PERSONE - PISTORELLO GINO - Bassano d. G. 29-01-1923 - 02-09-1998 - 03 - TESTI DI APPROFONDIMENTO
PISTORELLO GINO
RICCARDO GALUPPO, 1974 -
PRESENTAZIONE MOSTRA "QUINDESE TEE SPORCAE DA PISTO"
IN OCCASIONE DELLA MOSTRA "QUIDESE TEE SPORCAE DA PISTO"
"Amo camminare nel vento come un Dio decaduto
né la fiaba di ieri".
E' venuto il vento
O ancora, traggo da "Strissi e ciacole" del 1961, quella incredibile "Bassan, çità de vento" dove
"Do anzoli de aria
co' le trombe de arzento
el suga 'e strasse de la pora zente;
forsi l'è 'l fià de Dio
che disegna co' 'e nuvole le fiabe".
Eccolo, Gino Pistorello, il volto e l'anima, in quello che ritengo sia il suo "testamento", quell'ultimo, immenso desiderio:
"Mi spero che i me fassa,
'na macieta çeleste
su la gran macia nera ... "
Col tempo, il ragazzo che scrisse i primi versi, alle elementari, allievo del maestro Matteo Vidale, ispirandosi al volo libero di un aquilone, è diventato crepuscolare, triste di velate malinconie, pur restando in fondo al cuore il poeta del colore, dei mondi incantati dell'innocenza, il cantore di una natura arcadica, capace di esprimere un mondo di dolcezza.
"Macino i miei giorni così
rivolta all'altra pietra
Il grano dell' inverno
anche l'erba tace".
ha scritto di recente, raccontando di come, durante la vecchiaia, l'uomo si senta, ogni giorno di più, solo. E' il suo rammarico più ripetuto.
Nato a Bassano il 29 gennaio del 1923, sotto il segno dell' Acquario, figlio di Giacomo, sbalzatore di rame, uomo - ricorda il figlio - capace di "fare miracoli", e di Amelia Fontana, una donna, ricordata da Gino, "di grande intelligenza, scriveva lei stessa poesia", bassanese da generazioni, non disdegna di citare, quasi un aneddoto, come un suo avo - era il 1854 - fosse arrivato (a piedi) fino a Cittadella per accogliere ed accompagnare gli "italiani" che stavano per entrare a Bassano.
Se - a credere al Brentari - quella del Pistorello era una delle più antiche famiglie di Bassano, con il "nostro Pisto" finisce una discendenza. Lui viene come i suoi da Borgo Angarano (il nonno teneva al "Borghetto" officina per i carri agricoli). Un po' di anni dedicati agli studi, a passare i giorni sui libri di scienze, di francese e di algebra e latino, un po' di nozioni di geometria prima di finire, a 19 anni, militare. Non gli manca neppure l'esperienza all'Esattoria della Cassa di Risparmio prima di passare alle Smalterie Metallurgiche Venete - mitica meta - come disegnatore litografico.
Nel 1953, il 27 di giugno, ormai trentenne, aveva sposato Giovanna Rodeghiero, la "sua" Giannina. Nei primi anni Settanta pianta in asso le Smalterie e si mette in proprio. Compra un forno, comincia a realizzare smalti su rame.
Nel 1964 era già stato invitato alla Biennale di Venezia ad esporre nel padiglione Arti decorative. I suoi pezzi di allora? Tutti venduti in ... Australia.
Per trent'anni la sua casa sarà nel cuore della vecchia città, in via Menarola, per altrettanti troverà dimora, sempre nell'antica Contra' del Sole, in salita Gamba, a due passi dal Ponte, entro la cinta del castello, sul colle di Bassano.
Col passare degli anni, quando quella sua mano intelligente ha cominciato a tradirlo e non gli riusciva più di scrivere, di disegnare, a sentirsi capace di produrre arte, è riuscito ironicamente a commentare: "Posso solo guardare un vaso, una campana dove più di trent' anni prima avevo piantato un nespolo cinese". Quella pianta era cresciuta fino a superare i 6 metri di altezza, carica di nespole. E' stata quella segregazione a renderlo velato di soffusa malinconia: una "prigionia", quasi insopportabile. In queste condizioni non rimangono che i ricordi e la poesia. "Per me - dice Pistorello - la poesia è fatta di immagini (ne abbiamo tutti di immagini)".
