Mir, den als Werkzeug immer ſie betrachtet, Mir preßt Geſang ſie aus mit tauſend Qualen, Läßt ihn vielleicht durch ferne Zeiten ſtralen, Ich aber werd' als Opferthier geſchlachtet.
Mir, den als Werkzeug immer sie betrachtet, mir presst Gesang sie aus mit tausend Qualen, lässt ihn vielleicht durch ferne Zeiten strahlen, Ich aber werde als Opfertier geschlachtet.