— Und wenn ichs nicht fühlte, dies Geiſtige, Perſönliche in der Dichtung — über mir ſchwebend, wie beglückt über ſeinen Triumph, ich glaub ich müßte wie wahnſinnig ihm nachirren — aufſuchen und nicht finden — und wiederkommen und mich beſinnen und vergehen dran; und das iſt der Goethe, der ſo wie Blitze in mich ſchleudert und wieder heilend mich anblickt als thuen ihm meine Schmerzen leid, und hüllt meine Seele in weiche Windlen wieder, aus denen ſie ſich losgeriſſen, daß ſie ſich Ruhe erſchlummere, und wachſe, ſchlummernd — im Nachtglanz, in der Sonne; und die Luft die mich wiegt, denen vertraut er mich, und ich mag mich nicht anders mehr empfinden zu ihm, als in dieſem Gedicht, das iſt meine Wiege, wo ich mich ſeiner Theilnahme, ſeiner Sorge nah fühle und ſeine Thränen der Liebe auffang und mich wachſend fühle.
— Und wenn ich es nicht fühlte, dies Geistige, Persönliche in der Dichtung — über mir schwebend, wie beglückt über seinen Triumph, ich glaube ich müsste wie wahnsinnig ihm nachirren — aufsuchen und nicht finden — und wiederkommen und mich besinnen und vergehen dran; und das ist der Goethe, der so wie Blitze in mich schleudert und wieder heilend mich anblickt als tun ihm meine Schmerzen leid, und hüllt meine Seele in weiche Windeln wieder, aus denen sie sich losgerissen, dass sie sich Ruhe erschlummere, und wachse, schlummernd — im Nachtglanz, in der Sonne; und die Luft die mich wiegt, denen vertraut er mich, und ich mag mich nicht anders mehr empfinden zu ihm, als in diesem Gedicht, das ist meine Wiege, wo ich mich seiner Teilnahme, seiner Sorge nah fühle und seine Tränen der Liebe auffing und mich wachsend fühle.