La sua capacità è stata di trasmettere agli altri, in termini e con sensazioni universali, quel suo "essere", parametri che pur erano del suo campo visivo, ma che sono tali da entrare in sintonia con l'orizzonte di ciascuno di noi. Poeta del colore ha amato Marc Chagal: "Ha sempre raccontato fiabe russe", mi ha spiegato un giorno. E una sera, davanti al caminetto della sua casa in Contrà del Sole, alla mia domanda se avesse un messaggio da affidare ai suoi giovani della sua città, dopo aver riflettuto alcuni istanti, ha risposto: "Un messaggio forse ce l'ho, quello di invitarli questi ragazzi del Duemila, tutti telematica e informatica, con principale amico il computer, a non trascurare l' umanesimo. E a loro suggerisco: leggete almeno Leopardi!".
"Moltissimo" - mi ha risposto - "dal tempo delle 'vecie strade' strutturalmente in meglio, ma in essa si è perduto il contatto con la gente. Un tempo ci si conosceva tutti. Oggi non ci si conosce neppure se si abita una stessa casa, se si vive sotto il medesimo tetto. Dove abito io - ha aggiunto - vivono marocchini, persiani, albanesi. La mia casa è ormai multireligiosa: ci sono musulmani, mia moglie è 'protestante', io sono l'unico ... cristiano".
Qual' è il tuo sogno? ebbi a chiedergli, che faresti se vincessi la lotteria?
"Andrei ad abitare in montagna, mi basterebbe anche Rubbio. Non è che disdegno il mare ma mi appare troppo statico, monotono. La montagna invece mi affascina. Mi farei costruire una piccola baita, con un grande camino, tutta a pianterreno (faccio fatica a fare i gradini)".
"Quando ero piccolo avrei pagato chissachè per comprarmi una bicicletta (non ne ho mai avuta una di mia), o per comprarmi i pattini. Ora che potrei comprarmi venti bici e cinquanta paia di pattini sono costretto a stare in poltrona. Come è ingiusta la vita!".
Non avrà avuto pattini e bici ma nel 1940 era stato uno tra i più giovani piloti "patentati" per il volo a vela, libero di librarsi alto in cielo sull' aliante.
E' difficile fare oggi un ritratto di "Pisto". Gli ho chiesto un giorno di aiutarmi. Mi ha risposto tra il rassegnato e il riflessivo: "Ognuno è quello che è, non si può cambiare. Perché descrivere questi caratteri?" E dopo aver riflettuto, sospirato ancora, ha continuato: "Durante la vecchiaia poi si è sempre più soli". Un rammarico di nuovo ripetuto prima di sbottare: "Ma si, vorrei essere ricordato come ... un amico. E' la cosa più bella che uno possa sognare".
