Ich möchte hingehn wie der bange Ton, Der aus den Saiten einer Harfe dringet, Und, kaum dem irdiſchen Metall entflohn, Ein Wohllaut in des Schöpfers Bruſt verklinget.
Ich möchte hingehn wie der bange Ton, der aus den Saiten einer Harfe dringet, und, kaum dem irdischen Metall entflohen, ein Wohllaut in des Schöpfers Brust verklinget.