      Il primo capitolo del romanzo si apre sulla famosa recita del
Rosario introdotta dall’ultima frase dell’Ave Maria: «“nunc et in hora
mortis nostrae. Amen”» (Tomasi di Lampedusa 2011: 31), e si chiude con
la prima frase dell’antifona mariana: «“Salve Regina, Mater
misericordiae…”» (ibid.: 65). Il primo capitolo del romanzo è dunque
racchiuso dentro la cornice del Rosario, di cui vengono riportate solo le
due brevi citazioni che concernono la Madonna nella sua funzione di
Mater pia e misericordiosa. Ma dentro questa cornice cattolica risaltano
le divinità pagane dipinte nei pavimenti e negli affreschi del salone di
villa Salina, tra i quali «gli Dèi maggiori dell’Olimpo» che
«sorreggevano di buon grado lo stemma azzurro del Gattopardo»
(ibid.: 32), un oggetto quest’ultimo investito in sommo grado dal
Principe come è stato egregiamente dimostrato dalla critica (Nigro
2012). Il titolo definitivo del romanzo3, Il Gattopardo, coinciderà infatti
col nome stesso e con l’immagine dello stemma nobiliare garante delle
antiche e consolidate origini feudali del Principe di Salina4. Lo stemma
equivale per l’aristocratico che se ne fregia al nome proprio, a una
identità irrinunciabile. Perfino l’’astioso’ Federico De Roberto è
consapevole del profondo valore simbolico dello «scudo» tanto da
introdurlo, non a caso, nell’incipit de I Viceré: «Giuseppe dinanzi al
portone, trastullava il suo bambino, cullandolo sulle braccia,
mostrandogli lo scudo marmoreo infisso al sommo dell’arco» (De
Roberto 1984: 413), parlandone poi più diffusamente e sarcasticamente
attraverso le celebri pagine del Mugnos lette da donna Ferdinanda al
pronipotino Consalvo.
     3
        Prima di apporvi il titolo definitivo, lo scrittore chiamava
curiosamente il suo romanzo: «Histoire sans nom». (Lampedusa 2006: 8)
     4
       Nunzio La Fauci definisce non a caso il titolo ‘Il Gattopardo’ come
un’«espressione olofrastica di difficile determinazione sperimentale». (La
Fauci 2010: 104)


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Rosalba Galvagno, Il desiderio stellare del Principe di Salina



     Insomma lo stemma è un simbolo e al contempo un feticcio
essenziale per l’aristocratico. Può d’altronde incuriosire che
Lampedusa abbia scritto per le sue Lezioni di Letteratura Francese due
deliziose pagine dedicate al blasone poetico, che cominciano
significativamente con una presentazione del blasone la cui
descrizione, egli afferma, deve permettere all’araldista di disegnarlo
sul momento così come esso è, assolutamente esatto. Da qui il blasone
poetico, più precisamente il Blason du corps féminin, che non è
nient’altro che una descrizione sintetica, allusiva di una cosa che ne
renda immediatamente l’immagine:

          Mi rincrescerebbe di chiudere questa rapidissima scorsa della
       poesia francese senza avervi un po’ parlato del Blason. Anzi del
       Blason du corps féminin che è il suo vero nome.
          Anzitutto che cosa è un «blason»? Il termine proviene
       dall’araldica. «Blasonner» significa descrivere con parole uno
       stemma, impiegando quei termini speciali atti a far
       immediatamente comprendere all’interlocutore di quale stemma
       si tratta, di farlo comprendere con tale precisione da poter
       immediatamente disegnarlo, assolutamente esatto.
          Per esempio: lo stemma della casa reale di Francia è «d’azur, à
       trois lys enferrés d’or, deux et un». L’araldista udendo queste
       parole può sul momento disegnare lo stemma, precisamente
       com’è.
          Che cosa dunque è il «blason» poetico? Una descrizione
       sintetica, allusiva di una cosa che ne renda immediata l’immagine.
       Era una forma di poesia medievale caduta in disuso. Clément
       Marot la risuscitò. Esternamente il «blason» poetico ha l’andatura
       di una incantazione, di una litania, di una serie di parole magiche.
       Interiormente si presta alle più ardite colorature; mediante una
       serie di invocazioni o monotone o sapientemente variegate, tende
       a catturare la realtà dell’oggetto cantato, a rinchiuderlo nella rete
       d’oro delle parole; a presentarlo così all’uditore. Ad evocarlo, per
       dirla in breve. (Tomasi di Lampedusa 2006: 1536)

