— Einen letzten, langen, langen Blick warf ich auf die ſchöne, bleiche, ſtille Geſpielin meiner Kindheit, die Heilige meiner Jünglingsjahre, die Tröſterin meines Mannesalters, dann hob ich leiſe Franz von ihrer Bruſt, über die er hingeſunken war, auf und führte ihn an die Wiege ſeines Kindes.
— Einen letzten, langen, langen Blick warf ich auf die schöne, bleiche, stille Gespielin meiner Kindheit, die Heilige meiner Jünglingsjahre, die Trösterin meines Mannesalters, dann hob ich leise Franz von ihrer Brust, über die er hingesunken war, auf und führte ihn an die Wiege seines Kindes.