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corruttibile ancora, ad immortale |
secolo andò, e fu sensibilmente. |
Però, se l’avversario d’ogne male |
cortese i fu, pensando l’alto effetto |
ch’uscir dovea di lui, e ’l chi e ’l quale |
non pare indegno ad omo d’intelletto; |
ch’e’ fu de l’alma Roma e di suo impero |
ne l’empireo ciel per padre eletto: |
la quale e ’l quale, a voler dir lo vero, |
fu stabilita per lo loco santo |
u’ siede il successor del maggior Piero. |
Per quest’ andata onde li dai tu vanto, |
intese cose che furon cagione |
di sua vittoria e del papale ammanto. |
Andovvi poi lo Vas d’elezïone, |
per recarne conforto a quella fede |
ch’è principio a la via di salvazione. |
Ma io, perché venirvi? o chi ’l concede? |
Io non Enëa, io non Paulo sono; |
me degno a ciò né io né altri ’l crede. |
Per che, se del venire io m’abbandono, |
temo che la venuta non sia folle. |
Se’ savio; intendi me’ ch’i’ non ragiono». |
E qual è quei che disvuol ciò che volle |
e per novi pensier cangia proposta, |
sì che dal cominciar tutto si tolle, |
tal mi fec’ ïo ’n quella oscura costa, |
perché, pensando, consumai la ’mpresa |
che fu nel cominciar cotanto tosta. |
«S’i’ ho ben la parola tua intesa», |
rispuose del magnanimo quell’ ombra, |
«l’anima tua è da viltade offesa; |
la qual molte fïate l’omo ingombra |
sì che d’onrata impresa lo rivolve, |
come falso veder bestia quand’ ombra. |
Da questa tema acciò che tu ti solve, |
dirotti perch’ io venni e quel ch’io ’ntesi |
nel primo punto che di te mi dolve. |
Io era tra color che son sospesi, |
e donna mi chiamò beata e bella, |
tal che di comandare io la richiesi. |
Lucevan li occhi suoi più che la stella; |
e cominciommi a dir soave e piana, |
con angelica voce, in sua favella: |
“O anima cortese mantoana, |
di cui la fama ancor nel mondo dura, |
e durerà quanto ’l mondo lontana, |
l’amico mio, e non de la ventura, |
ne la diserta piaggia è impedito |
sì nel cammin, che vòlt’ è per paura; |
e temo che non sia già sì smarrito, |
ch’io mi sia tardi al soccorso levata, |
per quel ch’i’ ho di lui nel cielo udito. |
Or movi, e con la tua parola ornata |
e con ciò c’ha mestieri al suo campare, |
l’aiuta sì ch’i’ ne sia consolata. |
I’ son Beatrice che ti faccio andare; |
vegno del loco ove tornar disio; |
amor mi mosse, che mi fa parlare. |
Quando sarò dinanzi al segnor mio, |
di te mi loderò sovente a lui”. |
Tacette allora, e poi comincia’ io: |
“O donna di virtù sola per cui |
l’umana spezie eccede ogne contento |
di quel ciel c’ha minor li cerchi sui, |
tanto m’aggrada il tuo comandamento, |
che l’ubidir, se già fosse, m’è tardi; |
più non t’è uo’ ch’aprirmi il tuo talento. |
Ma dimmi la cagion che non ti guardi |
de lo scender qua giuso in questo centro |
de l’ampio loco ove tornar tu ardi”. |
“Da che tu vuo’ saver cotanto a dentro, |
dirotti brievemente”, mi rispuose, |
“perch’ i’ non temo di venir qua entro. |
Temer si dee di sole quelle cose |