In questa verità ritrovo tutto il piccolo, grande "Pisto", quest'uomo dall'età sempre un po' imprecisa, un uomo che della vita ha sempre saputo gustare la musicalità. Mite, scherzoso, ironico, delicato artista lirico. Sì, l'ultimo bohemien di Bassano, casa e bottega sul ponte, rude e stravagante, capace di raccontare umori, amori, fede, illusioni, certezze, con l'estasi dell' eterno bambino, la freschezza e il candore del saggio, la grazia della mitezza, la gioia dell'uomo nuovo. In lui c'è, e traspare, il desiderio immenso di luce, di un'alba, attesa, forse ancora di là da venire. I suoi occhi profondi, ricchi di virile tristezza, le sue mani creatrici, il suo passo cadenzato quasi al ritmo imposto dallo scorrere del Brenta: non sono solo ricordi. Ogni sua opera ha inciso nel profondo. Dal suo cuore sono uscite pennellate d'arcobaleno ad illuminare giorni. I suoi versi, nati spontanei a raccontare tante storie di Bassano, in italiano, in dialetto - la lingua più salda, umana ed incisiva - ma anche in francese, a seconda di come venivano pensati direttamente, cantano e scandagliano valori genuini, vicende autentiche, istanti mai appassiti. Pistorello ha filtrato con la modesta semplicità degli umili le testimonianze che esaltano e fanno autentica l'arte. I distratti lo hanno confuso con una macchietta. Ma la sua battuta, sempre pronta, graffiante, ironica e scherzosa non lascia pace. Un esempio? Quel "More i mosconi, more i cavai, ma i rompicoioni no' more mai", non dà scampo. Volete invece un segno della sua delicatezza? pensate alla "Montagna nana", quella del grillo, che egli definisce il "poeta delle notti d'estate". C'è un neo, una carenza nel poetare di "Pisto". Non ha mai raccontato l'amore, una passione per una donna. Per un uomo eclettico come lui, certo è una carenza da capire. Soprattutto per uno che riesce a raccontare, sfiorando la tastiera dei ricordi, a emozionarsi di fronte ai sospiri della vita, ad indicare "quando un omo el xe straco, co' tuti i ossi roti, el se fa 'na valiza, che pesa squasi gnente, co' dentro quatro strasse de sogni e 'l va". Malinconico? Macché!. Natura e umanità lo entusiasmano. E' dissacrante, dirompente la sua .verve satirica. E' la sua cultura antica della nostra gente, quella più semplice che emerge prepotente. Volti, immagini, luoghi non svaniscono se non per ritornare, unirsi rivivere, insieme in un caldo contatto. Gli "eroi" di "Pisto" sono trasparenti. Non c'è angoscia nemmeno nella morte. Nessuno è mai buffo. Balzac li direbbe: "Sono i capolavori della Commedia Umana ... ". Narratore ineguale, poeta a sbalzi, Gino è un uomo fuori dalla storia se è vero che nella storia emergono e prevalgono le figure energiche, i grandi volitivi, i grandi impulsivi, i grandi negoziatori. La storia che lo appassiona è quella che si sgrana sotto, davanti ai suoi occhi. Egli ha narrato sempre se stesso e noi, in lui. All' arte è sempre ritornato per un diletto personale, anche quando ha ritratto scherzosamente i vecchi amici, i vecchi mestieri, le vecchie contrade fuori dal tempo. Le favole di Tolstoj, i versi di Trilussa, i sonetti di Giuseppe Gioacchino Belli, che fanno parte della sua conservazione, quasi quanto la saggezza di Totò - che in parte torna in Pistorello rievocata, penso alla mordace satira de "La fabrica dei vermi" - non solo fanno cessare la solitudine, ma infondono una grande, irrinunciabile "nostalgia di pulito".
E' stato un personaggio scomodo per questa città, perché no, un grillo parlante (e come il "suo" grillo un poeta per le notti d'estate), solo con una modesta ambizione quella di veder fregiato il suo ormai logoro cappello d'alpino con i sempre promessi - e ancora mai concessi - "gradi" di caporale. Non vorremmo che, come succede per le sue "Careghe de paja", in questi nostri tormentati giorni "se fruasse anca i ricordi".
"Smarrite cose
Ascoltando Gino Pistorello, artista ed ispiratore di artisti, è facile ricordare con Puskin l'eterna verità: "Siamo nati per i dolci suoni e le preghiere". Rileggendo i versi di questa antologia di "Pisto" si può ben dire che i nostri limiti possono convivere con le nostre speranze. Forse sarà il mistero dei sentimenti e della bellezza: possono essere vissuti, non spiegati. Ed è per questo che riesce facile rubare a Eutusenko la descrizione che egli fece di Boris Pasternak per ringraziare Gino Pistorello e chiedergli scusa di tante ingratitudini: "Dava l'impressione di non essere un uomo, ma un profumo, un raggio di luce, un fruscio. E chi si accorge di un fruscio in un mondo in tempesta?".