     Questa particolare tecnica descrittiva viene frequentemente usata
dallo stesso Lampedusa che, ad esempio, si sofferma ripetutamente
sulle mani e sulle sue metonimie – dita, polpastrelli, zampe, zampaccie,
zampette, guanti – di quelle del principe specialmente, ma anche della


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                                         Between, vol. III, n. 5 (Maggio/May 2013)



moglie Stella, di Tancredi, del gattopardo, del coniglio agonizzante e
anche della donna misteriosa che appare alla fine del settimo capitolo,
dando effettivamente a questo oggetto un particolare incanto erotico.
L’esempio fornito da Lampedusa nella sua lezione riproduce un blason
poetico di Charles Chappuys dedicato proprio alla Mano (La Main)
(ibid.: 1538).
      Ma torniamo al nostro Principe, precisamente al ritratto a tutto
tondo che ci viene mostrato nel primo capitolo del romanzo, nel quale
accanto al vigore fisico vengono delineati i tratti disincarnati
dell’astronomo-matematico pago dei suoi calcoli astrali. La doppia
eredità materna e paterna del Principe si traduce, per dirla con le
parole del testo, nell’orgoglio e nell’intellettualismo materno e nella
sensualità e faciloneria paterna. Questo ritratto di una personalità
scissa tra intellettualismo e sensualità non è nuovo nella letteratura
siciliana5:

        Lui, il Principe, intanto si alzava: […], le sue dita potevano
     accartocciare come carta velina le monete da un ducato; […].
     Quelle dita, d’altronde, sapevano anche essere di tocco
     delicatissimo nel maneggiare e carezzare e di ciò si ricordava a
     proprio danno Maria Stella, la moglie; e le viti, le ghiere, i bottoni
     smerigliati dei telescopi, cannocchiali, e “cercatori di comete” che
     lassù, in cima alla villa, affollavano il suo osservatorio privato si
     mantenevano intatti sotto lo sfioramento leggero. I raggi del sole
     calante quel pomeriggio di Maggio accendevano il colorito roseo,
     il pelame color di miele del Principe; denunziavano essi l’origine
     tedesca di sua madre, di quella principessa Carolina la cui
     alterigia aveva congelato, trent’anni prima, la corte sciattona delle
     Due Sicilie. Ma nel sangue di lui fermentavano altre essenze
     germaniche ben più incomode per quell’aristocratico siciliano
     nell’anno 1860, di quanto potessero essere attraenti la pelle
     bianchissima ed i capelli biondi nell’ambiente di olivastri e di

     5
         Molto verisimilmente Lampedusa si è ricordato del ritratto di
Ermanno Raeli anch’egli segnato dalla doppia origine teutonica materna e
siciliana paterna. Cfr. De Roberto 1923: 15-18. D’altronde un’eloquente
citazione dall’Ermanno Raeli già segnalata da Nigro (2012: 93) concerne l’hotel
Trinacria di Palermo nel quale al Principe di Salina toccherà in sorte di
morire. (Tomasi di Lampedusa 2006: 236).


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Rosalba Galvagno, Il desiderio stellare del Principe di Salina



       corvini: una propensione alle idee astratte che nell’habitat
       molliccio della società palermitana si erano mutati in prepotenza
       capricciosa, perpetui scrupoli morali e disprezzo per i suoi parenti
       e amici che gli sembrava andassero alla deriva nel lento fiume del
       pragmatismo siciliano.
          Primo (ed ultimo) di un casato che per secoli non aveva mai
       saputo fare neppure l’addizione delle proprie spese e la
       sottrazione dei propri debiti, possedeva forti e reali inclinazioni
       alle matematiche; aveva applicato queste all’astronomia e ne
       aveva tratto sufficienti riconoscimenti pubblici e gustosissime
       gioie private. Basti dire che in lui orgoglio e analisi matematica si
       erano a tal punto associati da dargli l’illusione che gli astri
       obbedissero ai suoi calcoli (come di fatto sembravano fare) e che i
       due pianeti che aveva scoperto (Salina e Svelto li aveva chiamati,
       come il suo feudo e un suo bracco indimenticato) propagassero la
       fama della sua casa nelle sterili plaghe fra Marte e Giove e che
       quindi gli affreschi della villa fossero stati più una profezia che
       un’adulazione.
          Sollecitato da una parte dall’orgoglio e dall’intellettualismo
       materno, dall’altra dalla sensualità e faciloneria del padre, il
       povero Principe Fabrizio viveva in perpetuo scontento pur sotto il
       cipiglio zeusiano e stava a contemplare le rovine del proprio ceto e
       del proprio patrimonio senza avere nessuna attività ed ancor
       minor voglia di porvi riparo. (Tomasi di Lampedusa 2011: 32-34)

