Ich, der alte Mann, welch’ ein Dichter, welch’ ein Maler müßte ich ſein, wenn ich alle dieſe friſchen, blühenden Geſtalten, die da heute an dieſem einſamen Abend wieder um mich her auftauchen, mit ihrem fröhlichen Lachen, ihren kleinen Sorgen und Freuden, ihren kleinen Sünden und Tugenden, mit ihren verſtohlenen Seufzern, noch verſtohleneren Zärtlichkeiten und ihren lauten Neckereien auf die Blätter dieſer Chronik feſtbannen wollte!
Ich, der alte Mann, welch ein Dichter, welch ein Maler müsste ich sein, wenn ich alle diese frischen, blühenden Gestalten, die da heute an diesem einsamen Abend wieder um mich her auftauchen, mit ihrem fröhlichen Lachen, ihren kleinen Sorgen und Freuden, ihren kleinen Sünden und Tugenden, mit ihren verstohlenen Seufzern, noch verstohleneren Zärtlichkeiten und ihren lauten Neckereien auf die Blätter dieser Chronik festbannen wollte!