Dem Mond ſtreut ſtill mit ſchmeichelnder Geberde Goldwölkchen auf die Bahn des Abends Wehn Gleich Blumen, doch nicht Blumen dieſer Erde, Die welken müſſen, ehe ſie vergehn;
Dem Mond streut still mit schmeichelnder Gebärde Goldwölkchen auf die Bahn des Abends Wehn gleich Blumen, doch nicht Blumen dieser Erde, die welken müssen, ehe sie vergehen;