      Più avanti nel IV capitolo, ambientato ancora nella nostalgica
Donnafugata, vengono di nuovo evocati i genitori di Don Fabrizio
allorquando, in attesa di ricevere nel suo studio l’ospite piemontese
Chevalley di Monterzuolo, osserva una costellazione di miniature di
famiglia in una delle quali, tra l’altro, egli stesso spicca «in funzione di
stella polare» ritratto con la giovanissima moglie in completo
abbandono amoroso sulla sua spalla. Questa costellazione è capitale ai
fini della nostra lettura per la presenza di alcuni indizi che
ritorneranno più avanti spostati su altri oggetti e personaggi, indizi che
in parte hanno permesso di risalire al desiderio che ha determinato le
scelte del Principe. Dei genitori di Don Fabrizio importa qui
evidenziare di nuovo i tratti materni, della principessa Carolina, come
il biondo dei capelli, l’azzurro degli occhi severi, ma soprattutto quella
sua particolare pettinatura a torre:


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                                        Between, vol. III, n. 5 (Maggio/May 2013)



        Alle quattro del pomeriggio il Principe fece dire a Chevalley
     che lo aspettava nello studio. […]; al di sopra della grande
     poltrona destinata ai visitatori, una costellazione di miniature di
     famiglia: il padre di Don Fabrizio, il principe Paolo, fosco di
     carnagione e sensuale di labbra quanto un Saraceno, […]; la
     principessa Carolina, già da vedova, i capelli biondissimi
     accumulati in una pettinatura a torre ed i severi occhi azzurri; la
     sorella del Principe, […] al sommo della costellazione, però, in
     funzione di stella polare, spiccava una miniatura più grande: Don
     Fabrizio stesso, poco più che ventenne con la giovanissima sposa
     che poggiava la testa sulla spalla di lui in atto di completo
     abbandono amoroso; lei bruna; lui roseo nell’uniforme azzurra e
     argentea delle Guardie del Corpo del Re sorrideva compiaciuto
     col volto incorniciato dalle basette biondissime di primo pelo.
     (Ibid.: 174-175)

      Il ritratto del Principe si arricchisce di ulteriori interessantissimi
tratti concernenti ad esempio la sua predilezione per le «atarassiche
regioni dominate dall’astronomia», o la singolare analogia che egli fa
tra l’assunzione di morfina per sedare il dolore e la passione
astronomica equivalente a un farmaco invece «di più eletta
composizione». Questa assimilazione tra la sostanza narcotica e «il
proprio tuffo nelle nebulose» è estremamente significativa e rivelatrice
non solo del sintomo (desiderio) ma soprattutto del godimento cui il
Principe aspira e da cui è irresistibilmente e perigliosamente attratto,
anche se il rischio cui questo desiderio e questo godimento potrebbero
esporlo verrà placato (sublimato) nello studio delle stelle, o anche
razionalizzato col noto ricorso alla «calma interiore», alla«propria
calma» (ibid.: 56 e 85):

        […], la sensazione provata dal Principe entrando nel proprio
     studio fu, come sempre, sgradevole. Nel centro della stanza
     torreggiava una scrivania […]. Era coperta di carte e benché la
     previdenza del Principe avesse avuto cura che buona parte di esse
     si riferisse alle atarassiche regioni dominate dall’astronomia, quel
     che avanzava era sufficiente a riempire di disagio il cuore suo. Gli
     tornò in mente ad un tratto la scrivania di Re Ferdinando a
     Caserta, anch’essa ingombra di pratiche e di decisioni da prendere



