De facto, escrevia ele na sua proposta, “esta solução tem dupla vantagem: permite ao funcionário a utilização das instalações sanitárias do posto (basta que para isso se ligue o anexo, através de porta, ao corpo do edifício principal) e, ao mesmo tempo, que ele zele pela segurança do erário público durante a noite”.
No novo anexo pretendia Bento Riacho instalar uma cozinha e, assim, cortar de vez com a intromissão dos empregados na sua vida familiar. Se, por um lado, já conseguira que eles deixassem o seu sabonete pelo sabão comunitário do Estado, por outro ainda não conseguira evitar que lhe sujassem louça e lhe esvaziassem o galheteiro.
Deste modo, António Gonçalves, tarefeiro alfandegário, passou a partilhar as refeições da família Riacho, pois que "lamenta esta Direcção-Geral informar que se encontram, para o biénio, esgotadas as verbas destinadas a ampliação de património...".
O agregado de Bento Riacho era constituído por ele próprio, que presidia, pela mulher, que cozinhava, e por uma filha, Ângela Riacho, que andava em dezoito anos.
António Gonçalves começou, desde logo, a não apreciar as refeições em casa de Bento Riacho. Sobretudo os jantares. Nada ali era agradável. Bento Riacho resmungava, da sopa à fruta, da pouca sorte que o pusera em Penaformosa (na realidade um caso de luvas noutra fronteira melhor situada) e a mulher cozinhava de um modo insultuoso para o paladar, desgraça que se agravava com o passar das horas e a ingestão progressiva de maduro-branco. Ângela Riacho também não ajudava nada. Tinha a cara cheia de borbulhas, estava com a cabeça em permanência enfiada no prato e nunca falava, a não ser para chicotear o pai com interpelações hediondas.