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ciò che si vuole, e più non dimandare». |
Quinci fuor quete le lanose gote |
al nocchier de la livida palude, |
che ’ntorno a li occhi avea di fiamme rote. |
Ma quell’ anime, ch’eran lasse e nude, |
cangiar colore e dibattero i denti, |
ratto che ’nteser le parole crude. |
Bestemmiavano Dio e lor parenti, |
l’umana spezie e ’l loco e ’l tempo e ’l seme |
di lor semenza e di lor nascimenti. |
Poi si ritrasser tutte quante insieme, |
forte piangendo, a la riva malvagia |
ch’attende ciascun uom che Dio non teme. |
Caron dimonio, con occhi di bragia |
loro accennando, tutte le raccoglie; |
batte col remo qualunque s’adagia. |
Come d’autunno si levan le foglie |
l’una appresso de l’altra, fin che ’l ramo |
vede a la terra tutte le sue spoglie, |
similemente il mal seme d’Adamo |
gittansi di quel lito ad una ad una, |
per cenni come augel per suo richiamo. |
Così sen vanno su per l’onda bruna, |
e avanti che sien di là discese, |
anche di qua nuova schiera s’auna. |
«Figliuol mio», disse ’l maestro cortese, |
«quelli che muoion ne l’ira di Dio |
tutti convegnon qui d’ogne paese; |
e pronti sono a trapassar lo rio, |
ché la divina giustizia li sprona, |
sì che la tema si volve in disio. |
Quinci non passa mai anima buona; |
e però, se Caron di te si lagna, |
ben puoi sapere omai che ’l suo dir suona». |
Finito questo, la buia campagna |
tremò sì forte, che de lo spavento |
la mente di sudore ancor mi bagna. |
La terra lagrimosa diede vento, |
che balenò una luce vermiglia |
la qual mi vinse ciascun sentimento; |
e caddi come l’uom cui sonno piglia. |
Ruppemi l’alto sonno ne la testa |
un greve truono, sì ch’io mi riscossi |
come persona ch’è per forza desta; |
e l’occhio riposato intorno mossi, |
dritto levato, e fiso riguardai |
per conoscer lo loco dov’ io fossi. |
Vero è che ’n su la proda mi trovai |
de la valle d’abisso dolorosa |
che ’ntrono accoglie d’infiniti guai. |
Oscura e profonda era e nebulosa |
tanto che, per ficcar lo viso a fondo, |
io non vi discernea alcuna cosa. |
«Or discendiam qua giù nel cieco mondo», |
cominciò il poeta tutto smorto. |
«Io sarò primo, e tu sarai secondo». |
E io, che del color mi fui accorto, |
dissi: «Come verrò, se tu paventi |
che suoli al mio dubbiare esser conforto?». |
Ed elli a me: «L’angoscia de le genti |
che son qua giù, nel viso mi dipigne |
quella pietà che tu per tema senti. |
Andiam, ché la via lunga ne sospigne». |
Così si mise e così mi fé intrare |
nel primo cerchio che l’abisso cigne. |
Quivi, secondo che per ascoltare, |
non avea pianto mai che di sospiri |
che l’aura etterna facevan tremare; |
ciò avvenia di duol sanza martìri, |
ch’avean le turbe, ch’eran molte e grandi, |
d’infanti e di femmine e di viri. |
Lo buon maestro a me: «Tu non dimandi |
che spiriti son questi che tu vedi? |
Or vo’ che sappi, innanzi che più andi, |