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Ma tu perché ritorni a tanta noia? |
perché non sali il dilettoso monte |
ch’è principio e cagion di tutta gioia?». |
«Or se’ tu quel Virgilio e quella fonte |
che spandi di parlar sì largo fiume?», |
rispuos’ io lui con vergognosa fronte. |
«O de li altri poeti onore e lume, |
vagliami ’l lungo studio e ’l grande amore |
che m’ha fatto cercar lo tuo volume. |
Tu se’ lo mio maestro e ’l mio autore, |
tu se’ solo colui da cu’ io tolsi |
lo bello stilo che m’ha fatto onore. |
Vedi la bestia per cu’ io mi volsi; |
aiutami da lei, famoso saggio, |
ch’ella mi fa tremar le vene e i polsi». |
«A te convien tenere altro vïaggio», |
rispuose, poi che lagrimar mi vide, |
«se vuo’ campar d’esto loco selvaggio; |
ché questa bestia, per la qual tu gride, |
non lascia altrui passar per la sua via, |
ma tanto lo ’mpedisce che l’uccide; |
e ha natura sì malvagia e ria, |
che mai non empie la bramosa voglia, |
e dopo ’l pasto ha più fame che pria. |
Molti son li animali a cui s’ammoglia, |
e più saranno ancora, infin che ’l veltro |
verrà, che la farà morir con doglia. |
Questi non ciberà terra né peltro, |
ma sapïenza, amore e virtute, |
e sua nazion sarà tra feltro e feltro. |
Di quella umile Italia fia salute |
per cui morì la vergine Cammilla, |
Eurialo e Turno e Niso di ferute. |
Questi la caccerà per ogne villa, |
fin che l’avrà rimessa ne lo ’nferno, |
là onde ’nvidia prima dipartilla. |
Ond’ io per lo tuo me’ penso e discerno |
che tu mi segui, e io sarò tua guida, |
e trarrotti di qui per loco etterno; |
ove udirai le disperate strida, |
vedrai li antichi spiriti dolenti, |
ch’a la seconda morte ciascun grida; |
e vederai color che son contenti |
nel foco, perché speran di venire |
quando che sia a le beate genti. |
A le quai poi se tu vorrai salire, |
anima fia a ciò più di me degna: |
con lei ti lascerò nel mio partire; |
ché quello imperador che là sù regna, |
perch’ i’ fu’ ribellante a la sua legge, |
non vuol che ’n sua città per me si vegna. |
In tutte parti impera e quivi regge; |
quivi è la sua città e l’alto seggio: |
oh felice colui cu’ ivi elegge!». |
E io a lui: «Poeta, io ti richeggio |
per quello Dio che tu non conoscesti, |
acciò ch’io fugga questo male e peggio, |
che tu mi meni là dov’ or dicesti, |
sì ch’io veggia la porta di san Pietro |
e color cui tu fai cotanto mesti». |
Allor si mosse, e io li tenni dietro. |
Lo giorno se n’andava, e l’aere bruno |
toglieva li animai che sono in terra |
da le fatiche loro; e io sol uno |
m’apparecchiava a sostener la guerra |
sì del cammino e sì de la pietate, |
che ritrarrà la mente che non erra. |
O muse, o alto ingegno, or m’aiutate; |
o mente che scrivesti ciò ch’io vidi, |
qui si parrà la tua nobilitate. |
Io cominciai: «Poeta che mi guidi, |
guarda la mia virtù s’ell’ è possente, |
prima ch’a l’alto passo tu mi fidi. |
Tu dici che di Silvïo il parente, |