ich glaube nicht mehr den ſuͤßen Luͤgen der Nachtigall, der Schmeichlerinn des Fruͤhlings, ich weiß wie ſchnell ſeine Herrlichkeit verwelkt, und wenn ich die juͤngſte Roſenknospe erblicke, ſehe ich ſie im Geiſte ſchmerzroth aufbluͤhen, erbleichen und von den Winden verweht.
ich glaube nicht mehr den süßen Lügen der Nachtigall, der Schmeichlerin des Frühlings, ich weiß wie schnell seine Herrlichkeit verwelkt, und wenn ich die jüngste Rosenknospe erblicke, sehe ich sie im Geiste schmerzrot aufblühen, erbleichen und von den Winden verweht.