Melancholiſch uͤberkriecht uns der Gedanke: daß von den Originalen jener Bilder, von all jenen Schoͤnen, die ſo lieblich, ſo kokett, ſo witzig, ſo ſchalkhaft und ſo ſchwaͤrmeriſch waren, von all jenen Maykoͤpfchen mit Aprillaunen, von jenem ganzen Frauenfruͤhling nichts uͤbrig geblieben iſt, als dieſe bunten Schatten, die ein Maler, der gleich ihnen laͤngſt vermodert iſt, auf ein morſch Stuͤckchen Leinwand gepinſelt hat, das ebenfalls mit der Zeit in Staub zerfaͤllt und verweht.
Melancholisch überkriecht uns der Gedanke: dass von den Originalen jener Bilder, von all jenen Schönen, die so lieblich, so kokett, so witzig, so schalkhaft und so schwärmerisch waren, von all jenen Maiköpfchen mit Aprillaunen, von jenem ganzen Frauenfrühling nichts übriggeblieben ist, als diese bunten Schatten, die ein Maler, der gleich ihnen längst vermodert ist, auf ein morsch Stückchen Leinwand gepinselt hat, das ebenfalls mit der Zeit in Staub zerfällt und verweht.