Non molto prima che si chiudesse il Novecento se n'è andato Gino Pistorello lasciando qualche messaggio d'immagini fatte di parole o di colori e il ricordo, in chi lo ha conosciuto, di una immedesimazione col suo ambiente nativo e col frammento di umanità di cui lui stesso aveva imparato a farsi specchio ed eco. Pistorello, anzi il Pisto, è stato davvero il cantore moderno di questa nostra città guardata alle spalle dal massiccio del Grappa e affacciata da cento finestre sulla veloce corrente del Brenta. "Bassano la dolce" diceva Giorgio Bocca, quando nel 1942 era allievo ufficiale degli Alpini nella caserma di Viale Venezia; forse la confrontava con le angolature forti della sua Cuneo o si sentiva alleggerito dalle fatiche nella morbidezza di Col Roigo e delle colline ricamate intorno.
Nel '42 Pistorello aveva 19 anni e nel giro di qualche mese avrebbe avuto anche lui il cappello alpino con la penna nera; poi le vicende di chi lascia la casa con lo zaino sulle spalle, vada come vada. Però il cappello alpino si conserva o si ritrova, come accadde al Pisto quando con quel cappello venne coronata la sua definitiva immagine di cantafiabe vagabondo giorno dietro giorno per i canesei e i saisi delle strade più vecchie della sua Bassano, di qua e di là dall' antico ponte di legno, che Pisto ben conosceva sin da bambino.
I Pistorello stavano di là dal ponte Vecchio sulla riva destra del Brenta, dove il nonno faceva il carrador smartellando sulle tavole e sulle ruote dei carri agricoli a pochi passi dalla casetta dove un bel po' di anni prima, d'estate, soggiornava Jacopo Vittorelli, un altro illustre cantore di Bassano. I vecchi ricordavano che certe sere dalle finestre aperte, il Vittorelli faceva scuola di poesia a tutto il Borghetto:
Guarda che bianca luna! / Guarda che notte azzurra! / Un'aura non sussurra / Non tremola uno stel.
Le donne quei versi li cantavano durante le feste, i maestri li facevano imparare a memoria nelle scuole: erano rimasti appesi nell' aria su in alto tra Ponte Vecchio e Castello: ogni tanto qualcuno provava a tirarli giù in una sera estiva di luna, poi volava via insieme. Già, volare, forse il filo rosso per arrivare al segreto di un uomo che ha costruito la sua poesia come evasione.
Alle elementari Pisto ragazzo aveva avuto per maestro Matteo Vidale, che certamente conosceva la lezione del "fanciullo artista", cara al Lombardo Radice alla scuola di San Gersolé, quella di Maria Maltoni: composizioni anche in versi si alternavano ai disegni, come quelli che andavano ad illustrare il Calendario della Montesca. Un aquilone in volo fu una poesia di successo dello scolaro Pistorello, un promemoria custodito gelosamente fino alla realizzazione di un sogno, quando nel 1940 arrivò la patente di volo a vela e fu possibile gettarsi nel vento col grande aquilone, con l'aliante.
Ormai era un ragazzo grande Gino, nato il 29 gennaio 1923, con un diploma secondario ottenuto studiando con passione di lettere e di scienze. Il padre, Giacomo, lavorava il rame a sbalzo, era capace di far miracoli, come ricordava il figlio, ma il miracolo vero fu tenersi vicino quel ragazzo ansioso di spazi e scalpitante d'indipendenza, di obbligarlo a imparare il mestiere mentre studiava, a farsi la mano come battirame e ad esercitare l'occhio nel disegno.
Quando i cipressi alti / drento le man del vento / sponcia co' 'e ponte / nel scuro de' 'a note ... / de fora del balcon / mi sento 'a to canzon. / Pare / canzon del to marteo ... / canzon de ani duri / canzo n del nostro pan / e te torni da mi / cussì / da forte / co' la man alta par domare et rame / come che 'el fusse crea / come te fussi un Dio ... (PARE)
Anni duri quelli del primo dopoguerra, non c'era posto per il superfluo; Gino sognava una bicicletta, un paio di pattini, ma doveva accontentarsi di averli qualche volta in prestito e tante volte di guardare. Lo consolava, come poteva, mamma Amelia, che era una donna di forte carattere e di vivace intelligenza: è possibile che lei stessa abbia dato al figlio, con qualche esempio, un invito incoraggiante verso il comporre ritmico e l'evasione fantastica .
