Glück iſt nicht immer das, was die Liebe nährt, und ich hab’ mich ſchon oft gewundert, daß man ihm jedes Opfer bringt, und nicht der Liebe ſelbſt, wodurch allein ſie blühen könnte, wie jener Myrrthenbaum.
Glück ist nicht immer das, was die Liebe nährt, und ich habe mich schon oft gewundert, dass man ihm jedes Opfer bringt, und nicht der Liebe selbst, wodurch allein sie blühen könnte, wie jener Myrtenbaum.