Es wird mein letztes Lied ſeyn, die Sterne werden mich anblicken wie in den Naͤchten meiner Jugend, das verliebte Mondlicht kuͤßt wieder meine Wangen, die Geiſterchoͤre verſtorbener Nachtigallen floͤten aus der Ferne, ſchlaftrunken ſchließen ſich meine Augen, meine Seele verhallt wie die Toͤne meiner Harfe — es duften die Blumen der Brenta.
Es wird mein letztes Lied sein, die Sterne werden mich anblicken wie in den Nächten meiner Jugend, das verliebte Mondlicht küsst wieder meine Wangen, die Geisterchöre verstorbener Nachtigallen flöten aus der Ferne, schlaftrunken schließen sich meine Augen, meine Seele verhallt wie die Töne meiner Harfe — es duften die Blumen der Brenta.