Nao esperava, confesso. Quando soube que este era um pequeno livro de poemas sobre o amor, a dor, a cura (e mais uns quantos milhoes de coisas, na verdade), fiquei curiosa. Quis muito le-lo. Precisava (preciso). Precisava de me separar do meu corpo e quase ver isto de fora, ver-me de fora. engolir cada palavras que parece ter sido escrita para mim. Li-o de seguida, sofregamente. Chorei. Doeram bocados de mim que, esfaqueados, ficaram a sangrar. Ate que as feridas sarem e a pele renasca. Hei-de voltar a este livro muitas vezes. Talvez nao assim, de o inicio ao fim de um folego so, mas hei-de voltar. E por isso que lhe atribui um lugar permanente na minha mesa de cabeceira. 
 (Leiam.)