Schon flattert, leichenwitternd, Die weiße, geſpenſtiſche Möve, Und wetzt an dem Maſtbaum den Schnabel Und lechzt, voll Fraßbegier, nach dem Mund, Der vom Ruhm deiner Tochter ertönt, Und lechzt nach dem Herzen, Das dein Enkel, der kleine Schalk, Zum Spielzeug erwählt.
Schon flattert, leichenwitternd, die weiße, gespenstische Möwe, und wetzt an dem Mastbaum den Schnabel und lechzt, voll Fraßbegier, nach dem Mund, der vom Ruhm deiner Tochter ertönt, und lechzt nach dem Herzen, das dein Enkel, der kleine Schalk, zum Spielzeug erwählt.