... anni fa / me mare xe partia / e co’ ea se moria / la vera giovinezza / serta maniera / de misurare 'l tempo. / La morte de 'na mare / la xe un strisso / nero sul soe / le paroe se fa dure / e la mente / comissia / a secare i ricordi / del to ritrato / de sora 'l comodin / descioà / come un Dio che cascasse ... (MARE)
Quando il reduce tornò a casa, bisognava trovare un impiego e intanto non stare con le mani in mano; però le giornate erano corte a lavorare coi modelli della bottega paterna e la resa ancora più corta. Bisognava cercare un'altra strada e a Pisto lo diceva anche la Giannina Rodeghiero che nel 1953 sarebbe diventata sua moglie. Con lei avrebbe trovato casa poco più in su del Ponte Vecchio, lasciando Via Menarola che scende storta dalla Bassano più antica, giù dal Piazzotto dove si faceva mercato secoli prima che venisse costruito il Monte di Pietà con lo stemma a raggi di San Bernardino da Siena. In quegli anni qualcuno deve aver dato una mano al Pisto che era "ciapà mae", "ciapà pal colo come un secio al bigolo"; si era ricordato di aver tanti parenti e che a chiedere si poteva provare:
... Me barba merican / me impresta mie / el todesco altretanti / la me àmia francese / xe un fià dura de recia / queo de 'a da Cortina / el russa anzi el ronchesa / ma par sia sempre stato / un fià tiran. / Invesse me zerman / che lavora a Brussèe / prima che ghe lassa 'a pee / me slonga sinquesento. / Desso che i go tirai / me vardo dentro al specio / a me struco de ocio / e me spio / e rido da mi solo / tanto i' o sa /che no' i ga marcia indrio. (PARENTI)
Amici o parenti dovettero fargli strada fino ai banchi della Esattoria della Cassa di Risparmio, però con cartelle, numeri e conti Pisto si sentiva ammuffire, scappava in montagna tutte le volte che poteva e respirava il silenzio a pieni polmoni: Montagna / Mare mia / dess / che se sfassa / l'ultimo dì d'istà, / dess / che s'impissa rossi i fagari / e ingiotie da le basse / taxe ormai / bastarde musiche, / te torni /Mare mia, / vergine 'ncora / co' l'antica amicizia del silenzio ... (MONTAGNA)
Via allora dall'Esattoria, a due passi da casa, e fuori in periferia, dove ancora c'erano campagne aperte, occupato nelle Smalterie Metallurgiche Venete come disegnatore litografo. Poteva essere quello un porto d'arrivo e di quiete dietro le robuste spalle della struttura industriale, che aveva anticipato i successi dell'incontro tra tecnica e lavoro a Bassano prima della grande ripresa del secondo Novecento. Il disegnatore col pizzetto non tardò a farsi apprezzare non solo per quello che faceva sul banco, ma anche per disegni e scritture occasionali, per interventi di solito scherzosi sul foglio periodico dell'Azienda; però aveva sempre in mente le esperienze fatte col rame nella bottega paterna, pensava di poter passare dall'artigianale all'artistico.
Quasi sempre affiorava il motivo del battirame, anche perché qualche pezzo nuovo da far vedere Pisto ce l'aveva sempre e da solo si domandava se non fosse giusto lasciar perdere il disegno litografico e mettersi a una prova di fondo col rame. Ne parlava con amici del Circolo Artistico Bassanese, di cui era allora presidente lo scultore e ceramista Danilo Andreose; lo incoraggiavano Federico Bonaldi, Vito Pavan, Nunzio Zonta, Zortea.
Ci voleva mano leggera, ma forte; un disegno nitido e arioso per sostenere il rilievo; il colpo d'occhio sull'insieme e la pazienza per la finitura dei particolari. Pisto già nel 1964 era stato invitato ad esporre nel Padiglione delle Arti Decorative della Biennale di Venezia e finì per concludere che quella era la sua vera strada.
