Sie ſehnen ſich noch einſt nach dieſer kleinen Hand, wenn ſie längſt Aſche iſt, denn Ich, Ich bin es, der ſie gerettet hat — Ließ ich den empörten Wogen der Revolution ihren Lauf, dämmt’ ich ſie nicht in ihre Ufer zurück, — ſchwang’ ich nicht Schwert und Scepter, ſtatt das Beil der Guillotine immer weiter ſtürzen zu laſſen, — wahrhaftig, wie dort am Strande die Muſcheln, wären all die morſchen Throne, ſammt den Amphibien, die darin vegetiren, hinweggeſchwemmt, und ſchöner als jenes Abendroth begrüßten wir vielleicht die Aurora einer jungen Zeit.
Sie sehnen sich noch einst nach dieser kleinen Hand, wenn sie längst Asche ist, denn Ich, Ich bin es, der sie gerettet hat — ließ ich den empörten Wogen der Revolution ihren Lauf, dämmte Ich sie nicht in ihre Ufer zurück, — schwang ich nicht Schwert und Szepter, statt das Beil der Guillotine immer weiter stürzen zu lassen, — wahrhaftig, wie dort am Strande die Muscheln, wären all die morschen Throne, samt den Amphibien, die darin vegetieren, hinweggeschwemmt, und schöner als jenes Abendrot begrüßten wir vielleicht die Aurora einer jungen Zeit.