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Rosalba Galvagno, Il desiderio stellare del Principe di Salina



       con le quali ci si potesse illudere d’influire sul torrente delle sorti
       che invece irrompeva per conto suo, in un’altra vallata.
          Don Fabrizio pensò a una medicina scoperta da poco negli Stati
       Uniti d’America che permetteva di non soffrire durante le
       operazioni più crudeli, di rimanere sereni fra le sventure. Morfina
       lo avevano chiamato questo rozzo surrogato chimico dello
       stoicismo pagano, della rassegnazione cristiana. Per il povero Re
       l’amministrazione fantomatica teneva luogo di morfina; lui,
       Salina, ne aveva una di più eletta composizione: l’astronomia.
       Cacciando l’immagine di Ragattisi perduto e di Argivocale
       pencolante si tuffò nella lettura del più recente numero del Journal
       des Savants. “Les dérnières observations de l’Observatoire de Greenwich
       présentent un intérêt tout particulier…”
          Dovette però esiliarsi presto da quei sereni regni stellari , […].
          Rimasto solo don Fabrizio ritardò il proprio tuffo nelle
       nebulose. (Ibid.: 52-53)



          Lasciò Bendicò […], salì una lunga scaletta e sboccò nella
       grande luce azzurra dell’Osservatorio. Padre Pirrone, […] sedeva
       ingolfato nelle sue formule algebriche. I due telescopi e i tre
       cannocchiali, accecati dal sole, stavano accucciati buoni buoni, col
       tappo nero sull’oculare, bestie bene avvezze che sapevano come il
       loro pasto venisse dato solo la sera.[…].
          “Eccellenza, l’efficacia della Confessione non consiste solo nel
       raccontare le colpe ma nel pentirsi di quanto si è commesso di
       male; e finché non lo farete e non lo avrete dimostrato a me
       resterete in peccato mortale, che io conosca le vostre azioni, o no.”
       Meticoloso soffiò via un peluzzo dalla propria manica e si rituffò
       nella astrazioni. […].
          Don Fabrizio che con uno spazzolino ripuliva i congegni di un
       cannocchiale e sembrava assorto in una meticolosa attività: dopo
       un po’ si alzò, si pulì a lungo le mani con uno straccetto: il volto
       era privo di qualsiasi espressione, i suoi occhi chiari sembravano
       intenti soltanto a rintracciare qualche macchiolina di grasso
       rifugiatasi alla radice delle unghia. […].
          Ambedue placati, discussero di una relazione che occorreva
       inviare presto a un osservatorio estero, quello di Arcetri.
       Sostenuti, guidati, sembrava, dai numeri, invisibili in quelle ore
       ma presenti gli astri rigavano l’etere con le loro traiettorie esatte.



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     Fedeli agli appuntamenti le comete si erano avvezze a presentarsi
     puntuali sino al minuto secondo dinanzi a chi le osservasse. Ed
     esse non erano messaggere di catastrofi come Stella credeva: la
     loro apparizione prevista era anzi il trionfo della ragione umana
     che si proiettava e prendeva parte alla sublime normalità dei cieli.
     “Lasciamo che qui giù i Bendicò inseguano rustiche prede e che il
     coltellaccio del cuoco trituri la carne di innocenti bestiole.
     All’altezza di quell’osservatorio le fanfaronate di uno, la
     sanguinarietà dell’altro si fondono in una tranquilla armonia. Il
     problema vero, l’unico, è di poter continuare a vivere questa vita
     dello spirito nei suoi momenti più astratti, più simili alla morte.”
        Così ragionava il Principe, dimenticando le proprie ubbìe di
     sempre, i propri capricci carnali di ieri. E per quei momenti di
     astrazione egli venne, forse, più intimamente assolto, cioè
     ricollegato con l’universo, di quanto avrebbe potuto fare la
     formula di Padre Pirrone. (Ibid.: 57-60)

      Nel II capitolo ricorre invece una sorta di accorata rêverie rivolta
alle stelle nella quale si delinea di nuovo il desiderio astrale che, meno
velatamente, sembra qui corteggiare la morte:

        Prima di andare a letto Don Fabrizio si fermò un momento sul
     balconcino dello spogliatoio. Il giardino dormiva sprofondato
     nell’ombra, […]. Le stelle apparivano torbide e i loro raggi
     faticavano a penetrare la coltre di afa.
        L’anima di Don Fabrizio si slanciò verso di loro, verso le
     intangibili, le irraggiungibili, quelle che donano gioia senza poter
     nulla pretendere in cambio, quelle che non barattano; come tante
     altre volte fantasticò di poter presto trovarsi in quelle gelide
     distese, puro intelletto armato di un taccuino per calcoli; per
     calcoli difficilissimi ma che sarebbero tornati sempre. “Esse sono
     le sole pure, le sole persone per bene” pensò con le sue formule
     mondane. “Chi pensa a preoccuparsi della dote delle Pleiadi, della
     carriera politica di Sirio, delle attitudini dell’alcova di Vega?” La
     giornata era stata cattiva; lo avvertiva adesso non soltanto dalla
     pressione alla bocca dello stomaco, glielo dicevano anche le stelle:
     invece di vederle atteggiarsi nei loro usati disegni, ogni volta che
     alzava gli occhi scorgeva lassù un unico diagramma: due stelle
     sopra, gli occhi; una sotto, la punta del mento; lo schema beffardo



