Na Praça da Alfândega, quando as flores do jacarandá vestem as árvores e as do ipê vestem as calçadas, a cidade vive o seu esplendor. A Feira do Livro ramifica-se por suas vielas, povoadas por personagens de carne e osso e de mundos paralelos.
Seus ramos me enlaçam com abraços amorosos e perco a razão. Ouço as vozes do povo, feito o zum-zum de colmeia de abelhas em produção, sinto o aroma das páginas frescas dos livros que ainda não pude ler, vejo alegria estampada na retina dos olhos atentos das crianças, no meio sorriso dos lábios dos adultos. Em cada banca um estado de espírito, em cada esquina o risco de estar ombro a ombro com o meu escritor favorito.
Ando de mãos dadas com o Mário pelas ruas, como que examinássemos a anatomia de um corpo, e me sento no café com o Érico enquanto o vento embala a nossa conversa e o tempo nos concede a eternidade. Fecho os olhos, e pareço ouvir uma prece sussurrada por entre o farfalhar das folhas das árvores.