Es iſt heute der erſte May, wie ein Meer des Lebens ergießt ſich der Fruͤhling uͤber die Erde, der weiße Bluͤthenſchaum bleibt an den Baͤumen haͤngen, ein weiter, warmer Nebelglanz verbreitet ſich uͤberall, in der Stadt blitzen freudig die Fenſterſcheiben der Haͤuſer, an den Daͤchern bauen die Spatzen wieder ihre Neſtchen, auf der Straße wandeln die Leute und wundern ſich, daß die Luft ſo angreifend und ihnen ſelbſt ſo wunderlich zu Muth iſt, die bunten Vierlanderinnen bringen Veilchenſtraͤußer, die Waiſenkinder, mit ihren blauen Jaͤckchen und ihren lieben, unehlichen Geſichtchen, ziehen uͤber den Jungfernſtieg und freuen ſich, als ſollten ſie heute einen Vater wiederfinden, der Bettler an der Bruͤcke ſchaut ſo vergnuͤgt, als haͤtte er das große Loos gewonnen, ſogar den ſchwarzen, noch ungehenkten Makler, der dort mit ſeinem ſpitzbuͤbiſchen Manufakturwaaren-Geſicht einherlaͤuft, beſcheint die Sonne mit ihren toleranteſten Strahlen, — ich will hinauswandern vor das Thor.
Es ist heute der Erste Mai, wie ein Meer des Lebens ergießt sich der Frühling über die Erde, der weiße Blütenschaum bleibt an den Bäumen hängen, ein weiter, warmer Nebelglanz verbreitet sich überall, in der Stadt blitzen freudig die Fensterscheiben der Häuser, an den Dächern bauen die Spatzen wieder ihre Nestchen, auf der Straße wandeln die Leute und wundern sich, dass die Luft so angreifend und ihnen selbst so wunderlich zumut ist, die bunten Vierlanderinnen bringen Veilchensträuße, die Waisenkinder, mit ihren blauen Jäckchen und ihren lieben, unehelichen Gesichtchen, ziehen über den Jungfernstieg und freuen sich, als sollten sie heute einen Vater wiederfinden, der Bettler an der Brücke schaut so vergnügt, als hätte er das große Los gewonnen, sogar den schwarzen, noch ungehenkten Makler, der dort mit seinem spitzbübischen Manufakturwarengesicht einherläuft, bescheint die Sonne mit ihren tolerantesten Strahlen, — ich will hinauswandern vor das Tor.