Jetzt am hohen Mittag, ſitz ich allein im Garten, und möchte nur fühlen — nicht denken — was Du mir biſt; da kommt ſo leiſe der Wind, als käm er von Dir; er legt ſich ſo friſch an’s Herz, — er ſpielt mit dem Staub zu meinen Füßen und jagt unter die tanzenden Mückchen, er ſtreift mir die heißen Wangen, hält ſchmeichelnd den Brand der Sonne auf; am unbeſchnittnen Rebengeländer hebt er die Ranken, und flüſtert in den Blättern, dann ſtreift er eilend über die Felder über die neigenden Blumen.
Jetzt am hohen Mittag, Sitz ich allein im Garten, und möchte nur fühlen — nicht denken — was Du mir bist; da kommt so leise der Wind, als käme er von Dir; er legt sich so frisch ans Herz, — er spielt mit dem Staub zu meinen Füßen und jagt unter die tanzenden Mückchen, er streift mir die heißen Wangen, hält schmeichelnd den Brand der Sonne auf; am unbeschnittenen Rebengeländer hebt er die Ranken, und flüstert in den Blättern, dann streift er eilend über die Felder über die neigenden Blumen.