Die erſten Faͤden aller Voͤlkergeſchichten verlaufen ſich in den Morgenhimmel des Mythus, Goͤtter ſpinnen ſie aus ihrem Buſen, ſie fliegen wie verklaͤrte Genien in einem loſen, lieblichen Durcheinander und man ſieht es kaum, wo ſie ihren leichten Fuß auf den glatten Boden der Geſchichte ſetzen.
Die ersten Fäden aller Völkergeschichten verlaufen sich in den Morgenhimmel des Mythus, Götter spinnen sie aus ihrem Busen, sie fliegen wie verklärte Genien in einem losen, lieblichen Durcheinander und man sieht es kaum, wo sie ihren leichten Fuß auf den glatten Boden der Geschichte setzen.