O, Ihr irrt, ſagte der Mahler, es iſt gar nichts Beſondres, ich kann den Armen nicht ſehn, er jammert mich, und ſo gebe ich ihm wenigſtens, da ich nicht mehr thun kann.
O, Ihr irrt, sagte der Maler, es ist gar nichts Besonderes, ich kann den Armen nicht sehen, er jammert mich, und so gebe ich ihm wenigstens, da ich nicht mehr tun kann.