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mi mise dentro a le segrete cose. |
Quivi sospiri, pianti e alti guai |
risonavan per l’aere sanza stelle, |
per ch’io al cominciar ne lagrimai. |
Diverse lingue, orribili favelle, |
parole di dolore, accenti d’ira, |
voci alte e fioche, e suon di man con elle |
facevano un tumulto, il qual s’aggira |
sempre in quell’ aura sanza tempo tinta, |
come la rena quando turbo spira. |
E io ch’avea d’error la testa cinta, |
dissi: «Maestro, che è quel ch’i’ odo? |
e che gent’ è che par nel duol sì vinta?». |
Ed elli a me: «Questo misero modo |
tegnon l’anime triste di coloro |
che visser sanza ’nfamia e sanza lodo. |
Mischiate sono a quel cattivo coro |
de li angeli che non furon ribelli |
né fur fedeli a Dio, ma per sé fuoro. |
Caccianli i ciel per non esser men belli, |
né lo profondo inferno li riceve, |
ch’alcuna gloria i rei avrebber d’elli». |
E io: «Maestro, che è tanto greve |
a lor che lamentar li fa sì forte?». |
Rispuose: «Dicerolti molto breve. |
Questi non hanno speranza di morte, |
e la lor cieca vita è tanto bassa, |
che ’nvidïosi son d’ogne altra sorte. |
Fama di loro il mondo esser non lassa; |
misericordia e giustizia li sdegna: |
non ragioniam di lor, ma guarda e passa». |
E io, che riguardai, vidi una ’nsegna |
che girando correva tanto ratta, |
che d’ogne posa mi parea indegna; |
e dietro le venìa sì lunga tratta |
di gente, ch’i’ non averei creduto |
che morte tanta n’avesse disfatta. |
Poscia ch’io v’ebbi alcun riconosciuto, |
vidi e conobbi l’ombra di colui |
che fece per viltade il gran rifiuto. |
Incontanente intesi e certo fui |
che questa era la setta d’i cattivi, |
a Dio spiacenti e a’ nemici sui. |
Questi sciaurati, che mai non fur vivi, |
erano ignudi e stimolati molto |
da mosconi e da vespe ch’eran ivi. |
Elle rigavan lor di sangue il volto, |
che, mischiato di lagrime, a’ lor piedi |
da fastidiosi vermi era ricolto. |
E poi ch’a riguardar oltre mi diedi, |
vidi genti a la riva d’un gran fiume; |
per ch’io dissi: «Maestro, or mi concedi |
ch’i’ sappia quali sono, e qual costume |
le fa di trapassar parer sì pronte, |
com’ i’ discerno per lo fioco lume». |
Ed elli a me: «Le cose ti fier conte |
quando noi fermerem li nostri passi |
su la trista riviera d’Acheronte». |
Allor con li occhi vergognosi e bassi, |
temendo no ’l mio dir li fosse grave, |
infino al fiume del parlar mi trassi. |
Ed ecco verso noi venir per nave |
un vecchio, bianco per antico pelo, |
gridando: «Guai a voi, anime prave! |
Non isperate mai veder lo cielo: |
i’ vegno per menarvi a l’altra riva |
ne le tenebre etterne, in caldo e ’n gelo. |
E tu che se’ costì, anima viva, |
pàrtiti da cotesti che son morti». |
Ma poi che vide ch’io non mi partiva, |
disse: «Per altra via, per altri porti |
verrai a piaggia, non qui, per passare: |
più lieve legno convien che ti porti». |
E ’l duca lui: «Caron, non ti crucciare: |
vuolsi così colà dove si puote |