Für einen Freund will ich dieſe Bogen anſehen, mit dem ich plaudere, der Geduld mit mir hat und nicht ſpöttelt über Wiederholungen, — ach das Alter wiederholt ja ſo gern — der nicht zum Aufbruch treibt, wo die vertrocknete Blume irgend einer ſüßen Erinnerung mich feſſelt, der nicht zum Bleiben nöthigt, wo ein trübes Angedenken unter der Aſche der Vergeſſenheit noch leiſe fortglimmt.
Für einen Freund will ich diese Bogen ansehen, mit dem ich plaudere, der Geduld mit mir hat und nicht spöttelt über Wiederholungen, — ach das Alter wiederholt ja so gern — der nicht zum Aufbruch treibt, wo die vertrocknete Blume irgendeiner süßen Erinnerung mich fesselt, der nicht zum Bleiben nötigt, wo ein trübes Angedenken unter der Asche der Vergessenheit noch leise fortglimmt.