Sofia hija, lo tenias todo a tu favor. 
 Tenias la predisposicion de millones de fans de Hercules Poirot, uno de los detectives mas inteligentes, populares y carismaticos de la historia de la literatura. Solo tenias que mencionar su craneo calvo con forma de huevo, describir como brillaban sus ojos verdes cuando entraban en accion sus pequenas celulas grises, soltar de vez en cuando una expresion en frances, destacar su obsesion compulsiva por el orden extremo, colocar a su lado a un companero medianamente inteligente que le ayudara en la investigacion y que a imagen y semejanza del lector anduviera perdido durante la mayor parte del libro. Luego solo te quedaba reunir a los principales sospechosos en una sala y hacer que Poirot se luciera con una explicacion sencilla, creible, nunca enrevesada, y dando detalles que todos los demas han dejado escapar por considerarlos banales pero que eran la clave para resolver el caso. 
 Y si hubieras hecho todo eso con un minimo de gracia hubieras triunfado, pero desgraciadamente has hecho todo lo contrario y la gente de a pie se pregunta como demonios has obtenido el visto bueno de los herederos de Agatha Christie para producir este pastiche en el mal sentido de la palabra. Hasta la mitad de la novela la cosa no va mal del todo pero a partir de ahi todo va cuesta abajo. 
 LO PEOR 
 La explicacion final abarca casi cien paginas, esta tan mal hecha, es tan enrevesada y llegas tan agotado al final de la misma que consigue lo impensable en una novela de estas caracteristicas: que nos importe un comino quien fue el asesino. 
 Como para atreverse con la segunda entrega: Un ataud cerrado. Menos mal que la he conseguido en la biblioteca y no me he comprado la edicion de Circulo de Lectores que contiene las dos novelas en un solo tomo.