In dieſen Lauben, die ſich hold verweben, Wird ohne dich mir jeder Tag zu Wochen, Und dieſer Wein, den warme Sonnen kochen, Kann nur aus deiner Hand ein Herz beleben.
In diesen Lauben, die sich hold verweben, wird ohne dich mir jeder Tag zu Wochen, und dieser Wein, den warme Sonnen kochen, kann nur aus deiner Hand ein Herz beleben.