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Rosalba Galvagno, Il desiderio stellare del Principe di Salina



       di un volto triangolare che la sua anima proiettava nelle
       costellazioni quando era sconvolta. […].
          Bendicò nell’ombra gli strisciava il testone sul ginocchio. “Vedi,
       tu Bendicò, sei un po’ come loro, come le stelle: felicemente
       incomprensibile, incapace di produrre angoscia.” […]. “E poi con
       quei tuoi occhi al medesimo livello del naso, con la tua assenza di
       mento è impossibile che la tua testa evochi nel cielo spettri
       maligni.” (Ibid.: 96-97)

     Bisogna arrivare al VII capitolo per trovare l’esplicita (letterale)
enunciazione del desiderio stellare come desiderio di morte, che si
precisa nel raccapricciante ossimoro «beatitudini mortuarie»:

          Faceva il bilancio consuntivo della sua vita, voleva
       raggranellare fuori dall’immenso mucchio di cenere delle
       passività le pagliuzze d’oro dei momenti felici: eccoli. […]; molte
       ore in osservatorio assorte nell’astrazione dei calcoli e
       nell’inseguimento dell’irraggiungibile; ma queste ore potevano
       davvero esser collocate nell’attivo della vita? Non erano forse
       un’elargizione anticipata delle beatitudini mortuarie? Non
       importava, c’erano state. (Ibid.: 243-244)

      E in effetti una «Morte bella» (Nigro 2012: 64) il Principe si
concede, pur nella immensa malinconia della fine, in prossimità della
sua morte reale, offrendosi all’abbraccio della sua incorporea creatura
stellare:

          Era lei la creatura bramata da sempre che veniva a prenderlo:
       strano che così giovane com’era si fosse resa a lui; l’ora della
       partenza del treno doveva esser vicina. Giunta faccia a faccia con
       lui sollevò il velo e così, pudica ma pronta ad essere posseduta, gli
       apparve più bella di come mai l’avesse intravista negli spazi
       stellari. (Ibid.: 246)

     Ma da dove proviene questo irresistibile desiderio di morte, una
morte beninteso immaginaria così come essa viene ripetutamente
evocata e descritta nel romanzo, una morte che aleggia ora minacciosa,
ora invocata come il massimo godimento?



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      Alla fine del 1954 Lampedusa inizia la stesura del Gattopardo, che
interromperà nel giugno del 1955 per scrivere i Ricordi d’infanzia e
anche per effettuare due gite a Palma di Montechiaro (visite al castello,
al monastero delle Benedettine e alla chiesa Matrice). Condenserà
questo emozionante nostos nei luoghi dei suoi antenati in alcune
splendide pagine dei Ricordi d’infanzia. Soltanto nell’autunno dello
stesso anno 1955 continuerà la stesura del romanzo. Lo sforzo creativo
pertanto mette in moto nell’anziano scrittore un processo di
rimemorazione che lo sprofonderà in quello che egli non ha esitato a
definire nella Introduzione ai Ricordi il suo «Paradiso perduto» (Tomasi
di Lampedusa 2006: 430).
      Prima di questa precisa evocazione dell’infanzia paradisiaca lo
scrittore dichiara il modello letterario che gli ha ispirato la stesura dei
Ricordi e cioè l’Henry Brulard di Stendhal, dal quale imiterà anche l’idea
di illustrare alcune pagine dei Ricordi con delle piantine da lui stesso
disegnate. Si tratta di disegni apparentemente infantili che
meriterebbero un’analisi puntuale.
      Se è vero che Lampedusa scriverà le parti del romanzo dedicate a
Donnafugata dopo la pausa rimemorativa e le visite a Palma di
Montechiaro, è anche vero che già il primo capitolo, e di fatto poi tutto
il romanzo, è scaturito da alcuni capitali ricordi infantili, palermitani
questa volta, ambientati nell’amatissima casa Lampedusa,
l’indimenticabile «Scomparsa» (ibid.: 438), quasi definitivamente
distrutta dal bombardamento del 5 aprile del 1943. Non stupisce allora,
scrive Gioacchino Lanza Tomasi a proposito del primo ricordo, che
«Subito si erge prepotente il desiderio di ripossedere la “casa”, il
palazzo Lampedusa distrutto […]. E il ricordo si appoggia a due
“piantine”, la stanza da toletta della madre e una pianta generale del
piano nobile» (ibid.: 422).
      Ora Il Gattopardo non è che il dispiegamento romanzesco di questo
e di alcuni altri ricordi infantili, cioè di straordinari ricordi di copertura
(Deckerinnerungen)6. E proprio i primi tre ricordi raccolti nei Ricordi