Nonostante la "sua Giannina" avesse fatto a lungo resistenza, Pistorello ai primi degli anni Settanta lasciò l'impegno alle Smalterie, comprò un forno e si mise in proprio alternando agli smalti qualche pezzo di ceramica, talvolta un dipinto di paesaggio da incorniciare, un ritratto.
Di tanto in tanto venivano graffite anche sequenze di versi e un mazzetto venne mandato nel 1970 al Premio Abano presieduto da Diego Valeri. Proprio Valeri consegnò all'autore un diploma accompagnandolo con un lusinghiero riconoscimento, perché lo paragonò al poeta veronese Berto Barbarani, ben conosciuto.
Così di evento in evento si giunse anche al 29 gennaio 1973, giorno del 50° compleanno del Pisto con festa grande e ancor più grande impegno: non tagliarsi più la barba; sarà quella cascata fluente a diventar ornamento caratteristico del personaggio e motivo emblematico dei suoi numerosi ritratti, taluno anche di buona firma.
Perché / ci son uomini / e uomini ... / e ogni uomo ha una voce / ogni barca il suo remo / ogni fiume / il suo mare. (Congedo di 52 DOMENEGHE)
Bisogna leggere e interpretare il libro nascosto per decidere se la conclusione di una esistenza è stata una macchietta o un personaggio, se il suo vero perché stava nel prima o nel poi, cercando di mettere insieme i frammenti di un messaggio. Dal 1975 Gino Pistorello non si occupò più di smalti e di rame; già allora dovevano esserci avvisaglie di quella malattia impietosa che dall'inizio cominciò a corrodere la possibilità di fare con le sue mani. Prese allora a poco a poco il sopravvento, come bisogno esistenziale, la comunicazione poetica che trasformava l'occasione personale o sociale in azione, tuffando nel vissuto e nelle relazioni con gli altri una peculiare qualità del vedere e del far vedere. Sentiva fortemente il bisogno di aprirsi ad un abbraccio per un vigoroso impulso di partecipazione al faticare e al pensare delle vicende umane in cammino verso l'ineluttabile scadenza della morte. Una possibile consolazione? Pisto stesso ne dava un esempio volando libero in giochi di sole e di ombre, in una giornata d'immagini secondo i capricci del vento.
Lorenzo Manfré, nella Presentazione del volume Poesie che la Tipografia Minchio stampò a Bassano alcuni anni prima col concorso grafico illustrativo di alcuni amici pittori, definì Pistorello un contemplativo dominato da un "devoto candore".
"Le nuvole vaganti, il verzicare delle zolle a primavera, una vela incendiata di sole, un petalo rosa che si culla nell'aria sono i motivi semplici ed eterni che più lo commuovono e quasi lo sgomentano, ché lo turba il prodigio di tante caste apparizioni".
Qui la risorgiva del suo far poesia: Un santo fumegà / el xe poesia / 'na false ruzenia / 'na siesa co' 'na viola / sconta drento nel core / el specio dei lo oci / le paroe dei colombi / de sora 'l cornizon / el fiume e 'l so silenzio / che deventa canzon / un bandieron intrigà / ne l' albaro del vento. / El resto / el resto no. (POESIA)
Questa poesia non ha un modello, affiora come un altorilievo dallo scalpello che aggredisce la pietra oppure si dispone come il disegno di foglie colorate che lasciano i rami col vento. Che si tratti di leggende o di rievocazioni, di monti o boschi e prati, di insenature lacustri o marine piuttosto di intingere i pennelli nell'olio colloso sembra che 1'autore scelga di preferenza la leggerezza e la trasparenza degli acquerelli, non lavora per l'eternità, ma gioca o ride o piange sulle occasioni. Già le occasioni; ma non è il caso di assidersi sul sofà alto delle Muse, quando basta una bona carega. Di quelle occasioni si trovano tracce per tutta Bassano e più in là a cominciare dal Pick bar del Piazzotto Montevecchio, dove per anni si sono dati convegno pittori locali e foresti, incrociando a gara dipinti e brindisi. In più Pisto era