Roſig überhaucht bis unter den goldigen Lockenſcheitel, halbgeöffnet das Mündchen, ſo kreiſelte ſie ſich wie in ihrem Element, lachend und jauchzend, die ächte, rechte, leibhaftige Dorl, ſchwebte gleich einer Libelle im Shawltanz, der Krone der Kunſt, den Raum auf und nieder, jetzt den Kopf hinter dem Neſſelſtreifen verbergend, dann plötzlich ſchelmiſch hinter ſeinen Falten hervorlugend, ſich hebend und neigend und biegend, eine flüſſige Welle vom Scheitel zur Zeh.
Rosig überhaucht bis unter den goldigen Lockenscheitel, halbgeöffnet das Mündchen, so kreiselte sie sich wie in ihrem Element, lachend und jauchzend, die echte, rechte, leibhaftige Dorle, schwebte gleich einer Libelle im Schaltanz, der Krone der Kunst, den Raum auf und nieder, jetzt den Kopf hinter dem Nesselstreifen verbergend, dann plötzlich schelmisch hinter seinen Falten hervorlugend, sich hebend und neigend und biegend, eine flüssige Welle vom Scheitel zur Zeh.