     6
      Per una articolazione dei ‘ricordi di copertura’ cfr. Galvagno 2005: 167-
174 (con lievi modifiche, Ead. 2009: 23-32); Ead 2008: 545-554. Al souvenir-
écran messo in rapporto col lampedusiano «pseudo-ricordo» rinvia il bel
saggio di Marina Fratnik (2008): 74.


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Rosalba Galvagno, Il desiderio stellare del Principe di Salina



d’infanzia, permettono di risalire alla scena traumatica – all’incontro col
desiderio – da cui è nata la scrittura del romanzo, come ad esempio nel
primo ricordo: la contemplazione della madre bruscamente interrotta
dall’improvvisa irruzione del padre nella stanza da toletta al cui centro
il piccolo Giuseppe di circa tre-quattro anni è seduto e, soprattutto, da
una frase pronunciata in un modo concitato dal padre. Irruzione e
concitazione che solo successivamente lo scrittore potrà identificare
con un accadimento della storia: l’assassinio di Re Umberto avvenuto a
Monza la sera del 29 Luglio 1900. Gli altri due ricordi evocano il
terremoto di Messina del 1908 nel quale muore Lina, una sorella della
madre, insieme al marito, e il curioso incontro con «una vecchissima
signora, assai curva e con un naso adunco, avvolta in veli vedovili, che
si agitavano furiosamente al vento», che era nientemeno Eugenia l’ex
imperatrice dei francesi, la cui visita intorno alle 7 del mattino alla
famiglia Florio nella villa di Favignana, dove erano ospiti i Lampedusa,
costringe il piccolo Giuseppe ad una incomprensibile levataccia. Di
quest’ultimo ricordo lo scrittore dice che dovette precedere di molto
quello del terremoto di Messina.
      La singolarissima condizione soggettiva del Principe di Salina –
sempre turbato e minacciato dalla preoccupazione di una catastrofe
(una morte violenta, un terremoto, insomma un attentato alla sua
felicità paradisiaca) già accaduta o paventata (lo sbarco dei
Garibaldini), che compromette il suo ozio aristocratico garantito dal
secolare potere feudale della sua famiglia, e il suo bisogno di essere
rassicurato cioè illuso (anche se è perfettamente consapevole
dell’inganno) che i suoi privilegi resteranno intatti (la sua «calma
interiore») – deriverebbe dunque dalla scena della camera da toletta
dove, prima dell’irruzione traumatica della Storia, il piccolissimo
Lampedusa è il Re incontrastato, seduto al centro della stanza che
contempla la madre e i suoi splendidi oggetti, tra i quali «un grande
specchio con cornice anch’essa di specchio decorata con stelle ed altri
ornamenti di cristallo che mi piacevano assai», scriverà nel 1955. Questa è
probabilmente la scena del fantasma che fissa nella metonimia dello
specchio e delle stelle quel desiderio astrale che si tradurrà in scrittura
per Lampedusa e in passione e professione scientifico-astronomica per
il Principe di Salina. In altri termini, teorico-analitici questa volta, il
desiderio al quale il Principe astronomo resterà assoggettato fin sul


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punto di morte, non senza aver declinato le responsabilità e le
seduzioni della ‘storia’ per dedicarsi alla sua ‘scienza’, deriva
letteralmente dal significante ‘stelle’ (c’è bisogno di ricordare che la
moglie si chiama ‘Stella’ e che egli stesso domina sulla ‘costellazione’
dei suoi familiari come una ‘stella polare’?), un significante che genera
l’oggetto ‘sguardo’, cioè l’oggetto più prossimo per la sua
inafferrabilità ed evanescenza al desiderio puro:

        Uno dei più vecchi ricordi che mi sia possibile di precisare nel
     tempo, perché si riferisce a un fatto storicamente controllabile,
     risale al 30 Luglio 1900, quindi al momento in cui io avevo qualche
     giorno più di 3 anni e mezzo.
        Mi trovavo insieme a mia Madre e alla sua cameriera
     (probabilmente Teresa, la torinese) nella stanza di toletta. […]. La
     tavola di toletta che era a forma di “haricot” con il piano superiore
     in vetro sotto il quale traspariva una stoffa rosa, e con le gambe
     raccolte in una specie di sottana di merletto bianco, era posta
     dinanzi al balcone che dava sul giardinetto e su di essa vi era, oltre
     alle spazzole ed altri aggeggi, un grande specchio con cornice
     anch’essa di specchio decorata con stelle ed altri ornamenti di
     cristallo che mi piacevano assai.
        Era la mattina, verso le 11, credo, e vedo la grande luce di estate
     che entrava dalla finestra con i battenti aperti, ma le persiane
     chiuse.
        Mia Madre si pettinava, aiutata dalla cameriera, ed io non so
     cosa facessi, seduto per terra nel centro della stanza. Non so se
     fosse con noi anche la mia bambinaia, Elvira, la senese, ma credo
     di no.
        Ad un tratto sentiamo dei passi affrettati che salgono la scaletta
     interna che comunicava con l’appartamentino di mio Padre che si
     trovava nel mezzanino inferiore proprio sotto di noi, ed egli entra
     senza bussare e dice una frase in modo concitato. Ricordo
     benissimo l’accento di quello che disse, ma non le parole né il
     senso di esse.
        “Vedo” invece ancora l’effetto che esse producono: mia Madre
     lasciò cadere la spazzola d’argento a manico lungo che teneva in
     mano, Teresa disse “Bon Signour!”, e tutta la stanza si trovò
     costernata.




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Rosalba Galvagno, Il desiderio stellare del Principe di Salina



          Mio Padre era venuto ad annunziare l’assassinio di Re Umberto
       avvenuto a Monza la sera precedente, il 29 Luglio 1900. Ripeto che
       “vedo” tutte le striature di luce e di ombra del balcone, che “odo”
       la voce eccitata di mio Padre, il rumore della spazzola che cade sul
       vetro della toletta, l’esclamazione piemontese della buona Teresa,
       che “ri-sento” il senso di sgomento che c’invase tutti. Ma tutto
       questo rimane personalmente staccato dalla notizia della morte
       del Re. Il senso per così dire storico mi venne detto dopo ed esso
       serve a spiegare la persistenza della scena nella mia memoria».
       (Tomasi di Lampedusa 2006: 431-434)

     Si provi adesso a rileggere «il grande racconto delle stelle»7
narrato ne Il Gattopardo sulle tracce del desiderio che abbiamo cercato
di percorrere lungo tutto il romanzo e nei Ricordi, e che speriamo di
riprendere in un prossimo lavoro seguendo alcune altre diramazioni
testuali qui appena accennate.




       7
       Devo a Remo Ceserani la preziosa indicazione del mirabile lavoro di
Boitani 2012, nel quale non poteva non essere annoverato il mito astrale del
Gattopardo (cfr. pp. 424-25).



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Rosalba Galvagno, Il desiderio stellare del Principe di Salina



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                                L’autrice
Rosalba Galvagno

       Università di Catania. Professore di Teoria della letteratura e
Letterature comparate. Studia in particolare i rapporti tra discorso
letterario e discorso psicoanalitico. Tra i suoi lavori: Pizzuto e lo spazio
della scrittura (1990); Le sacrifice du corps. Frayages du fantasme dans les
“Métamorphoses” d’Ovide (1995); Carlo Levi, Narciso e la costruzione della
realtà (2004); Federico De Roberto, Catania (2007) (curatela); I viaggi di
Freud in Sicilia e in Magna Grecia (2010).

     Email: galvagno@unict.it – rosagalva@virgilio.it



                               L’articolo
Data invio: 13/03/2013
Data accettazione: 22/05/2013
Data pubblicazione: 30/05/2013



                   Come citare questo articolo
Galvagno, Rosalba, “Il desiderio stellare del principe di Salina”,
Between, III. 5 (2013), http://www.Between‐journal.it/




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