sovente invitato a cene e pranzi, a comunioni e battesimi e sempre lasciava un ricordo, una sequenza di colori, un saluto da riprendere in canto, una composizione da musicare. Erano di solito festose improvvisazioni o riprese di motivi ritmici tipicamente suoi con gli estri e le coloriture giullaresche di chi si era affezionato al modello esterno del cantastorie e dell'amico pubblico, quasi un vivente simbolo collettivo. Poi, da solo con se stesso, cambiava il repertorio e anche la poetica. Diego Valeri, al Premio di Abano, accennò, come modello, a Berto Barbarani, ma quella del veronese è una poetica ben diversa, che ha forme mutuate dai poeti laureati, con coloriture a metà tra naturalisti e crepuscolari, con quadretti distesi sulle sinopie della città scaligera. Pisto non mancò di far omaggio a Sior Berto Barbarani in una sequenza scritta e cantata con un goto in man de recioto, ma è possibile che il Barbarani gli facesse venire in mente il Renato Simoni de La madonnina blu, che quando lui era scolaro veniva recitata a memoria con enfasi patriottica: "In una chiesa non lungi dal Piave ... ". La stessa modulazione la ritroviamo nel primo Pistorello, quello ancora stretto alle radici familiari del suo sentire:
Mi qua vegnevo co' la me nona / dopo la piova de primavera / çercar le viole par la Madona./ Sì me ricordo quel vaso: el gera / macià de verde, col Cristo nero / pa' 'l lume soto che ardiva a çera. / 'Desso me nona l’è in çimitero, / el vaso roto, se che le viole, / e la Madona da drio del vero / coi oci dolçi no' ga parole. / Pora Madona no, no' te scondo / un fià de pianto pa' i dì de sole / che più no' torna, ma forsi, in fondo, / che passe un anno, un giorno, un mese, / mi lo go sempre quel vecio mondo: / basta sognarle co' le so siese / basta pensarle senza gnessuna / nova bellezza, senza pretese: / fate de polvare e ciaro de luna. (VECIE STRADE)
Quel "vecio mondo", il mondo della sua infanzia era lo spartito principale del suo racconto cantato, prima che maturasse con le prove e con l'età una consapevolezza del suo far poesia più alta dei ricordi e degli affetti.
Mi 'ndavo co' me mama, / ricordo, dopo scola / verso 'na montagnola / 'na s-ciantafora man .... // La "montagna del grijo" / l'avevo batezada / parché dentro ghe stava / un grijo nero nero. // Frugnando ne la tana / co' un toco de bacheto / ciapà mi gò 'l grijeto / e a casa l' ò portà; e mi la mantegnevo / sta povara bestieta, / dentro de 'na gabieta, / co' foje de radicio. // Ma un giorno verso sera / no go sentido el canto; / ricordo che go pianto: / el grijo gera morto, / le sate verso el çielo / dove la prima stela / façeva da candela / a la camara ardente. // Go fato 'el funerale / dentro 'na casettina / de solfo de cusina / impituria de nero / co' sora scrito "Grijo ... "(LA MONTAGNA DEL GRIJO)
Poi il poeta prende il largo e fa quadro come nell'Alba a Ciosa, là dove "se stua la Brenta /come un baso / su la boca del delta" o si diverte nei capricci de La caccia o de La pipa.
Cresciuto fuori di schemi e di modelli Pistorello era un creativo spontaneo, geloso della sua autonomia, un battitore libero con casuali richiami a rimatori medievali o a qualche tardo poeta ellenistico, ma tutta sua è la trasparenza del vedere le cose, il "candore" di cui diceva Manfré, e irripetibili le modulazioni emotive del rapporto natura-uomini, vita-morte.
E' fatto di struggente malinconia questo congedo solitario dalla sequenza dei giorni vissuti a rincorrere sogni: Quando un omo / el xe straco / co' tuti i ossi roti, / e' se fa ' na valisa / che pesa squasi gnente / co' dentro / quatro strasse de sogni / e 'l va. (DOMAN)
Il traguardo della morte è la carta di tornasole della verità, il finale in passeggiata della carnevalata dell'esistenza, il momento in cui sempre tutti si diventa uguali.
