Die Luſt iſt, einer Blume gleich, verdorrt, Die tollſten Becher hörten auf zu ſchäumen, Es zog der Kummer mit der Sonne fort, Die Welt iſt müde — laßt ſie, laßt ſie träumen!
Die Lust ist, einer Blume gleich, verdorrt, die tollsten Becher hörten auf zu schäumen, es zog der Kummer mit der Sonne fort, die Welt ist müde — lasst sie, lasst sie träumen!