Die Lüfte die Gräſer die ſpäten Blumen der Herbſtwieſe die Früchte der Ruf der Vögel die Worte eines Buches der Klang der Saiten ſelbſt das Schweigen waren unſere Boten.
Die Lüfte die Gräser die späten Blumen der Herbstwiese die Früchte der Ruf der Vögel die Worte eines Buches der Klang der Saiten selbst das Schweigen waren unsere Boten.