A mi me fa da ridare pensare / che in fondo in fondo semo tuti uguali: / zente de lusso, bechi, cardinali, / servi, paroni, conti, lavandare: / el grasso co' la pansa in sospensorio, / el re del lardo e quelo del butiro, / el magro che me par 'na pena biro, / e la ganga che sta a Monteçitorio ... // Ma non vedi dove se va a finire: / 'na bona ontada d'ojo degli infermi, / quatro sospiri, un s-cioco e ciao, mia cara! // Vestio de pesso mi, ti de nogara, / ma soci ne la fabrica dei vermi. (LA FABRICA DEI VERMI)
In poco spazio un dipinto grande, nell' immaginario, come certi affreschi che si allargano nei sottoportici di vecchi conventi. Cose importanti sono dette sottovoce da Pistorello con un guizzo di luce negli occhi e un accenno di sorriso, vicende di ogni giorno sono messe in mostra come stendardi ricamati in oro di una giostra cavalleresca, mentre i sentimenti profondi e appassionanti come l'amore o la tenerezza rimangono segreti, non possono essere regalati dal cantore al suo pubblico.
Soltanto ora si cominciano a capire le motivazioni della accettazione di Pisto da parte dei suoi concittadini, quelli che lo conoscevano e lo ascoltavano, forse anche per ridere divertiti o per sorridere con garbata comprensione. Leggerlo oggi è un' altra cosa, perché questo poeta dialettale fa pensare, dà una ricchezza d'immagini così vere che si finisce per appropriarsene. Non tutto di Pistorello è stato conservato, però il più e il meglio è stato raccolto in antologie, mentre in luoghi da lui frequentati resistono alcune carte murali talvolta con illustrazioni che integrano e decorano i testi: il battirame artista fa sempre capolino.
I testi ricapitolano gli scalini di un passato, ma vanno anche sicuri verso il futuro col messaggio di un uomo "dall'età sempre un po' imprecisa, rude e stravagante, capace di raccontare umori, amori, fede, illusioni, certezze, con l'estasi dell'eterno bambino, la freschezza e il candore del saggio, la grazia della mitezza, la gioia dell'uomo nuovo",
Così Giandomenico Cortese nella Introduzione all'ultima antologia del Pisto intitolata, come un umile inchino e insieme lo sventolio trionfale di un vessillo, Poesia (Bassano, Editrice Artistica, 1997).
Il tempo farà le sue prede con l'instancabile rodio sulle coste lasciate dagli uomini dietro di sé, ma resisterà a lungo la struggente dichiarazione d'amore del cantore per la sua città alzando gli occhi su dai saisi e le case e le torri verso il cielo:
Do anzoli de aria / co' le trombe de arzento / sonava strane storie in paradiso / supiando pian e forte / forte e pian: cussì xe nato / el vento.
'Na sberla, sberla bona / supio san / che spaùra i caivi, / che lustra le contrade,/ che sburna su le costole del monte/ scavejando 'i olivi / e slonga el sbatociar de le campane.
Ne la notte d'inverno, nel camin, / le ciàcole del vento / pare storie lontane. / El sìga, el sona, el pianse, el supia, el parla: / la foja zala el ninola sospesa, / el suga 'e strasse de la pora zente, / forsi l'è 'l fià de Dio / che disegna co' 'e nuvole le fiabe: un nissolo de gnente / dove se cuna dentro le sisìe.
La rondini xe siore / e le sverna in riviera / ma quando in primavera / le torna nei so gnari / le trova za nel blu / el barbastrijo griso / che ga finio / el so sono / ranicià / dentro 'l buso de un copo / al riparo da neve / e tramontana / col muso verso tera / squasi 'l gavesse / la paura del çielo. / 'L vola da imbriago / come 'l voesse / descatijare 'l cao / tuto intriga / del gemo dei pensieri. / Forsi 'l xe nato / un anzolo / sbalià.
Torna alla memoria il poeta nei suoi ultimi anni, quando aveva maturato nel viso, nell’espressione, nelle parole una figura antica, diventato com'era il simbolo della sua gente e della sua città.
Otello Fabris da Blu 2002 – Estate n.10
pubblicato 02-09-2017